Deitando com a besta Por Doreen DeSalvo
Disponibilização/Tradução/formatação: Mell Revisão: Cassia Paiva Revisão final: Mell Grupo de Revisoras RomantiCon
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Deitando com a Besta publicação'Loose ID,LLC' Por Doreen DeSalvo
Sinopse: Uma noiva por correspondência, Mariana chega à América com pouco mais de determinação e seu bonito rosto. Mas o homem que comprou ela não parecem querê-la - até vê-la nua.Ela não pode resistir à sua paixão, mas ele vai mandá-la embora quando ele fazer com ela? John pediu aos pais de Mariana retornar seu dinheiro; Ele nunca esperou que uma beleza como Mariana aparecer em em pé em sua porta. A paixão que ela o mostra na escuridão da noite possivelmente não pode ser real. Ainda mais ele empurra-a para coisas ultrajantes, atos perversos, mais ela o encoraja a ir um passo além. Ele faz coisas para Mariana que nunca sequer se atreveu a tentar com uma prostituta, e ela implora para ainda mais. Seu amor é incrível, mas Mariana quer mais do que paixão, ela quer o amor escondido sob as cicatrizes amargas de John. Quando uma presença fantasmagórica na casa tenta afastá-la, ela tem que lutar pelo seu direito de permanecer na casa de John ... e continuar deitando com a besta.
Dedicação
Para Sam Amo você.
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Deitando com a Besta Por Doreen DeSalvo Copyright © fevereiro de 2007
Capítulo Um Fevereiro de 1881
V
John olhou por sobre a comida. Teria sido realmente um golpe em sua porta? Ninguém vem para sua casa de fazenda todo o inverno. Normalmente o cumprimentariam se o vissem nos campos, só para ser sociáveis. Mas ninguém nunca veio a sua casa, e especialmente ao meio-dia, quando existiam tarefas para ser feitas. O golpe veio novamente. Ele deixou sua comida e cruzou o quarto único de sua casa até a porta. Maldição, estava frio. Ele foi usando a maçaneta de madeira para abrir a porta. Uma mulher jovem persistia em sua varanda estreita, olhando fixamente nele com olhos azuis enormes em um rosto magro. Seu casaco de lã cinza estava puído, e seu gorro era desfiado em torno da borda. Quem ela era, uma mendiga? Ele não tinha nada para dar. Na estrada de caminho estreito uns acres atrás, um vagão rodou longe em direção aos McNeil. Ela girou sinuosamente, entretanto o motorista estava longe da vista. Ela olhou de volta para ele. Ela se fixou na cicatriz horrorosa que arruinava sua bochecha só alguns segundos antes dela encontrar seu olhar, não mostrando qualquer reação para seu rosto feio. "Giovanni DiAngelo?" Um nome que ele não ouviu em anos. Ele movimentou a cabeça uma vez. "Quem é você?" "Boa tarde. Meu nome é Mariana Del Dio Russo," ela disse, no dialeto toscano que ele nunca pensaria ouvir novamente. Del Dio Russo? "Você é um parente de Francesca?" Talvez ela trouxesse para de volta seu dinheiro. Ela embreou uma bolsa de cordão áspero em suas mãos, em forma de maleta e feitas de tela. "Eu sou irmã da Francesca." Seus dentes tramitaram um pouco. Ela tremeu em seu casaco mirrado e olhou acima de seu ombro a casa. Ele não teve nenhum tempo para conversar, mas ele não podia manter-se do lado de fora no amargoso frio da Pennsylvania fevereiro. Ele moveu-se ao lado, e ela entrou imediatamente. Ele fechou a porta e virou-se Ela já caminhava para o fogão minúsculo, empunhando suas mãos para o calor. Sua sacola de tela foi colocada em uma pilha no chão próximo à mesa. Sua tigela estava ainda emitindo fumaça na mesa. Poderia também terminar sua comida enquanto eles conversavam. Ele se sentou e levou uma colherada de guisado a sua boca. "Você trouxe dinheiro para mim?"
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Ela pareceu confusa. Ah, ele falou em Inglês. Antes dele poder repetir a pergunta em Italiano, ela falou. "Meus pais receberam uma carta de você," ela disse em Italiano. "Você escreveu que Francesca morreu." "Seis meses atrás." Poderiam também falar em Italiano, se isso era tudo que ela compreendia. "Por que você está aqui?" Ela encolheu seus ombros. "Eu estou aqui para tomar lugar da minha irmã." Deus, não. Ele pediu aos pais da Francesca para mandar um pouco de seu dinheiro. Ela morreu em seguida a seu casamento, arduamente pareceu que seus pais conservaram a quantia cheia que ele pagou por ela. E ele precisava de dinheiro. "Eu não preciso de outra esposa." Suas sobrancelhas subiram em surpresa. "Você casou novamente?" Ele resfolegou"Não. Mas eu não quero uma esposa." "Mas ... você pagou a meus pais por uma esposa." Sim, ele disse. Uma esposa para ajudá-lo na fazenda, uma esposa para dar a ele crianças, uma esposa para esquentar sua cama. Nenhuma daquelas coisas valia a pena o preço que ele pagou -- e não apenas do preço do dote que seu pai avaro tomou. "Uma esposa era suficiente. Eu não pedi a seus pais para mandarem a mim outra. "Mas eles devem a você uma esposa." Ela olhou atida em sua terrina. Ela puramente estava evitando olhar para seu rosto? Ele viu seu movimento de garganta em um movimento de deglutição. Não, ela estava com fome. E ele só tinha guisado para seu próprio almoço. Bem, ele podia compartilhar um pouco com ela. Ela parecia magra; Ela provavelmente não comeria muito. Ele pegou metade do conteúdo em sua tigela e deu para ela. "Coma." Ele agarrou outra tigela das prateleiras acima da pia, então foi para a panela no fogão e pegou uma colherada. Quando ele virou para a mesa novamente, ela estava comendo o guisado como se ela não tivesse feito uma refeição o dia todo. Um gemido pequeno lhe escapou, um som de prazer puro. Ela retirou seu casaco e lançou –o sobre a parte de trás de sua cadeira. Seus ombros eram magros e ósseos, seu pescoço longo e minguado. Extremamente fraco. Ele jamais gostara de mulheres fracas. John se sentou em frente a ela e golpeou uma mordida de carne com seu garfo, estudando seu dessimulamento à medida que ele mastigava. Seu vestido era remendado, acanhado pouco mais que um trapo. Seu pai comentou que enviaria seus filhos para a escola, pagaria um aprendizado para o menino mais velho. Ele não deve ter gasto qualquer dinheiro que John mandou para suas filhas. Seu vestido distendeu-se apertado através de seu seio, como se ela o usasse desde adolescência. Seus seios eram pequenos. Muito pequenos. Provavelmente nem mesmo oportunos para encher suas mãos. Se ele casasse-se com ela, ele podia ter aqueles seios pequenos em suas mãos. “Afague-os,. Beije-os.” Sussurrou uma voz. Não. Não existia lugar em sua vida para uma esposa. Quando ele quisesse uma mulher, ele gastaria algumas moedas com uma prostituta na cidade. Ele não podia dispor do dinheiro, mas pelo menos uma prostituta aceitava melhor adular a vista no semblante do homem quando ele copulava com ela. Uma prostituta olhava para ele, e fingia que ele a agradou. Talvez esta menina tivesse família na América. Pessoas com que ela podia viver. "Quem trouxe você aqui? As pessoas que passam naquele carro?" Ela olhou fixamente e inexpressivamente para ele. Ah, ele falou em Inglês. Ele repetiu isto em Italiano. "Seu vizinho. Kathleen... McNeil? Ela me ajudou, e me deu uma carona." " você vem de onde?"
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"Eu estava em Nova Iorque até dois dias atrás. Naquele lugar da prisão." "Ilha de Ellis?" "Sim." . Ela esperava que ele a deixasse ficar. "Você conhece alguém na América? alguém diferente de mim?" "Não." Ela olhou por cima da tigela, e seu queixo levantou um entalhar. "Eu posso encontrar um outro lugar para ir, se você não me quiser." Que significou que ela não tinha outra parte para ir. Ele reconheceu o orgulho tolo quando notou isto. "Você me quer?" Ele exigiu. Ela deu uma abertura pequena, mas não olhou. Seus olhos eram uns vívidos azuis, e eles o olharam solenemente, como se ele não tivesse sua cicatriz. "Por que você se importa com o que eu quero?" Ela encolheu os ombros e comeu mais, evitando olhar para ele. "Eu não me importo." "Eu quero honrar a dívida do meu pai para com você." Não era uma resposta mesmo. Como a maioria das meninas pobres, ela não teve nenhuma escolha sobre seu próprio futuro. Ele olhou deliberadamente para sua cama estreita, menos que quatro pés longe de sua cadeira. E então ele olhou de volta nela e franziu o cenho, determinado a mostrar o seu pior. "Agora que você me viu, você não tem nenhum medo em ser minha esposa? Você não tem medo de compartilhar minha cama?" Ela o olhou fixamente, e deu um indiferente encolher de ombros. "Depois da jornada longa para vir para a América, e ficando um mês naquela prisão, eu tenho pouco remanescer de medo em mim." Ele podia bem acreditar nisto. A ilha de Ellis seria um inferno para um homem forte suportar - quanto mais para uma menina jovem. Ela não podia ter mais de vinte. Aos vinte e oito, ele sentiu-se décadas envelhecidas. Ela parou de comer por um momento e enfocou aquele solene olhar azul em seus olhos. "Eu serei uma boa esposa para você, Giovanni." Ele franziu o cenho. "Eu disse a você, eu não preciso de uma esposa." Sua tigela estava vazia. Ele a pousou, mas ela prontamente e tomou isto dele. "Eu posso servir mais a você?" Por que não consentir que ela o servisse? Ele movimentou a cabeça. Ela virou para o fogão, dando a ele uma visão de seu traseiro. Pelo menos uma parte de seu corpo não era muito magra. Sua cintura era estreita, mas seus quadris eram generosos, sua parte inferior bem arredondada. Muito bem arredondada. Ela serviu guisado em sua tigela, aquelas ancas atraente balançado de um lado para outro com o ritmo de seu braço. Seu membro enrigeceu. Se ele se casasse com ela, ela dividiria a cama com ele. “Monte ela”Foda com ela”sussurrou a voz. Ele conhecia muitas palavras inglesas para o ato de sexo. E olhando para mulher, fraco o fez pensar em todas elas. Deus, não. As mulheres eram dificuldades. As esposas eram problemas. Talvez fosse diferente este momento. Agora ele sabia os riscos. E agora ele sabia como dar prazer uma mulher. Esta pequena mulher, este peito pequeno de menina, podia ajudar-lo no exercício seu conhecimento. Até uma mulher fraca podia aliviar as necessidades do homem. Isso era uma tarefa que ela podia fazer para ele. Ela parecia muito fraca para fazer qualquer outra coisa. Ela voltou para a mesa. Quando ela percebeu seu olhar, ela abruptamente parou. Seus pensamentos luxuriosos devem ter se mostrado em seus olhos, em seu rosto. Mas ele não viu
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nenhuma aversão em sua expressão.. Ela sorriu ... Um sorriso lento, morno. Um sorriso convidativo. Um sorriso coquete. Inferno, outros homens devem ter olhado para ela deste modo. Inclusive homens feios como ele. E ela deve ter encorajado a todos com aquele sorriso abafador. Que tipo de menina inocente olhava para um homem assim? Como se ela quisesse subir em sua cama estreita com ele, agora mesmo, na luz de dia? Talvez ela não fosse inocente. Talvez seu pai maldito empurrasse uma filha arruinada para nele. Ela lançou seu olhar, se sentou à mesa, e empurrou a tigela em direção a ele. Com um aceno de cabeça minúsculo, ela voltou a comer sua própria comida, olhando para ele como se ele fosse mais tentador do que o guisado de carne de boi. Uma mulher inocente jamais daria tal olhar a um homem feio como dele. Ela estava tentando persuadir que ele a deixasse ficar. Trabalhando seu ardil nele. Os ardis que uma mulher esquelética tinha disponíveis para ela. Ele agarrou sua tigela e comeu, abrasado por baixo da comida. Ela deu a ele um bocado cheio.. Existia muito trabalho para ser feito no campo norte hoje, apesar do frio amargo. "Isto é delicioso," ela disse. "Fale inglês." Uma mão tremulada em um Italiano apologético gesticula. "Meu inglês não é bom," ela disse em Italiano. "Então volte para a Itália," ele respondeu, em Inglês. "Não existe nenhum lugar aqui para alguém que não fala o idioma." Ela o encara novamente, concentrando em traduzir as palavras de sua língua nativa. "Como você deseja, Giovanni," ela disse, em inglês. "John," ele corrigiu, com a cabeça curvada para sua comida. "John?" Ele a olhou "Sim?" Ela pareceu agitada. "Não, eu ... por que ... por que nenhum Giovanni?" Embora seu inglês fosse pobre, ela o forçava em conversação inativa. "Eu sou um Americano agora. John é meu nome Americano." "Oh. Eu terei um ...um nome Americano?" Ele encolheu os ombros e continuou comendo. "Até você." "Você desejaria?" Ela timidamente perguntou. Ele encolheu os ombros novamente. "Giovanni era difícil para americanos pronunciar." Ela pareceu desesperadamente confusa. "Giovanni era duro de dizer." Talvez ela entendesse palavras mais simples. Sua sobrancelha arqueada perguntou "Mariana será... difícil de pronunciar?" Menina inteligente, pegando a nova palavra muito depressa. Então novamente, era bem parecido com a palavra italiana. "Eu não sei." Ela comeu por um momento em silêncio. Mas só um momento. "A outra palavra você usou ... difícil?" "Sim. Quer dizer difficile." "Ah. Você tem ... jornal?" Jornal? Ele podia dizer a ela que era um luxo insensato ter jornal em uma fazenda, mas ela não entenderia as palavras. "Por que você precisa de jornal?" "Escrever. Para lembrar-se de... novas palavras." Pelo menos ela queria aprender. Ele pegou um pequeno quadro negro que ele mantinha no armário, para fazer listas. O giz estava em uma gaveta. Ele deu os artigos para ela, e seu rosto se iluminou.
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Ele congelou. Pelos santos, aquele sorriso feliz a fez parecer quase bonita. Tão magro quanto seu rosto era, ele não notou. Mas seus olhos azuis eram perfeitos e ovais, sua sobrancelha marrom claro era lisa, seus lábios graciosamente curvados eram rosa. Ele não podia ver seu cabelo debaixo daquele gorro patético, mas com a pele clara, era provável que fosse louro. Até fraca como um espectro, em um vestido roto, mal-adaptado, ela era graciosa. E esta mulher estava disposta a casar-se com um homem horroroso e gostar dele? Para compartilhar sua cama? Ele se sentou, encarando sua tigela, e enfocado em comer. Inferno.. Use-a. O dinheiro serviria para ela olhá-lo como antes? Se ela não fosse virgem, ele não teria que ser gentil com ela. Mas talvez ela não tivesse olhado para ele naquele modo vigoroso. Talvez, na impressão de sentir sua cobiça ele imaginou isso,ela parecia a mesma. "Por favor," ela disse, movimentando com o giz. "Difícil?" "Soletre a palavra?" Ela movimentou a cabeça. Ele soletrou alto em Inglês, e ela escreveu perfeitamente na primeira vez, para sua surpresa. Ela estudou o quadro negro, houve uma transformação de lábios como ela caladamente pronunciou as letras. Assistindo sua boca fez sua garganta apertar-se . Ele olhou para sua tigela . Comendo. Depois de um momento, ela anotou no pequeno quadro cuidadosamente e levantou sua colher novamente. Eles comeram em silêncio. Terminou seu guisado. Ele não olhou para frente , não quis ver aquele rosto ou aqueles lábios femininos. Ele já lhe dera mais comida do que queria. Suficiente para ele ter fome novamente antes da ceia. Mas sua mão, descansando pacientemente na mesa, parecia pateticamente magra, suas juntas enormes em seus dedos esbeltos. Ele não podia comer com aquele ser esquelética a frente dele. Ele empurrou sua tigela para ela. "Eu estou satisfeito.” ““Coma o que resta”“ Ela pareceu confusa novamente. Deus, ele conversou com esta mulher em alguns minutos mais do que ele fez completamente nos últimos seis meses. “Mangia”‘Coma” Ela sorriu. "Obrigado, John." Ela comeu depressa. Devia estar tão faminta quanto pareceu. Pelo menos comendo conservasse ia quieta. Ele devia partir voltar a trabalhar no campo norte. Uma cerca quebrou em três lugares com o peso de neve. Mas se ele partisse, ele teria que a deixar ficar. E se ela ficasse, ele teria que casar-se com ela. Seus vizinhos, deus poderoso ,fazendeiros, o evitariam se ele vivesse com uma mulher solteira. "Você tem dinheiro?" Se ela tivesse dinheiro, ela seria menos de um fardo. Ele queria comprar alguns acres de Kathleen e expandir seu terreno. Sua expressão caiu. "Dois dólares." Quase nada. "Que tarefas você pode fazer?" "Tarefas?" "Tarefas. Serviço doméstico. A fazenda trabalha." "Ah. Eu posso cozinhar limpar e faço conserva." Ela não pareceu notar que ela usou as palavras italianas para fazer conserva. Ele não se aborreceu corrigindo. "Eu gosto de minha própria maneira de cozinhar.” E eu não preciso de muita limpeza. As coisas só ficam sujas novamente se estiverem limpas. Ela levantou suas sobrancelhas com estranheza, como se ele dissesse algo estúpido. Mas ela não disse nada. Menina esperta. Ela teria sido mais esperta em guardar sua expressão, também. Agora não era um bom momento para criticá-lo. "Você pode fazer qualquer outra coisa?"
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Ela de repente girou, curvado abaixo, e abriu sua bolsa. Deus, tudo que ela possuía devia estar naquele pacote minúsculo. Depois de revolver nele por um momento, ela tirou dois livros pequenos. Dicionários de tradução. Um de inglês para Italiano, o outro para o contrário. "Eu preciso deste para dizer em Inglês." "Estes," ele automaticamente corrigiu. "Para falar inglês." Ela examinou o livro por alguns momentos, sacudindo de uma página até outra. "Eu posso conseguir ovos. Faço queijo. Consiga leite de uma cabra." "Eu tenho uma vaca." "Eu me arrumarei com leite de uma vaca, então." "Só diga, ordenhe a vaca." Ela movimentou a cabeça, olhando sério. "Ordenhe a vaca," ela repetiu. "Toda manhã, eu ordenharei a vaca, e ... conseguirei os ovos." Ela já assumiu que ele a manteria, a pequena sedutora. Como se nenhum homem já a tivesse negado. Ela só encontraria o primeiro. "Não." Uma carranca formada em seus lábios. "Mas... eu devo fazer coisas. Para ser boa esposa." Ele franziu o cenho. "Eu não quero uma esposa. Nenhuma esposa." Ela pareceu confusa. Preocupada, talvez. "Mas... você pagou a meu pai. Você disse, eu casarei com sua filha." Então agora ela o acusaria de quebrar o acordo com seu pai podre? Seu pai podia estar se enforcando que John alegremente puxaria pela corda. "Eu casei uma filha. Francesca. Eu não disse que eu casar-me-ia com uma segunda filha. E eu não irei." Uma rajada súbita de vento golpeou a janela acima da pia, forte suficiente para vazar em torno da armação e soprar suavemente através de seu rosto. Mariana sentiu um calafrio, seus olhos se arregalaram com susto. Ela olhou de relance na cama, então atrás nele. "Você quer ...uma mulher?" Ela respirou fundo. "Para a cama?" Oh, ela era corajosa. Ela provavelmente ficaria e compartilharia sua cama, ele casando-se com ela ou não. Só para ter uma casa. Ele não podia culpá-la por tentar, mas se ele a mantivesse para esquentar sua cama, ele teria que casar-se com ela. Mesmo um homem solitário como dele precisa negociar com seus vizinhos, fazer negócios na cidade. Se ele a usasse como prostituta, ninguém falaria com ele. E ele quereria uma prostituta com mais carne em seus ossos, de qualquer maneira. "Não. Eu não preciso de uma mulher." Ela mordeu seu lábio. "Eu entendo." Mas ela não fez nenhum movimento para partir. Ele empurrou sua própria cadeira de volta da mesa. "Eu tenho trabalho a fazer." Ela permaneceu lentamente, então vestiu seu casaco. Ela manteve sua cabeça desviada,e disse:. "Obrigado pela comida, John." Sua voz era mais que um sussurro. "Posso eu ... hoje ..." Ela agarrou um de seus livros. Ele o braceou mesmo para não dizer não como ela segurou pelo livro. Não. Não. Qualquer resposta era não. "Eu posso ficar no celeiro? Só hoje à noite?" Ela congelaria até a morte no celeiro. Ela teria que achar algum lugar mais morno que aquele para sono. "Não." Ela se virou, apalpando com os botões de seu casaco. Uma atitude se esboçava através de seus olhos, mas ele não viu nenhuma lágrima. Tentando o fazer parecer culpado. Condene-a. "Como você voltará para casa? Dois dólares não irão longe, e eu não tenho nenhum dinheiro para dar a você." Seus pais avaros eram as pessoas que deviam dinheiro a ele. Ela agitou sua cabeça. "Eu não volto."
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"Por que não?" Ela pareceu surpreendida por sua pergunta. "Eu fui enviada para ser sua esposa," ela disse, falando em Italiano fluido. "Para honrar a dívida do meu pai com você. Se eu voltasse, ele seria desonrado. Ninguém na aldeia o confiaria novamente. Minha família seria desterrada." Ele bufou. "Você está preocupada com a honra de um homem que venderia suas próprias crianças?" Ele falou em Italiano, sem pensar. Ela olhou para o chão. "Ele é meu pai," ela disse simplesmente. "É sua responsabilidade me achar um marido." Ela pausou um momento longo, como se esperando por ele dizer algo. Ele não fez. "E eu não tenho dinheiro para voltar," ela disse em Inglês. Então ela curvou e levantou sua maleta de pano patético, colocando os livros esfarrapados do lado de dentro. "Não é um problema," ela disse com um aceno com a cabeça vivo, como se tentando se convencer. "Kathleen McNeil é boa. Ela me deixará ficar na sua casa." Oh, ela era uma pequena inteligente. Seguramente ela sabia que ele não queria que ela aparecesse na soleira da Kathleen, dizendo a viúva como seu vizinho malvado a expulsou, esta menina patética depois que ela veio da Itália. Depois que ele pagou a seu pai por uma esposa. De modo algum ele iria deixar ela ir para casa da Kathleen. Ele teve suas mãos atadas. Mas ele não estava admitindo facilmente. "E como você ganhará para se manter? Kathleen tem dois filhos fortes, e ela é a melhor cozinheira no município." Ele não acreditava nisto, mas usaria para aborrecê-la. "Ela não precisa de alguém para ordenhar a vaca, ou fazer conserva, ou qualquer outra coisa que você possa fazer." Ela pensou por muito tempo, com a indecisão nublando seus olhos. O modo que ela manteve seu lábio aborrecido. Manteve seu olhar fixo em sua boca. "Então eu trabalharei por dinheiro," ela disse afinal. "Eu darei seu dinheiro." Como se ela tivesse qualquer habilidade por que alguém pagaria. "Você trabalhará por dinheiro? Onde?" Ela encolheu os ombros. "Na cidade, talvez." Ela levantou seu queixo. "Não é seu problema. É meu. Meu problema." "Meu problema," ele disse, antes dele poder parar ele mesmo. Então, ela pensou que ela podia trabalhar para dinheiro. Ele bufou. Uma mulher, e uma que não fala bem inglês? Ninguém a contrataria. Ela era muito fraca e aparentemente sem peito para ser uma prostituta. Ela poderia ter um rosto bonito, mas nenhum homem pagaria para ir para cama com ela. Embora um homem já houvesse pagado. Ele. Ele poderia. Casar-se com ela.. Poderia ser o modo para ter uma mulher em sua cama toda noite. Até que ela morreu. Ela parecia tão esquelética, não levaria muito tempo. Mas até então ... Ele não cometeria os mesmos enganos que ele fez com Francesca. Não, este tempo ele estaria atento. Ela nunca saberia como o machucar. E ele nunca deixaria. "Fique," ele disse. Sua boca se abriu. "O que?" "Você me ouviu." "Você desejará ser meu marido?" Deus, seu inglês era patético. "Case você." Ele não diria que ele desejou isto. "Eu casarei com você." Ela movimentou a cabeça e tomou seu casaco. Este período ela cruzou para a porta e o pendurou em uma cavilha, próximo o seu próprio casaco. Ficando à vontade.
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Seu vestido era tão roto, não era nenhuma maravilha que ele comparou-a a um mendigo. O tecido estava rasgado acima de seu traseiro. "Você pode costurar?" "Então?" "Costure." Ele disse novamente, em Italiano. "Sim." "Bom. Eu não terei que desperdiçar dinheiro comprando novas roupas para você." Ele apontou para o baixo, baú contra a parede. "As roupas da sua irmã estão lá. Você pode fazer ajustes." Ela era mais magra e tinha menos de seios que Francesca, ela teria bastante tecido para trabalhar. Ela movimentou a cabeça. "Eu entendo." Ele não podia ficar aqui o dia todo, entretendo ela. Ele foi para a porta e pegou seu sobretudo. "Eu estou saindo." Ela movimentou a cabeça. "Eu farei tarefas." Ele quase gemeu. "Faça tarefas." "Eu farei tarefas." "Muito bem." Sua sobrancelha enrugada. "O que?" "Muito bem," ele disse, tão claramente quanto ele podia. "VA bene." Quando ele colocou seu chapéu, ele a viuela escrevendo no quadro negro novamente. Muito bem deve ser uma nova frase para sua fraca pequena noiva aprender. "Quando você retorna?" Ela perguntou. Quanto tempo tinha sido desde que ele teve alguém para voltar para casa ? "Talvez em quatro horas. Uma cerca precisa ser remendada em vários lugares." Ela não entendeu claramente sobre a cerca, mas ela sorriu de qualquer maneira. "Eu farei tarefas." Tão feliz, sorriso brilhante deve ser ardil. Ninguém podia ser tão feliz ao fazer tarefas. "Bom." Ele atirou um cachecol ao redor seu pescoço. Ela foi atrás dele. Antes de ele poder parar, ela colocou suas mãos em seu casaco e aumentou seu colarinho, dobrando debaixo de seu cachecol. Seus dedos tocaram sua mão por um momento. Senhor, sua pele pareceu suave contra seus calosos dedos. Tão suave como se ela nunca tivesse trabalhado em sua vida. "Ajudará ficar protegido do vento," ela disse em Italiano, então parou. "Como dizer em Inglês?" Ela era menor que ele, e chocantemente fraca próxima a sua estrutura abundante. Mas com sua cabeça jogada atrás, sua expressão então séria, seus olhos azuis tão vívidos, ele quis nada além de curvar sua cabeça e beijá-la Não. Ele nunca a beijaria de dia. Isso estava certo. Francesca o ensinou aquela lição muito bem. "Olhe isto," ele disse, virando e abrindo a porta. Ele partiu, andando no vento amargo e fechando a porta atrás dele. Parecia que ele tinha uma nova esposa. Para melhor, para pior. E só depois de seu primeiro casamento, ele soube quantas coisas piores podiam conseguir. Ela provavelmente viria a odia-lo bastante. Todas as mulheres o fizeram. Começando com sua própria mãe maldita, e final com sua primeira esposa. Francesca tinha pelo menos sido uma mulher robusta, forte. Mas não forte suficiente. Dentro de um ano, uma febre a levou. Quanto mais depressa sua irmã esquelética iria?
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Capítulo Dois Mariana enxugou sua sobrancelha com um pano úmido, apreciando o frescor contra sua pele aquecida.. Ela cortou uma fatia espessa de que descansava na travessa, espalhou a manteiga, e afundou em uma cadeira à mesa, só para resto do momento. O pão era delicioso. Se aquele homem assou isto, ele não precisava dela para cozinhar para ele. Ela levantou e cortou outra fatia. Ela viu mais pão no porão frio, que era escondido debaixo de um alçapão pequeno. Ele não se importaria se ela terminasse este pão. Ela esperou. A casa parecia decente agora, pelo menos. Depois de horas a limpar, o chão era varrido e esfregado, toda superfície tinha sido espanada, e as teias de aranhas se foram. Ela lavou todas as panelas e todos os pratos. Até a pia era esfregada limpa. Aquele homem -- John -- não deve ter limpado nada em meses. Ela até teve que procurar o sabão, que ele armazenou abaixo no porão frio, por alguma razão estranha. E tal sabão tinha marca- dois tipos, duros e suaves, e loja comprada, com uma impressa etiqueta de Filadélfia na lata de sabão suave. Que luxo. Ele até tinha uma bomba na casa. Ela não sentiria falta de puxar água, como ela fazia em casa. Não. Não em casa. A Itália não era sua casa mais. Esta era sua casa agora. Sua, e do John. O tal homem, com tão terrível, cicatriz branca dentada. Com aquelas características ásperas, pelos escuros, e aquela cara amarrada que assustava. Era grande. Alto e forte,e com ombros incrivelmente largos. Quando ela esteve próxima a ele, ele fez a fez sentir muito pequena. “Parta “ Ela saltou e colocou uma mão em seu tórax. A palavra era inconfundível. Mais cedo, com John, e agora novamente. A voz tímida da mesma mulher, a mesma palavra que retarda em seus ouvidos. Ela deu uma olhada ao redor. Sim, ela estava só. A casa era só um quarto -- não existia nenhum lugar para alguém se esconder. A segunda visão, sua avó chamava isto. Intuição. Mas isto pareceu diferente. Esta voz estava não estava dentro dela. "Ridículo." Quando aconteceu antes, John não pareceu ouvir qualquer coisa. Não, isto deve ser sua imaginação. Nada mais.
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A janela acima da pia brandiu. “Parta.“ Coincidência. Sua segunda visão não podia fazer o sopro de vento. "Aonde eu irei?" “Longe”. Isso deve ter sido sua imaginação, não sua intuição. Pensamento tendencioso. Seu rosto poderia ser assustador, mas era só esperar. Ela achou melhor que julgar um homem por seus olhares. Mas seu comportamento tinha a assustado também. Frio e hostil. Por que ele decidiu casar com ela afinal? Talvez ele não quisesse que Kathleen, sua vizinha, soubesse. Isso pareceu ser o argumento que o afligiu. E se ele mudasse de idéia novamente? Ele não a quisesse mesmo. Não como uma esposa, não como uma mulher. Ou então ele dissesse. Mas ele deu a ela um olhar, uma vez só, o tipo de olhar que ela vira de outros homens. O tipo de olhar sobre o qual sua mãe e irmãos a advertiram. O tipo de olhar que a desnudou e a empurrou aquém em suas costas e espalhou suas pernas. Seu irmão Pietro disse a ela isto, disse a ela o que acontece entre homens e mulheres. Mas John seria seu marido, e então ele faria aquelas coisas com ela. John, com rosto assustador ,sobrancelhas pretas e cicatriz. Ele desnudaria- seu vestido, ele a deitaria debaixo dele na cama estreita . Ela arrepiou-se, e seu estômago contraiu-se, do mesmo modo quando John a olhou. Ela teria que o deixarele fazer aquelas coisas com ela. Mas só depois que fossem casados. Sua mãe advertiu não o deixar ele estar entre suas pernas até que estivessem casados. Mas se ela o afastasse completamente, ele poderia enviá-la para longe. Não, ela tinha que ter certeza que ele continuaria olhando para ela daquele modo... Continuando querendo... Mas ela não podia o deixarele tomar sua virgindade. Ela não podia arriscar aser mandada embora, usada e arruinada. Talvez ela pudesse convencer ele a casar-se com ela amanhã. Então ela não teria nada para temer. Nada a temer? Ha. Nada além de ter ele entre suas pernas e impelindo sua parte dentro dela. Ela soube que machucaria a primeira vez. Sua mãe a advertiu. Por que algumas mulheres fizeram isto de boa vontade, com homens elas não eram nem casados? Nenhuma sensação em se preocupar sobre isto agora. Primeiro ela provaria que ela podia ser uma boa esposa. Não adequado o suficiente. "Basta. Pare." Nunca antes teve suas vozes interiores sido tão cruéis. Ela continuou. Melhor ocupar-se. Quando suas mãos estavam ocupadas, sua segunda visão ficava dormente. O que mais atormentava ela antes dele voltar, ele quereria casar com ela. Ela fez um trabalho maravilhoso limpando sua casa -- um trabalho que ele disse que era desnecessário. Agora ela lavaria suas roupas e os lençóis sujos em sua cama. Sua cama. Ela juntou as migalhas de seu pão em uma mão e esvaziou na pia, então foi do lado de fora para verificar a água da roupa para lavar. Mais cedo, ela achou duas tinas de lata enormes no celeiro e rolou eles. Agora as tinas assentadas através de uma grelha de fogo de ferro grande, e o fogo ela iluminar debaixo de teve a água fervendo em ambos. O vento lhe fez calafrio, fora aqui no frio sem um casaco. Com o calor do fogo e água ferventes, mais a tensão de esforço em ensopar roupas molhadas, ela estaria suando em breve. Ela lançou uma concha de sabão suave na primeira tina e misturou longo até que dissolveu. Então ela lançou algumas das roupas sujas e as empurrou debaixo da água fervente, adicionando mais roupa para lavar até que a tina estivesse cheia ate a metade. Ela mexeu as roupas lentamente, protegendo sua força. Tanto porque ativando as roupas encharcadas amarfanhadas,torcer seria mais difícil . Difíceis. Isso era a palavra inglesa. Ela aprenderia inglês. Ele pensou que ela era estúpida, mas ela provaria o contrário.
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Ela aprenderia inglês, e ela aprenderia como ordenhar sua vaca, e ela aprenderia como fazer tudo que Francesca fez para ele. Tudo. Você poderia nunca fazer o suficiente. Ela ofegou. As palavras tinham sido tão claras quanto um sino, em voz da mulher -- e definitivamente não de sua própria consciência. "Francesca?" Mas por que sua irmã diria tais coisas cruéis? Nenhuma resposta, nenhum som alem do ranger madeira que queima debaixo da grelha. Ela se cruzou reflexível, então sorriu ironicamente. O álcool do mal não era real. A voz deve ser sua imaginação. A tensão de encontrar um homem que não a quis, em dupla com nostalgia e pesar acima da morte da sua irmã. Francesca pobre. Por que alguns foram tomados, e outros lutaram? No barco, miserável, apavorado do que o futuro seguro, ela quis morrer.outros sim . Mas ela sobreviveu. Só Deus soube por que. E agora ela tiraria o maior proveito da vida preciosa que ela obteve. Ainda que não era a vida com que ela uma vez sonhara. Um ano atrás, ela sonhou com amor. Um ano atrás, em Dia dos namorados., não menos que cinco homens deram flores de suas estufas -- e três a beijaram. Ela esperou apaixonar-se por um deles, casar com um deles. Agora Dia dos namorados estava a uma semana longe, mas não existiria nenhuma flor para ela este ano. Suficiente. Ela não teve nenhuma razão para lamentar por isso. No barco, ela prometeu contar com seu futuro. Não o passado. E nenhuma voz suspeita atrapalhar de ter uma casa para ela mesma. A brisa mudou, soprando a fumaça e o calor do fogo em seu rosto. Ela foi embora sua cabeça. Um jardim minúsculo, desolada sentada entre a casa e o celeiro, nada além de secaram completamente perene que pareceu um calafrio no vento gelado penetrou no cobertor magro de neve. No outro lado da casa, uma dúzia de galinhas agitadas em uma gaiola pequena. Ela podia cuidar das galinhas, alimentando, juntando os ovos. Ela sabia como fazer isto. A fazenda era fixada no meio de colinas rodantes, bastante diferente da aldeia de volta de sua casa na Toscana. Pietro disse a ela que chovia muito em Pennsylvania. Aquelas colinas devem ser bonitas verdes quando não estavam cobertas em neve. Momento para enxaguar as roupas. Ela usou o pólo longo para erguer, as roupas molhadas da tina da água. Sua mandíbula cerrou-se com a tensão. Quando acabou , ela apoiou-se no pólo longo, arquejando. Seus braços doídos e seu vestido encharcado com suor. Depois que ela prendeu sua respiração, ela colocou o resto das roupas sujas na água saponácea. Ainda bem ele não tinha roupas ou linhos. Ela só teria que fazer duas tinas de roupa para lavar. Existia até acomodação para seu vestido suado. Seus braços doloridos tremeram quando ela ergueu suas mãos para desfazer os botões. Ela se despiu do seu vestuário e molhou na água saponácea. Ela devia estar congelando, , mas se despedir se manteve quente. E pelo menos seus irmãos não estavam aqui a arreliar sobre seu estado de nudez. Ninguém a veria.
***** John avaliou o peso da viga de madeira, abaixado acima de equilibrar isto em suas costas. Ele arrumou desajeitado, apenas conseguindo um parecido batido em deste ângulo estranho. Ele girou cuidadosamente, usando uma mão para manter a viga garantir através de suas costas. A madeira
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caiu de suas costas e colidiu com o chão, ele teria que começar de novo. Ele bateu as garras no outro lado. Cautelosamente, ele voltou fora de debaixo da trave mestra. Segurou. Suas costas deram uma punção à medida que ele endireitou. Ele se debruçou na nova trave mestra, e ele cambaleou um pouco. Ele bateu, consertando o novo pedaço para os fins quebrados dos velhos. Lá. A última trinca estava fixa. Ele varreu seu antebraço através de sua sobrancelha, enxugando o suor fora em sua manga de casaco. Até no frio, remendando uma cerca só, estava quente, duro. Da próxima vez ele veria se aquela menina inútil poderia ajudá-lo. Pelo menos ela podia dar prazer "Oi," chamou a voz da mulher. Ele girou, cerrando os olhos sob o sol do inverno, e viu Kathleen e seu primogênito que caminhavam em direção a ele de seu lado da cerca. Ela deve ter concluído para verificar no menino, que tinha cortado em uma árvore de carvalho podre mais cedo. John planejou dar a ele uma mão depois que sua cerca fosse remendada. Ele caminhou para cerca abaixo para encontrar eles. Eles todos debruçaram ao longo da trave mestra superior, e John olhou o jovem Bill. O menino estava perto dos dezessete, e quase maduro. "Como está Mariana?" Bill perguntou. Por que o rapaz se importou? "Ela é boa, eu suponho." Sua respiração formou uma nuvem pequena no ar frio Bill não viu seu olhar. "Ela caminhou longe da cidade antes de darmos carona esta manhã. Eu espero que ela não tenha pegado frio." Tão magra quanta ela era, ela provavelmente pegaria algo pior num instante. "Obrigado por levá-la de carona." "Oh, nós ivemos prazer em dar carona," Kathleen respondeu. "Não é, Billy?" Apareceu um de rubor no rosto do seu filho. Ele não devia gostar do apelido infantil. Ele há muito tempo pediria a John para chamá-lo Bill, conhecendo o menino quis ser tratado como um homem. "Billy gastou algum tempo conversando com ela no carro," Kathleen continuou. "Melhorando seu inglês." "Precisa ser melhorado," John admitiu. "Ela é mais esperta que ela parece," Bill disse, então ruborizou. "Eu quero dizer que ... ela é verdadeiramente esperta." O menino movimentado a cabeça, de relance em John. "Você dirá a Mariana que eu disse oi?" "Por que, certo." Ele assistiu o rapaz caminhar de volta em direção à árvore que ele tinha cortado. Quando ele estava longe, Kathleen falou. "Eu tenho medo que Billy sinta doçura em sua Mariana." Kathleen devia estar brincando. Ainda, o menino pareceu verdadeiramente agitado. "carinho por Mariana?" Ele repetiu estupidamente. Ela movimentou a cabeça e sorrindo para ele. "acho melhor se acostumar a isto, John. Eu espero metade dos homens neste município estará mugindo acima daquela mulher jovem uma vez que eles conseguirem dar um olhar para ela. E com Dia dos namorados vindo semana que vem, vai ter uma fila de galanteadores atrás dela." Dia dos namorados. Ele bufou. Por que mulheres pensavam que era um dia especial, ele nunca tomara conhecimento. E nenhum homem iria vir depois de ver o quanto fraca é Mariana. "Agora não vá me enervar , Kathleen."
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Ela arriscou seu sorriso, o modo que ela sempre fez quando ela o enervava. "faz muito tempo desde que nós tivemos uma moça tão bonita nestas partes. Eles estarão escrevendo poemas sobre seus cílios em breve." Que idéia tola. A menina era completamente esquelética. Mas quando ela sorriu ... Bem, então ela olhou certo. Ele encolheu os ombros. "Eu espero que ela seja bonita suficiente, em seu modo." Kathleen voltou e riu. "Bonita suficiente? Não há necessidade. Eu tenho olhos em minha cabeça, sabe. A menina é uma a toda beleza, e isto é um fato." Uma beleza. Mariana, uma beleza? Seus olhos eram bons, mas ele viu olhos bastante azuis antes. "Seus olhares bonitos eram comuns na Toscana." Kathleen riu novamente. "de que lugar você veio, então? Você deve ser cego." Ele sorriu de volta. Kathleen sempre o arreliou, como se ela fosse sua irmã mais velha. A irmã mais velha ele nunca teve. A irmã mais velha ele podia considerar. "Você precisa admitir ela é um tanto quanto magra." "O que é magro para um homem italiano é delicado e esbelto para qualquer outro homem." Então Kathleen ficou seria. "Mas sim, ela é realmente magra. Ela não disse a você? Ela estava terrivelmente doente no barco. Algum tipo de febre. Eles a colocaram em quarentena na Ilha de Ellis por quatro semanas depois eles a deportaram." Ela fez um pouco barulho com sua língua. "Eu vi aquelas centenas de imigrantes mortos nos últimos dois meses. Ela teve sorte." Pense bem, ela tem sido sortuda. Ele viu famílias inteiras morrerem de febre. Francesca morreu de uma febre. Kathleen sorriu novamente. "Com boa comida, ela será adequada. Então todos os homens estarão uivando ao redor dela como lobos adorando a lua." Ela riu. "Com exceção de você, Sr .homem cego." Inferno, ele não era cego. Ele acabava exagerar os olhares da mulher. Ele endireitou. "Não queira manter você de pé neste frio. Seria melhor volta trabalhar." Seu rosto se alargou em um sorriso. "Você faz isto. E diga a Mariana que eu disse oi, também." Ele movimentou a cabeça em despedida, então voltou para levantar suas ferramentas. Estava um pouco quieto, mas a cerca estava feita. Ele voltou mais tarde, para ver se o Bill precisava de qualquer de ajuda na árvore. Uma vez que suas ferramentas estavam seguramente alojadas no celeiro, talvez ele verificasse que tipo de tarefas Mariana havia feito. No inverno as colheitas eram feitas desta maneira, então ele corta diretamente através dos campos em direção à parte de trás do celeiro, suas botas trituram acima dos remendos de neve manchado o chão. Seu latifúndio era pequeno, apenas quatro acres. Pequeno suficiente que ele pode caminhar em torno da borda exterior em menos que meia hora. E agora que ele não estava conseguindo qualquer dinheiro dos pais da Francesca, ele nunca poderia aumentar isto. Ele planejou pedir a Kathleen para vender-lhe alguns acres de sua fazenda. Ela tinha terra demais para ela e os meninos trabalhar, e ela não plantou algodão para contratar mão de obra. Ele nunca teria o dinheiro para comprar dela agora. Não, agora ele tinha uma nova esposa ao invés. Ele dobrou a esquina do celeiro e viu Mariana -- uma Mariana quase desnuda – virtuosamente coberta um artigo de vestuário branco em torno do pólo ele deduziu que ela tinha colocado roupa para lavar. Um fogo estava queimando sem chama abaixo de duas tinas, quase queimou. Ela deve estar quase terminando. Ela vestiu seu gorro --seu gorro e a maior parte de suas roupas. Seu cabelo era louro, um fundo, rico amarelo louro, mas ele não insistiu nisto. Seu turno era até mais puído que seu vestido tinha sido. Ensopado com suor e vapor, o tecido branco transparente agarrado em seu corpo. Sim, ela era magra, e seus peitos eram pequenos, mas firmes e redondos. Os mamilos eram escuros
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macios e acentuados pelo pano. Tentador. Uma pena que ela não removeu suas calças -- ele afetivamente pagaria para ver mais de suas pernas. Suas pernas longas, esbeltas. Ela se debruçou longe do pólo, puxando o tecido tenso, e gemeu. Um gemido de agonia, mas ele soou o mesmo que um gemido de prazer. Deus, ele era um homem mau. E a quão má ela era, La fora sem roupas no frio gelado, mostrando a seu corpo para todo mundo ver? Seria uma surpresa se ela não pegasse com sua morte. "O que você está fazendo, aqui fora desnuda?" Ela saltou um pouco, mas não disse nada. Com sombras escuras debaixo de seus olhos e uma mecha de cabelo espalhado caindo sua fronte, ela pareceu muito cansada para conversar. Ela retirou o pano, cambaleando um pouco se aprumado. Estremecendo, ela lançou o tecido que ela tinha torcido na tina maior. Pareceu que uma folha. "Muito quente," ela disse. "Muito quentes para roupas." Ela se debruçou contra a tina, muito fraca até para insistir com ele próprio. Ele teria que ajudar ela torcer a roupa lavada. Mas quando ele examinou as tinas, ele achou-as abarrotadas de roupas torcidas. "Eu acabei o último disto," ela disse, em Italiano. Então ela piscou e tentou em Inglês. "Eu fiz." "Está feito." Ela pareceu esgotada, com sua expressão puxou seu cabelo que enrolava em ondas úmidas do calor. "Eu fiz." Então ele soube. Bill estava certo que ela era mais esperta que parecia. Pelo menos quando falou em Inglês. Ele levantou uma das tinas de roupa para lavar e dirigiu-se à casa. "Traga o resto." "Eu não posso." Ela lamentou. Ele parou e girou. Ela estava de pé lá, simplesmente jazendo. Quando seu olhar chegou acima de seu tórax, ela choramingou e ruborizou, mas não se cobriu. Ele franziu o cenho "O que está errado?" Ela olhou embaixo em suas mãos. "Meus braços ..." Seus braços estavam tremendos; Ele podia ver que até desta distância. "Eu não posso mover meus braços," ela disse em Italiano. Ela pareceu apavorada. Ele soltou a tina e foi para ela, tentando ignorar os peitos atrevidos espiando nele. Seus mamilos eram espessos, o mais espesso ele já veria. Como eles se sentiriam em sua boca, contra sua língua? Seu membro mexeu e ergueu contra suas calças. Ele alcançou e pegou seus braços superiores. Deus, suas mãos circulou seus bíceps fracos. Os músculos estavam em espasmos debaixo de seus dedos. A menina maldita trabalhou muito duro. Nenhuma maravilha seus braços eram revoltos. E quem pediu que ela lavasse a roupa? Ele disse a ela que ele não era preciso ninguém limpar para ele. Ele suspirou e deixou-a ir. "Vá para o lado de dentro." As palavras terminaram em Italiano. Ela olhou nele. "Que tal as roupas?" Sua mandíbula cerrou-se. Ela pensou que ela podia fazer qualquer coisa para ajudar? Ela não podia nem erguer suas mãos para cobrir seus peitos e se esconder de seu olhar. Ele olhou novamente para aqueles mamilos escuros espessos, só porque ele podia. "Não seja teimosa, menina. Só faça como eu digo. Vai para dentro e se sente." Ele lançou toda a roupa molhada nas maiores das duas tinas e levou isto do lado de dentro. Ela nunca podia ter erguido esta tina. Por que ela começou uma tarefa que ela não tinha a força para terminar? Quando ele entrou, ela estava sentada à mesa com sua cabeça curvada. A cama estava desnudada, os cobertores nitidamente dobraram em cima do tórax,que ela segurava as roupas da Francesca.
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A pilha de roupas sujas não estava do canto. Ela lavou toda a roupa em vista. Não era surpresa que seus braços doessem. E a casa ... A casa estava limpa, também. A cômoda, a mesa, até as cadeiras, todos tinha sido espanados e polidos.. Condene-a. Ele não precisava dela limpar seu lugar, o fazia sentir-se como um preguiçoso. Mas agora que ela estava aqui, bem ... Talvez ela pudesse fazer duas tarefas. Ela podia limpar, e ela podia esquentar sua cama. Ela não precisaria de braços fortes para fazer qualquer uma daquelas tarefas. Ele acendeu o fogo no fogão. Ela manteve todas as panelas cheias com a água no fogão, nenhuma dúvida no caso dela precisar de água mais quente para lavar a roupa. Até os exteriores das panelas estavam brilhantes,esfregados e limpos. "Eu não sou o tempo todo fraca," ela disse, em Inglês. Podia ter o enganado. "Não comece uma tarefa que você não pode terminar." Ele enroscou uma corda ao redor algumas saliências batidas nas paredes, formando um em recinto fechado, um varal. Então ele tomou uma folha molhada da tina, agitou, e pendurou acima da corda. "Eu quero ajudar você," ela disse. "Só se senta lá." O repouso era a única coisa que curaria seus músculos cansados. Repouso e calor. Quando ele terminou com as roupas, ele encheu uma tina para ela. E ele ainda faria isto depois de ter ajudado Bill com aquela árvore. "Muito frio para pendurar roupas. Eu perguntei-me como pendurar do lado de dentro." Ele não podia pensar sobre nenhuma resposta. Tudo que ele queria fazer era lançar as roupas malditas, pegar ela, e lançá-la sobre a cama nua... E sentir aqueles mamilos espessos, duros contra seu tórax desnudo. Ainda que ela não fosse virgem, ele tentaria ser gentil quando ele a tomasse pela primeira vez. Ele a trataria melhor que ele tratou sua primeira esposa. E ele nunca iria para cama com ela de dia. Ele nunca iria para cama quando ela pudesse ver seu rosto. Quando ele podia a ver fingir. Ou assistir ela soluçar. A memória o fez franzir o cenho. "Existia um homem?" Ele perguntou. Soou como um grito no silêncio do quarto. "O que?" "Na Itália," ele disse, abaixando sua voz. "Existia um homem especial, um homem que gostou de você? Atrás na Toscana?" "Não," ela suavemente disse. Ela soou triste. Muito triste para estar dizendo a verdade. Com aquele encantador sorriso, ela provavelmente teria hordas de homens. Todos escrevendo poesia sobre seus cílios, como Kathleen disse. Ele bufou e pendurou mais roupas. "Uma mulher como você ninguém, a cortejou?" Ela olhou de relance nele com um sorriso iluminado. Ele quase soltou a camiseta molhada que ele estava segurando. "Obrigada," ela disse. O que ela estava agradecendo? Oh, ela deve ter pensado que ele quis dizer que ela era bonita. Inferno. "Existia homens -- existiam homens me cortejando," ela continuou. "Mas não existia nenhum homem especial." Talvez ela mentisse. Francesca teve. Ele achou as cartas depois que ela morreu, cartas do homem ela esperou casar, um homem muito pobre para pagar o preço do seu pai. Mas que escolha elas tiveram, qualquer uma destas meninas pobres? Primeiros elas estavam à mercê de seu pai avaro, então à mercê do homem que as comprou. Ele não as poderia culpar. Ele pendurou o último artigo de vestuário -- seu vestido, patético. "vire-se." Ela ofegou. "O que?"
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Ela sempre o faria desperdiçar sua respiração? Ele levou a tina vazia para o fogão e comentou. "Você me ouviu." Ele ergueu uma panela de água do fogão e despejou na tina. Quando ele esvaziou todas, a tina estava metade cheia. Ele adicionou uma panela da água fria, só suficiente para abaixar a temperatura de fervente até meramente quente. E ainda ela estava lá em virada com as calças molhadas. Tudo seria um argumento com ela? Pelo menos Francesca aceitava ordens com boa graça. "Seus braços sentirão melhores depois do calor de um banho. Agora tire suas roupas." Embora ele quisesse assistir, ele virou suas costas para ela e enfrentou a janela. A luz cinza do inverno rapidamente desvanecia. Logo seria escuro. E ele iria para a cama com ela na escuridão. Uma bênção. Ela não poderia ver seu rosto feio, e ele não poderia ver seu corpo. Para uma mulher magra, ela tinha bastante corpo. "Eu posso tomar banho com as roupas." Como se ele não tivesse visto bastante já. Bela coisa jamais teve visitas. Alguém podia ter vindo junto e te-la visto assim. Bill podia-te- visto assim. Sua mão cerrou-se em um punho. "Se eu pendurar suas coisas agora, eles secarão pela manhã." "Muito bem." Ela aprendeu a frase já. Quando ela ofegou, ele examinou seu ombro. Ela estava resistindo, nenhuma dúvida de que seus braços estavam machucados e doloridos. Pelo menos ela estava longe dele, então ela não viu ele se virar e assistir a umidade cair para o chão. Seus ombros eram mais largos que ele esperava, sua pele era pálida e rosa no sol de desvanecimento, mas suas costas e omoplatas eram extremamente ósseas. Ainda que ela preenchesse algum espaço, ela ainda estaria magra. Mais magra que ele achava que uma mulher podia ser. Mas quando ela se curvou para sair, sua respiração parou. Mãe de Deus, seu traseiro era perfeito. Sua cintura estreita, tão esbelta, enfatizou a labareda de seus quadris, as curvas maravilhosas, globos pálidos de seu traseiro. Sua boca secou e seu membro moveu-se. Em algum dia, se ela permitisse isto, se ela gostasse de esporte na cama, se ... Em algum dia, se ele fosse o homem mais sortudo vivo, ele a levaria por detrás. Ele pôs suas mãos nos joelhos, sim, e ajoelhou Atrás dela. De alguma maneira existiria suficiente luz para ver ... E ele seguraria aqueles quadris largos e olharia para aquela bunda gloriosa como ele foderia com ela. Seu cabelo louro fluiria esbelto atrás e acima de seus ombros assim que ela se moveu... E ela enterraria seu rosto no colchão, tentando amortizar seus gritos de prazer -Ela ligeiramente se moveu, trocando para um lado, e ele foi embora assim ela não o veria olhando para ela. Outros homens tiveram tais pensamentos luxuriosos sobre suas próprias esposas? Ele nunca soube. Ainda que ele tivesse amigos para perguntar, ele nunca poderia levantar um assunto tão pessoal. Ele ouviu homens alardearem sobre suas conquistas, mas nunca sobre suas esposas. Ela ofegou. Ela deve ser corrediça na água quente, mas ele a imaginou fazendo aqueles sons em baixo dele. Suficiente. Ele girou e viu só sua cabeça acima da extremidade da tina. De alguma maneira ela conseguiu torcer seus cabelos para cima e dobrou seus joelhos debaixo de seu queixo. Seus ombros estavam sob a água. Bom. O calor acalmaria seus músculos doloridos. Ele levantou suas roupas descartadas e as pendurou no varal. Ele teve que sair. O ar frio acalmaria seu membro. Ele iria achar Bill, para ajudar com aquela árvore podre. E ouvir mais sobre quão ela era esperta e desejável Bill achava sua noiva. Maldição. Bem, pelo menos ela estaria decentemente vestida quando ele voltasse. Seria melhor estar.
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Ele encolheu os ombros em seu casaco. Quando ele abriu a porta, ela chamou seu nome suavemente. Ele fechou novamente. "Sim?" "Por favor, você me daria sabão?" Seu inglês não era terrível mesmo. Com orações simples, acertava. Ele manteve seu olhar em seu rosto quando ele entregou-lhe a lata de sabão e uma esponja. Senhor, seu rosto estava tão vermelho. Talvez ela fosse uma virgem afinal. Ou talvez fosse a visão dele que fez seu rubor. O pensamento de um homem feio gostando dela desnuda. Ela alcançou para o sabão e estremeceu. "Não use seus braços." Ele tirou seu casaco, então arrastou uma cadeira e sentou-se atrás da tina, então ele podia olhar fixamente abaixo em seu seio sem que ela visse. "Eu lavarei você." Ela olhou para ele, boquiaberta, e cobriu seus peitos com braços cruzados. "Você não pode." "Você não esta capacitada. Eu ajudarei você agora, então você pode trabalhar amanhã." E então eu posso fonder você hoje à noite. Ele viu ceticismo em seus olhos, mas ela não verbalizou isto. Talvez ela não tivesse as palavras inglesas. Deus o ajudasse quando ela aprendesse-- ela já tagarelou como um pombo pelo menos comparado a ele. Ele imergiu a esponja na tina, cuidadosa para não a tocar ainda. "Se você continuar usando esses braços doloridos, eles só demorarão mais para melhorar." Ela se deixou e soltou sua cabeça. Com seu cabelo amontoada em cima em um laço solto, a curva de seu pescoço tenro era exposta. Seu rubor coberto até a parte de trás de seu pescoço. O quão alto ela saltaria se ele plantasse um beijo lá? Ele se debruçou suficiente para mexer os cabelos atrás de seu pescoço com sua respiração. "Não esteja envergonhado." Ela abaixou seu rosto, descansando contra seus braços dobrados. "Eu não posso ajudar nisto." Ele sorriu. "Ajudaria se eu tirasse minhas roupas também?" . "Não." Seu pescoço estava muito mais vermelho agora. Ele não queria caçoar dela. "Desculpe." "Não, eu sinto muito ser ... causar ... eu quis fazer mais tarefas hoje." "Você não é forte suficiente para fazer muito." Talvez ela nunca fosse. "Mas... você trabalhou duro." Ele mordeu sua língua para não dizer, e agora você será inútil por dias. Mas ele meramente esfregou sabão no pano, trabalhou isto em uma espuma, e suavemente lavou seu pescoço e superior atrás. Ela relaxou um pouco, debruçando adiante, dando a ele um pouco mais de espaço entre seu corpo e a extremidade da tina. Agora ele chegaria a lavar sua bunda bom. "Levante-se," ele disse duramente. Nenhuma dúvida que ela discutiria sobre isto. Mas ela obedeceu, para sua surpresa, colocou seu trazeiro molhado, maravilhoso no nível do seu rosto. Seu primeiro desejo era beijar, lamber, beliscar aquela carne generosa. Ele cerrou seus dentes. Não, ele não podia. Ele não podia a surpreender assim. Ele lavou sua parte inferior magnífica, com o cuidado de não deixar mão tocar em sua pele de pêssego, e abandonado na cadeira, ajustando seu membro duro em uma posição mais confortável em sua calça comprida. Logo, ele prometeu a seu amigo dolorido. Ele arrumou-se ao redor para lavar seu estômago, rodando o pano ao redor seus peitos, acima de suas clavículas, em cima seu pescoço. Ele não ousou afagar seus peitos do modo que ele gostaria; Ela pularia como um coelho se ele a tocasse muito intimamente. Mas ele vagamente podia senti-los pelo pano, montículos suaves de carne feminina que pareceu subir e cair com suas respirações rasas. Isso era suficiente. Quase suficiente. Inferno, não era quase suficiente.
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Ele abaixou o trapo de lavagem em sua barriga para suas coxas, esfregando de um lado para outro através de seu arbusto. O pano esbarrou um pouco em seus pelos pubianos. Um homem mais valente que ele a levaria agora. Ligue a luz e a leve para a cama, olhe seu corpo desnudo antes de subir entre suas pernas e ... Som de um rugir colidido por sua cabeça, e ele respirou fundo. Deus, ele não tinha respirado. Ele estava mais nervoso hoje à noite do que ele tinha sido com sua primeira mulher. Então, ele não tinha sido esperto para estar nervoso. Então, ele não conhecia os modos que um homem podia machucar uma mulher. Os modos que uma mulher podia machucar um homem gostar dele. Chega desta tortura. Ele lavou seus braços depressa, então torceu o pano em sua mão. "Faça o resto," ele disse, sua voz áspera. Sem olhar para ela, ele enxaguou sua mão fora na bomba e foi embora. Só longe, a janela, longe onde ele não podia a ver. Ele não precisou a ver erguer aquelas pernas longas fora da tina, assistir o deslizamento do pano ensaboado em cima adentro de sua coxa desejando que fosse sua própria mão. Mas ele não podia só estar aqui na noite toda. Ah. Ceia. A comida o acalmaria. A caixa de pão estava vazia. Ela deve ter estado com fome depois de almoço. Ela deve estar com fome agora. Ela comeu menos que ele, e ele estava sofrendo com fome. Ele abriu o alçapão e entrou no porão frio minúsculo, cuidadoso mantendo sua cabeça curvada no espaço estreito, baixo. Eles teriam que fazer uma comida simples para a ceia. Ele não estava indo em qualquer lugar próximo aquele fogão -- a tina estava bem em frente dele. Ele agarrou um pedaço de presunto, uma roda de queijo, e um pão das prateleiras. Seu material do inverno era parco. E existia só um pão sobrando. Talvez ela pudesse assar. Bem, ela certamente não estaria amassando pão a qualquer hora. Não com aqueles braços patéticos. Por favor, Senhor, a deixe ser capaz de fazer só uma tarefa útil. Uma além de me deixar louco de luxúria. Ele subiu de volta a escada estreita e despejou a comida na mesa. Ela estava ainda de molho na tina, mas a esponja e a lata de sabão estavam próximas no chão. Ele trouxe uma faca para a mesa e depressa fez seu um sanduíche, então trouxe para ela com um pano seco pequeno. "Aqui." Ela olhou surpresa, então sorrida quando ela viu o que ele segurava. "Obrigada, John." Ela secou uma mão, então tomou o sanduíche. Sua primeira mordida era generosa. Se ela continuasse comendo assim, ela poria alguma carne em seus ossos. Ele comeu seu próprio sanduíche à mesa, lentamente, olhando fixamente atrás de sua cabeça enquanto a luz fraca de uma lua do inverno rastejava no quarto. Quando ela terminou seu sanduíche, ela secou seu rosto com o pano pequeno que ele deu. "Eu... você tem uma toalha?" Ela usou a palavra italiana para toalha, então ele escreveu a palavra inglesa em seu quadro negro. "Eu as mantenho aqui." Ele abriu a gaveta e trouxe uma para ela. Ela alcançou a toalha, mas ele agitou sua cabeça e segurou antes dela. "Levante-se." Ela hesitou. "Por favor, você... não pode olhar?" Ele fechou seus olhos. Em um momento, ele ouviu água que gotejava de seu corpo. A toalha foi puxada de sua mão. Ele contou ate dez uma vez. Então novamente. Quando ele abriu seus olhos, ela tinha a toalha embrulhada ao redor ela. Uma mão esbelta segurou fechou a garganta enquanto a outra esfregava a bainha acima de seu joelho levantado, secando. Deixe-me secar você. Ele não podia agüentar dizer as palavras, não podia agüentar a ouvir recusar . Então ele se moveu atrás dela novamente, onde ela não podia ver, onde ele não podia ver a revulsão em seu rosto, e pegou ao redor ela, roçando a toalha cautelosamente acima de sua barriga.
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Sua respiração era acelerada. Ela poderia ser fraca, mas ela ainda era uma mulher, com curvas da mulher, forma da mulher. Odor da mulher. Melhor ... seu odor era limpo e fresco, não forte como o perfume de uma prostituta. Ele não tinha estado perto de uma mulher em muito tempo. E nunca de uma com cheiro tão doce. Ela puxou. Deus, não. Não ainda. Ele quis segurar mais apertado, mas ele nunca a forçaria. Ele a deixo ir. Ela saiu da tina, então se posicionou passivamente com suas costas para ele, esperando. Esperava por ele. Suas mãos tremeram quando se viram vagando acima de sua barriga, pelo meio de suas coxas, então até o suave contorno de seus seios. Ele podia apenas sentir o forma pela maldita toalha. Mas mesmo assim, existiria qualquer coisa mais maravilhosa que sentir o corpo de uma mulher? Explorando sua forma esbelta contra sua mão? Imaginando que ela o queria? Não, nada mais maravilhoso já aconteceu para ele. Então ela abaixou a toalha para sua cintura. E suas mãos tocaram sua pele úmida, sedosa.
Capítulo Três Mariana se debruçou de volta no calor sólido de tórax do John com suas mãos alisando acima de seu corpo. Ela nunca imaginaria toque do homem podia a fazer parecer tão morna. Suas grandes mãos eram ásperas, calosas, mas gentis Tão gentis. Que estranha esta caricia podia fazê-la ansiar, esta dor, isso não era gentil mesmo. Ela quis gemer, e lamentou, e mexeu seu pé com frustração. E ainda ela não quis que ele parasse. Ela nunca quis que ele parasse. Seus lábios beijaram seu pescoço Oh! Ele a mordeu, mas ele não machucou, não por isso. Ele lambeu o lugar, e ela estremeceu quando sua respiração aquecia sua pele molhada. Suas mãos acariciavam seu seio, acariciou inúmeras vezes, como se ele nunca houvesse tocado em qualquer coisa tão agradável. Outros homens a tocaram, por sua roupa. Não sentiu nada parecido com isto. Sua pele áspera envolveu seus mamilos, e ela sentiu Calor bem no fundo, entre suas coxas. Ela se sentiu vazia... Necessitando. E ela soube, ela de repente compreendida, por que uma mulher daria seu corpo para um homem que ela não casou. Por que uma mulher de boa vontade deixa um homem abrir suas pernas. Agora ela sabia quanto um homem podia fazer uma mulher doer. Quanto John podia fazer sua dor. John, com sua cicatriz e voz áspera e calosa , gentil, Atormentando com as mãos. Ela quis que John a apertasse em baixo naquela cama estreita, abrisse suas pernas, e a cobrisse com seu corpo enorme... E entrasse dentro dela. Sim.
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A toalha deslizada de seus dedos nervosos, pousando acima de seus pés. Ela sentiu a tela áspera de suas calças contra sua parte inferior nua, sentiu a protuberância dura de seu membro contra a sua pequena entrada atrás. A parte dele que iria dentro dela. Isso tomaria sua virgindade para sempre. Sua mão apertou seu busto cuidadosamente, seu dedo polegar acariciando o mamilo com calor. E sua outra mão, sua outra mão má, movidas acima de suas costelas, acima de seu estômago, mais baixas... Mais baixo... Ah, ele a tocaria lá? E então ele poria nela atrás, poria ela de quatro e abriria suas pernas? Tomar sua inocência? Deixe-o. Todo tempo ouvindo sua segunda visão! Ela quis escutar. Ela quis John mais que ela achasse possível. Mas... Se ele tomasse sua virgindade e não se casasse com ela, ela estaria arruinada. Para sempre. Ela segurou aquela mão vagando. "Pare." Não! "Pare?" Sua respiração quente conferiu seu pescoço. Ela tragou. Só em Italianos suas palavras fariam sentido. Ele podia a ensinar o inglês mais tarde. Se ele se importasse "Se... Quando você for meu marido, eu nunca negarei nada a você. Mas hoje à noite... hoje à noite você não é meu marido. Não ainda." Seu dedo polegar acariciou seu mamilo novamente. Ela apertou seus olhos, negando o prazer. "Eu serei seu marido logo mais," ele murmurou em Italiano. Sua boca achou aquele lugar sensível em seu pescoço, abaixo de sua orelha, mordiscando suavemente. "Por hoje à noite, Mariana, por esta aqui noite, eu não posso ser seu amante?" Seus joelhos se curvaram, contra ele. Oh, ele soube exatamente como dificultar isso para ela. Exatamente como se curvou ela se endireitou. Mas tanta que ela o quis, tanto como ela temeu despertar sua raiva, ela não podia deitar com ele fora de matrimônio. Ele já pensara que ela era desprezível, especialmente agora que ela falhou em lavar a roupa. E se ele a mandasse embora depois? Depois de tomar sua inocência? Nenhum homem a quereria então. John a quer. Ela congelou. Aquela mesma voz etérea. Não era sua consciência, nem sua segunda visão. Deve ser ... Isto deve ser um espírito. Francesca. A voz não soou como a de Francesca, mas quem outro falaria com ela do outro lado? E em Italiano? Ela arrepiou-se um pouco, apesar do calor dos braços circundantes de John. Francesca quis que ela desse prazer a John. O homem que ela não podia mais amar no plano Terrestre. Mas por que dizia-lhe para sair antes, e agora dizia para se entregar a ele? A voz não era confiável. "Quando nós podemos casar? Amanhã?" Talvez ele não se importasse de esperar um dia. Só mais um dia. Ele apertou seu mamilo novamente, e então ele moveu sua mão para seu estômago. Seu peito sentiu a perda de seu calor. "Não até domingo," ele respondeu. "O pastor não voltará na cidade até domingo." Metade de uma semana longe. "Domingo? Mas ... isto é Dia dos namorados de St.." Ele grunhiu, como se ele não se importasse. "É?" Que coincidência maravilhosa. Ela tinha pensado sobre último Dia dos namorados, do quão feliz ela fora, e agora ela estaria casada um ano mais tarde. Casaria no dia em que o amor era celebrado. Seguramente que traria boa sorte para seu casamento. Ela sorriu. "Que perfeito, ser casada no Dia dos namorados."
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Ele puxou sua mão para longe, até que ele não a estava tocando mesmo. Ele estava bravo? Ele a enviaria para longe agora, se ela não o deixasse levar para cama à noite? "Você não pensa que isso será um dia do casamento perfeito?" Ela esperançosamente perguntou. "Um bom presságio?" "Você deseja esperar?" Ela girou sua cabeça. Nas sombras, com a janela enluarada atrás dele, ela não podia ver seu rosto mesmo. "Sim." Ele girou seu rosto para a janela, longe dela. "Até Dia dos namorados, então." Sua voz soava áspera. Mais áspero que habitual. Ela se curvou e levantou a toalha esquecida, embrulhando-a ao redor ela. Um pouco tarde para sentir modéstia, mas ela estava fria sem seu calor a cercando. "Até nosso casamento," ela corrigiu. Ele mais próximo da janela agora, e ela viu sua carranca proibitiva. "Até Dia dos namorados," ele disse. "Até domingo. seria melhor rezar para não nevar, ou não existirá nenhum casamento." Mas ainda existiria uma esperança. Seu significado era claro. Ele pareceu bravo e feroz. Ele a olhou muito enquanto a tocava? Ela não viu seu rosto. Sem suas mãos nela, sem seu corpo a apertando por trás, ela se sentiu roubada e só. Ela era tola para insistir nisto? Seu corpo pacífico sibilou ao seu toque. Ainda doeu bem no fundo, entre suas pernas. Onde colocaria seu membro mesmo, se ela o deixar. Ele pareceu como um homem honrado. Ela pediu para parar, e ele parou imediatamente. Seguramente ele não a abandonaria depois que ele tomar sua virgindade. Obrigou casar-se com ela. E se aquela voz misteriosa era espírito da Francesca que falava com ela do além, seguramente ela conheceu seu marido viúvo. Sua própria irmã quis que ela estivesse com ele. Isto seria seguro uma mulher estar com um homem que não era seu marido? Como eles felizmente concordaram em arruinar eles mesmos? Ela não se importou. Ela não se importou mesmo. "John ... se você não quiser esperar ..." "Sim?" Ele soou severo, rosnando a palavra inglesa afinal aquele Italiano. Como dizer a ele que ela mudou de idéia? Ele pensaria que era tola. Inconstante. Uma mulher estúpida. "Se você não desejar esperar ..." Ela lutou achar as palavras certas, até em Italiano. "Eu não tenho a força para lutar com você." Ele virou-se como se ela lhe tivesse atingido. "Eu nunca forçarei você. Nunca." Ela alcançou, mas ele franziu o cenho. "Eu só disse... quando nós formos casados, será seu direito ... e nós estaremos casados logo." "Eu nunca forçarei você," ele repetiu. "Nem mesmo quando eu tiver o direito. Nem mesmo quando você for minha esposa." Ele agarrou seu casaco e dirigiu-se para a porta. "Coloque algumas roupas," ele rosnou. Ele golpeou a porta, deixando entrar ar frio, deixando ela nua e só próxima à tina refrescante da água. Deixando ela antes dela poder dizer a ele que ele não entendeu. Ela não quis dizer que ela não teve a força física para lutar. Ela quis dizer que ela não queria lutar mesmo.
***** Sua fazenda era pequena, mas ele caminhou pelo perímetro por mais de uma hora, esfriando seu sangue quente.
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Isto era exatamente por que ele não precisou de uma esposa. Ele não pensou sobre uma mulher em dias, e então ela apareceu. Agora ele não podia pensar sobre nada mais. E ele estaria pensando nela pelos próximos quatro dias. Quatro longos, agonizantes dias. E noites. Ele podia ainda sentir sua pele morna, suave ... Ainda comprazia-se de sua carne orvalhosa em sua língua. Quando ela soltou aquela toalha, ele quis gemer em alívio. Ele quis virar, beijá-la com sua língua, e tomá-la aí mesmo no chão. E ela o quis, também. Ela tremeu em seus braços. Mas ela tremeu com ânsia? Ou com medo? Dia dos namorados. Só um desesperado romântico quereria se casar no Dia dos namorados. Ela estava maravilhada quando disse a ele que aquele domingo era Dia dos namorados, Mariana era claramente o pior tipo de desesperada romântica. Sem duvida os homens foram feitos tolos por anos. Ela provavelmente esperaria flores -- no meio do inverno -- e um cartão feito à mão, e poesia. Poesia sobre seus cílios. Ele bufou. Não dele. Ele casar-se-ia com ela, e ele a teria na cama-- ele até seria gentil sobre isto, tão gentil quanto ele podia ser depois de esperar por quatro longas noites-- mas ele não iria se envolver em tolices românticas. Ela agiu como se fosse um casamento de conto de fadas. Como se ele a tivesse cortejado. Inferno, ele pagou a seus pais por uma mulher ajudar ele trabalhar nesta fazenda... Para uma mulher esquentar sua cama. Eles foram espertos para transformar uma filha -- duas filhas -- em troca de seu dote. Mariana teve determinação, pelo menos. Fraca como ela estava, ela deve ter estado em longa agonia antes dela torcer a última roupa para lavar. Se ela pudesse suportar tanta dor poderia estar com ele. Mas ele não causaria sua dor. Não demais, pelo menos. Inferno, se ela não fosse virgem, ele não a machucaria mesmo assim. Ele tropeçou um pouco no chão irregular ele devia desejar que ela não fosse. Que algum outro homem tivesse a lembrança de vê-la com dor de um ato que deu a ele prazer egoísta. E se ela fosse virgem, bem, ele faria seu melhor não machucaria aquela prostituta, que ele pagou para mostrar para ele o que gosta uma mulher, ela disse que a machucou, quando tomou sua primeira esposa não sabia como fazê-lo para machucar menos. Como prazeroso seria para Mariana hoje à noite Chega! Se ele continuasse pensando sobre o conforto de sua esposa perderia seu membro mesmo com ela dormindo próximo a ele naquela cama estreita?
Ele foi à ereção. A janela alastrava um amarelo suave. Ele pisou em cima a varanda, fazendo suficiente barulho para adverti-la que ele estava vindo. Deus soube que ele não quis surpreender ela desde que ele fez aquela promessa maldita. Quando ele andou no calor e fechou a porta, a cama estava arrumada, os cobertores atrás em seu lugar. A roupa para lavar estava toda no chão, então ela deve ter achado o conjunto sobressalente de linhos. Onde ela estava? Ele tirou seu casaco e pendurou, então foi para o quarto. Deus condena isto. Ela estava deitada no chão entre a tina e o fogão, embrulhada em um cobertor único. "Que diabo você está fazendo?" Ele gritou. Ela girou e olhou para ele com os assustados olhos azuis. "Dormindo?" Sua mandíbula cerrou. "Entre na cama maldita."
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"Eu desejo dormir aqui." Seu queixo era alto, mas sua voz oscilou. "Como inferno." Ele andou a passos largos através do quarto e curvou-se sobre ela. Ela gritou como um rato quando ele segurou-a. Senhor, ela pesa menos que um saco de batatas. Ele a soltou na cama. "Eu dormirei no chão," ele disse. Aquele tom não teria conseguido nenhum argumento de Francesca, mas certamente sua irmã teimosa não acataria. "Mas ... esta é sua casa." Sim, ele soube que ela discutiria. "Você precisa de descanso." "Então descanse você, John." "dormir no chão endurecerá seus braços. Com braços inúteis, você não adianta para mim." Seus olhos se encheram com as lágrimas, e ela rapidamente piscou. "Por favor, não fique bravo." Ela disse isto em Italiano. Ele devia-te-la assustado. Pela cruz, ele não quis assustar. A armação da cama rangeu porque ele se sentou próximo a ela no colchão. "Você pensou que se eu achasse você na cama, eu quebraria minha promessa?" Ela agitou sua cabeça. Mas por que outra razão ela estaria no chão? Ele soube, por experiência amarga, que poucas pessoas estavam dispostas a confiar em um homem tão horroroso quanto ele. Era natureza humana para desconfiar do feio, e pensar o melhor das pessoas bonitas. Ela teria que aprender a o confiar. Ele deu razão para confiar até agora. Ele jogou seu cabelo atrás com uma mão. Ela enxugou seus olhos, mas não se afastou do seu toque. "Algumas noites no chão não me machucarão, Mariana." "Mas --" "Nenhum argumento," ele disse. "E amanhã você descansará seus braços. Você não devia ter feito a cama." "Fez a cama," ela repetiu. Então ela sorriu. "Que caminho estranho dizer. Eu não fiz a cama. Eu ponho linhos na cama." Quando ela sorriu assim, seus pensamentos dispersaram. “Ele acabou de olhar fixamente, desejando que ele pudesse desembrulhar aquele cobertor e olhar para seu corpo por qualquer artigo de vestuário puído que ela esteve usando.” Ele levantou-se. "Eu preciso de cobertor." Ela desembrulhou o cobertor, revelando que uma camisola de flanela cinza volumosa que tinha sido da Francesca. Nada podia ter esfriado seu sangue mais rápido que a vendo em uma camisola da Francesca. "Nós compartilharemos a cama," ela declarou. Ele ouviu direito? Sim, ele estava certo disto. Ela levantou-se de repente apressando-se para a mesa, então pegou um de seus dicionários. Ela segurou até a luz para paginar. Ele espalhou seu cobertor através da cama enquanto ela procurou por palavras. "Qual o lado?" Ela disse afinal, triunfalmente. "Qual o lado que você quer?" Quero estar junto de você. Com você debaixo de mim. E fora daquela camisola. "Eu não me importo." Ela anotou no livro e caminhado para a cama, estando muito perto dele, ele podia ver uma sarda minúscula em sua fronte. "Qual lado?" Ela perguntou novamente. Menina teimosa. "Tome este lado." Ela deslizou na cama, e ele arrebentou a luminária assim ela não o veria Ele entrou em cama e concordou com seu lado, perto da extremidade tão possível. Deus o ajude se ela enrolasse-se contra suas costas em seu sono. "John?" Ele nunca chegaria a dormir se ela continuasse tagarelando. Ele grunhiu em resposta.
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"Obrigado por cumprir a promessa," ela suavemente disse. Bem, o que mais ela esperou? Ela ficou longe dele. Ela pediu que prometesse. E homens, ele teria sido incapaz de negar uma mulher. "Nós seremos casados logo," ele respondeu. E então ela não o recusaria. Se ela o fizer, ele enlouqueceria.
***** Ele sonhou com ela, claro. Ele sonhou que ela virou para ele em seu sono, apertou se contra ele, e ergueu seus lábios para os seus. Seus dedos tocaram em seu cabelo. É tão sedoso... Ele a beijou como ele beijaria uma prostituta, lambendo fundo dentro de sua boca, sentindo as extremidades afiadas de seus dentes, o deslizamento de sua própria língua. Sua mão em forma de xícara a parte de trás de sua cabeça, segurando seu queixo enquanto sua boca saqueou sua. Ela fez um barulho minúsculo, um barulho ele não podia interpretar. Protesto? Rendição? Desejo? Inferno, era seu sonho. Claro que ela o desejou em seus sonhos. Ofegando, ele quebrou o beijo. Sentia-a puxando longe, e enrolou um braço ao redor ela, esmagando. Ele esfregou seu rosto em seu cabelo, descobrindo sua orelha, e beliscou o lóbulo, lambida ao longo da extremidade. Na escuridão, sem visão, só toque e som existiram. O peso dos cobertores, o calor de seu corpo, a suavidade de sua pele, os pequenos suspiros e respirações entrecortados ela fez como ele beijou e beliscou junto seu pescoço. Ele rolou para seu lado, enfrentando-se nela, e sua mão deslizou abaixo dela atrás, sentindo os ossos delicados de sua espinha. Ele alcançou mais baixo e em forma de xícara seu traseiro bonito com sua mão ávida, arrastando seu íntimo. Seu membro dolorido apertado contra sua barriga. Ele desviou seus quadris, dirigindo ele mesmo como se ele estivesse no fundo ela. Inferno, isto era um sonho. Ele podia fode-la em seus sonhos. Seus dedos esbeltos empurraram seu braço, tomou sua mão e arrastou longe de seu traseiro. Ele a puxou, resistindo, mas ela arrastou sua mão longe, trouxe isto entre eles... E então ele achou sua mão em seu peito. Ele gemeu e emperrou ela pela flanela espessa, suave de sua camisola. Flanela maldita. Se ela estivesse naquele vestido puído, ele podia sentir melhor. Ou nua. Sim, desnuda. Ele desejou a flanela longe, mas seu sonho não cooperou. Ele puxou o decote de seu vestido, frenético para alcançar a pele sedosa, tomar aquele mamilo duro em sua boca. Ela agarrou-se a sua mão. "John. John. Basta. Basta. Pare." Sua voz penetrou a névoa de sono. Bom Senhor, ela o estava o agarrando. Ele realmente estava puxando em sua camisola, tira-la. Ele puxou sua mão atrás. O quarto estava ainda escuro, mas um pássaro solitário cantando do lado de fora disse a ele que deve estar perto de amanhecer. Deus, ele não era melhor do que um animal. Rasgando suas roupas, apalpando seu... Ele quase a arrebatou em seu sono. Ele se desculparia. E então ele terminaria a noite no chão. O chão não seria quase tão duro quanto seu membro dolorido. Sua pequena mão apalpava acima de seu tórax, seu ombro, abaixo seu braço, até que ela achou sua mão. Seus dedos apertando os seus com mais força que ele pensou que ela possuísse. "Não é problema, John," ela sussurrou. Perdoando ele antes dele perguntar. "Você estava adormecido. Nós dois estávamos adormecidos." Então ela ergueu sua mão, e deu um beijo no seu dedo indicador. Deus o ajuda, ele quis a arrastar contra ele, sinta aqueles lábios contra sua boca novamente. Seda esfola acariciando de volta de sua mão -- sua bochecha, nenhuma dúvida. Ela juntou-as mãos no seu tórax, e ele se sentiu desajeitado, apalpando como... Ela estava abrindo seus botões? E
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então sua palma estava contra seu peito desnudo, sentindo um mamilo duro debaixo de seus dedos ásperos. Deus, ele... Fez querer isto? Inferno, ela pôs sua própria mão em sua carne desnuda. Mas idiota que ele era, ele teve que questionar sua grande boa fortuna. "Eu não tomarei você," ele murmurou. "Eu juro que eu não tomarei você. Só me deixe... só deixe-me tocar em você."
Capítulo Quatro Para John, pareceu uma eternidade antes de ela responder. Uma eternidade sentir nada além do inchaço convidativo de seu peito debaixo de sua mão imóvel, de audição nada além de sua respiração ofegante e a canção de pássaro distante. "Muito bem," ela sussurrou. E ela arqueou um pouco, apertando seu peito pequeno mais firmemente em sua mão. Muito bem, realmente. Ele apertou e afagou, divertindo na textura de sua pele. Então ele se debruçou muito mais íntimo, até que sua boca esfregou seu cabelo. Ele beijou de seu modo acima de sua maçã do rosto, abaixo seu rosto, e achou sua boca, beijando ela suavemente, contendo ele mesmo. Ele podia ser gentil. E por toda sua vontade aparente, um movimento errado podia assustála. Ele mais cedo morreria. Ele soube ir devagar. Quanto tempo antes dele poder empurrar sua língua em sua boca? Antes dele poder chupar em seus peitos? Antes dele poder apertar seu membro contra sua coxa? Ele não quis a assustar movendo-se muito depressa. E isto era o paraíso, só a beijando, beijando ela inúmeras vezes, enquanto sua mão aprendeu a forma, a textura, de seus peitos. Seus dedos arranharam um mamilo tenso, urgente. Sua língua lambida em seu lábio, arreliando ele, então fitou em sua própria boca como corrente de pequenas punhaladas. Ela aparecia ter alguma experiência em beijar. Claro que ela fez. Só deus sabe quantos homens a beijaram. Ou afagaram aquele peitinho firme. Quantas outras mãos ela ergueu para seu seio nu? Ele puxou sua boca longe de seu lábio ávido. "Você é virgem?" Maldição. Ele não quis perguntar. Ela ofegou. "Claro que eu sou virgem. Como ousa você?" Ela disse, em Italiano rápido. "Que tipo de mulher você pensa que eu sou? Só porque eu permito ao homem com que eu vou casar --" Ele fez sua boca parar. "Eu não quis dizer nenhum desrespeito." Senhor, que coisa estúpida para dizer. Nada era mais desrespeitoso que questionar a virgindade de uma menina solteira. Como ele podia?
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Ele tomou sua mão de sua boca e em forma de xícara pegou seu peito novamente. "Você parece apreciar isto." "Eu não devia?" Ela ainda está brava. Brava e desafiadora. "Oh, eu estou muito contente," ele disse verdadeiramente. "Mas eu fiquei surpreendido." Ele acariciou seu mamilo com seu dedo polegar. Ainda tenso ainda firme. Ainda convidativo para uma mamada. Ela não fez nenhum protesto. Ele assumiria que ele foi perdoado. E seu lábio teve melhor uso que conversando. Ele curvou sua cabeça, procurando. Sua boca tocou em sua clavícula, deslizou mais baixo, e ela pareceu segurar sua respiração, esperando. Ele lambeu acima da curva de seu peito, e finalmente, finalmente, sua língua lambeu seu mamilo. Ela ofegou e segurou sua cabeça apertada, seus dedos em seu cabelo. Ele mamou nela profundamente, tentando tomar o todo de seu peito em sua boca. Ela impacientemente se torceu, erguendo seus quadris contra ele, ateando fogo a seu sangue. Pequenos gritos vieram de sua garganta, barulhos sem vergonhas, urgentes. Ele sabia o que ela queria, e logo ele daria isto para ela. Mas primeiro ele a atormentaria só um pouco mais. Ele mudou para seu outro seio pequeno e lambeu... Só lambeu... Encontrando o mamilo já amaciado, amando como ela ergueu se contra ele, buscando mais, amando como ela fez um frustrado pequeno som. Ela o quis. Ela verdadeiramente o quis. Louve os santos para a escuridão. Na luz, ela olharia para ele com horror. Na escuridão, existia só o toque de suas mãos, sua boca. Ele beliscou a orla de seu peito, e ela gritou em surpresa. Ele sorriu e cedeu, levou ela em sua boca completamente, chupando até que ele sentiu protuberância de seu mamilo contra o céu de sua boca. Ela choramingou novamente. Suas mãos deixaram seu cabelo e rapidamente pegou seu pescoço, corrediço debaixo de seu colarinho. Então ele a sentiu desabotoando o topo de seu longo pijama, e finalmente suas mãos esfregando acima de seu tórax. Seus dedos por seus pelos de tórax. "Você é morno," ela disse. "E... peludo. Até na cama, ela tagarelaria. Ele tirou sua boca de seus peitos tenros e a beijou, preenchendoa ela com sua língua, e ela o beijou de volta, empurrando sua própria língua contra a sua. O beijo de uma mulher. Como ele procurou. Ele acariciou acima dela atrás novamente, achou o declive, e deixou sua mão afagar seu traseiro. Ela não fez nenhum protesto, nem mesmo quando ele vagou acima de seu quadril, quando ele deslizou a bainha de sua camisola até suas coxas ... Nem mesmo quando ele sentiu os cachos metálicos de sua vulva. Ela era bem peluda, muito peluda. Se só ele podia ver a cor deste arbusto selvagem. A imaginação preencheu o remanescer dos buracos pela escuridão. Talvez um castanheiro leve marrom, como suas sobrancelhas. Sim. Mas quando ele apertou seus dedos, abaixo entre suas pernas, ela endureceu. Ele arrastou sua boca de seus peitos e aninhou-se contra seu pescoço. "Deixe-me tocar em você," ele contestou. "Eu não tomarei você. Eu juro isto." Suas coxas tremularam, ele sentiu contra sua mão, entretanto elas relaxaram um pouco. Suficiente que ele pudesse afundar só um pouco mais baixo, baixo suficiente para esfregar círculos acima de seu broto escondido. Clitóris. Ele soube a palavra inglesa. Mas ele não iria mais fundo, não tocaria isto diretamente, não ainda, não até -Ela gemeu. Sim, ela gemeu. Então ele abriu seus dedos abrindo ela, cavando mais fundo, até que suas pontas do dedo estavam em cima de seu broto minúsculo, acariciando em círculos lentos, fáceis. Seus quadris ergueram um pouco, e ela moveu, mostrando a ele o ritmo que ela gostava a pressão que ela precisava.
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Até uma mão áspera como a sua podia sentir a pele sedosa de sua buceta, podia sentir o broto sensível de seu clitóris, podia sentir o calor molhado escoando de sua carne. Agradeça Deus que ele soubesse como dar prazer a ela. Agradeça Deus que ela estava disposta a deixar. Ela até abriu suas pernas um pouco, dando a ele mais acesso a sua vulva. Confiante nele. Ele deslizou baixo com só um dedo, achou seu virgem e apertado buraco abrindo, e apertado do lado de dentro, um pouco do lado de dentro, só até sua primeira junta -- ah, ela estava molhada, fluindo. Ele espalhou o fluido escorregadio acima de seu broto. "Eu estou molhada," ela ofegou, surpresa. "Por que eu estou tão molhada?" Existia algum momento que essa mulher ficasse muda? Tudo que ele podia pensar sobre era o calor molhado liso de sua vagina, e o quão apertada ela sentiria ao redor seu membro, e ela fez perguntas. Ele teve que passar sem tocar sua garganta para falar. "Seu corpo está se preparando para juntar-se com meu." Preparando com ímpeto. Ela endureceu. "Você prometeu --" "Silencio. Seu corpo pode estar preparado, mas eu sei que você não deseja." Ele continuou acariciando ela em círculos lentos, fácil. Suas coxas relaxaram então. "Obrigada." "Quando você está pronta --" Ele parou. Não, ele não lhe daria uma chance de demorar mais. "No domingo... em Dia dos namorados, quando eu tomar você completamente, esta umidade aliviará o acoplamento." Impossível resistir era muito apertado. Ele deslizou seu dedo bem no fundo de sua passagem, e quase perdeu controle quando ela apertou abaixo nele. Ele cerrou seus dentes. Isto era sua noite de prazer, e ele deu prazer ela corretamente. A paciência agora o recompensaria mais tarde. Pelo domingo, ela estaria ávida para que ele a tomasse. Então ele se retirou e continuou circulando, só um pouco mais duro, só um pouco mais rápido. Sua respiração ficou rápida, mexeu seus quadris em cima de seus dedos. Ele a aninhou contra seu tórax, achou um peito, mamou. Ela gemeu e se contorceu debaixo dele, apertando seu clitóris mais duro contra seus dedos. E de repente seus quadris congelaram, mas ele manteve a roçadura, acariciando , e acariciando. Ela deu um aguçado grito, então seu corpo convulsionou debaixo de sua mão. Até seu lábio, contra seu peito, sentia seu orgasmo. Ele teria dado qualquer coisa, qualquer coisa, pra ver seu rosto naquele momento. Mas se ele tivesse sido capaz de ver seu rosto, ela poderia ver o dele. E então ela nunca teria permitido que ele tocasse em sua doce buceta. Quando ela acalmou, ele parou roçadura e em forma de xícara pois seu montículo em sua mão. Ela virou seu rosto em seu tórax, aninhando contra ele. Ele sentiu seu suspiro, sentidos seus dedos enrolam contra seu tórax. Ele tirou sua mão de sua vulva e trouxe para seu rosto, inalando profundamente. Na escuridão, ela não podia ver o que ele fez. Com seu antebraço atrás de sua cabeça, ela pensaria que ele estava simplesmente a segurando. Ele lambeu seus dedos, saboreando seu suco almiscarado. Suco maravilhoso, almiscarado. Algum dia ele lamberia sua buceta. Ela era uma apaixonada. Ela gostaria disto. Ele adoraria isto. Deus, seu membro estava dolorido e duro. Com sua outra mão, ele furtivamente o acariciou mesmo por suas roupas. Quando ela adormeceu, ele veria para sua própria facilidade. Ela mexeu um pouco contra seu tórax. "O que ...o que é a palavra para que você falou para mim?" Ela não podia exprimir o afagar de suas partes doces. Ela deve significar o clímax. "Você chegou."
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"O que?" "Você veio." "Como... eu apareci no barco? Eu vim da Itália?" "Sim. As mesmas palavras podem significar coisas diferentes." "Eu entendo." Ele sentiu suas palavras, sua respiração, contra seu tórax. "Você ... pode...poder eu tocar em você e ... você pode vir?" Oh noite abençoada. Ele tomou sua mão esbelta de seu tórax e apertou contra seu membro, mostrou a ela como o esfregar por sua roupa de baixo. E ele ergueu seus quadris contra seus movimentos não educados, da mesma maneira que ela ergueu os seus contra a mão atrás. Ela beijou seu pescoço, então seu queixo. Seu cabelo compreendeu sua costeleta como ela moveu mais alta e beijou sua boca. Ele podia apenas respirar maravilhado com suas caricias, mas ele a beijou profundamente, Ele gemeu. Entretanto ele a sentiu puxando suas roupas, abrindo os botões, e de repente sua mão estava contra sua pele quente, dura. Ele passou e segurou sua mão esbelta ao redor seu membro, ensinando a ela como masturbar. Seu braço livre puxou mais perto, e sua mão acariciou seu traseiro. Se só ele estava dentro dela, bem no fundo ela bombeava, ele em forma de xícara segurou a bunda redonda suave em suas mãos... Ele gemeu e forçou sua mão mais apertada, mais rápida ... E seus quadris deixaram a cama à medida que ele gozou quente sobre sua barriga. Depois que ele pegou sua respiração, ele levou sua mão e beijou seus dedos. Ele devia dizer ela quanta ela o agradou, mas... Ele não conseguia verbalizar as palavras. Ela era a tagarela. Ele quis puxar seu corpo fraco apertado contra ele e apreciar a felicidade de espargir. E dormir por hora ou duas. Mas primeiro ele teve que enxugar sua seiva. De alguma maneira seus braços e pernas estavam segurando sobre ele tão firmemente quanto ele estava a segurando. Ele se desvencilhou e deixou a cama, cuidadosamente seguindo seu caminho para a pia. Ele enxugou seu estômago com um trapo de pano, lançou para o chão, então voltou para a cama e deslizou debaixo das cobertas "O que você fez?" Ela perguntou. Claro que ela quereria conhecer. Ela era uma menina tão curiosa. "Eu estou secando minha semente." "semente? Isto é a palavra inglesa?" Ele a puxou contra ele. "Sim." "semente. Como uma planta." "Sim." Ela se reorganizou, fugindo da cama, nenhuma tinha muitas duvidas na cabeça não poderia descansar seu travesseiro. "Eu entendo. É chamado sêmen porque do sêmen do homem cresce um bebê." Ele sentiu abaixo junto seu estômago e ligeiramente acariciou seu arbusto metálico. "Só se for plantado onde pode germinar." "Não é um pecado, derramar sua semente onde não pode germinar?" Ele nunca voltaria dormir, com todas estas perguntas. "Sim. Mas seria um pecado maior tomar você contra sua vontade." Ela bocejou. "É adequado, que eu peço as palavras inglesas para cruzar coisas?" "Sim. Mas não escreva estas palavras em seu quadro negro," ele arreliou. "Elas são só adequadas entre marido e esposa." "Ou entre ... amantes." Ela usou a palavra italiana. Ainda eles não eram realmente amantes. Não até Dia dos namorados. Ele podia pensar sobre nenhuma resposta.
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"O que é a palavra inglesa para meus... genitais?" Ela perguntou, novamente substituindo o Italiano. Ele listou todas as palavras em sua cabeça, palavras muito cruas ou ridículas para compartilhar com uma mulher. "sua xana," ele disse afinal. Ela começou um pouco. "Como um gato?" Ele bocejou. "Sim." "Estranho. Eu pergunto-me por que ... aquela palavra?" Ele sorriu em sua vacilação para dizer a palavra. Uma palavra completamente inocente, exceto agora ela soube que seu outro querendo dizer. Ele nunca teria ousado responder na luz do dia. Na escuridão, ele ousaria qualquer coisa. "Talvez porque ambos os tipos de xanas são tão bons para acariciar." Ela ofegou, então deu uma risadinha. "Você é um homem mau." Ela não tinha nenhuma idéia. Não ainda. "E você dirá a mim a palavra para seus... para seu guerreiro?" Ele soube só uma palavra em Inglês. "Meu pinto. Como um galo," ele respondeu, antes dela poder perguntar. "Eu não tenho nenhuma idéia por que." "Um pinto também é chamado de galo?" "Sim." Ele a sentiu agitar sua cabeça. "Idioma louco." Todos os idiomas eram. "Em Italiano, nós dizemos fresco de Al, e ele podia significar ou fora de ou na prisão. Significados opostos." "Isto é verdade." Ela enrolou-se próximo a ele com um bocejo. Francesca nunca relaxou contra ele assim. Pela cruz, ele não cometeria os mesmos enganos com Mariana. Ele suavemente a levaria, suavemente. Ele a deixaria molhada com sua próprio fluido, com umidade de sua boca... Ele a abriria com seus dedos, cuidadosamente estirando sua carne de virgem... E quando seu membro a rompesse, ela estaria pronta. Ela não sentiria nenhuma dor de foder com ele E se ele continuasse pensando, ele estaria duro novamente em um assunto de momentos. Ele beijou o topo de sua cabeça. "É quase manhã. durma um pouco." Ela movimentou a cabeça e bocejou novamente. "Pareceu muito bom quando você... acaricia-me." Bom? Ele teria que ensinar mais inglês. Palavras como maravilhosas. Incrível. Feliz. "Domani, si vuoi --" Ele parou, e trocado para Inglês. "Amanhã à noite, se você desejar, eu acariciarei sua buceta novamente." "Eu desejo." Ela tocou um pouco, e ele a sentiu mover intimamente. Sua mão esbelta veio para descansar em seu quadril. "E eu acariciarei seu membro. E nós viremos." Seu membro endureceu com as palavras. Ela soava sonolenta, com prazer sexual. Se ela estivesse mais acordada, ele teria tomado sua mão para masturbá-lo novamente. Sim, esta frágil mulher inocente podia esquentar sua cama muito bem realmente. Ainda que ela nunca tivesse a força para administrar a roupa para lavar. Mariana faria sexo bem; Francesca fez tudo bem, menos sexo. Mas tinha sido sua culpa, não dela. Mariana acomodou-se afinal. Sua respiração era lenta e fixa. Talvez ela dormisse. Quanto tempo faltava para amanhecer? Só uma hora, duas no máximo. Ele bocejou, movendo-se pra dormir. "Eu me sinto tanto diferente quando você me toca," ela murmurou. Seu cérebro estava meio adormecido, e ele o levou um tempo, longo para reconhecer a sugestão de suas palavras. Ele se se sentou acordado. " algum outro tocou em você?" Ele exigiu. Nenhuma resposta. Sua respiração era profunda; Ela dormiu.
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Ele lançou o cobertor fora e deslizou da cama. Poderia também levantar. Ele não mais dormiria esta noite, imaginando outra mão de homem entre pernas de Mariana.
Capítulo Quatro Mariana acordou em um alvéolo de calor. Quanto tempo tinha sido desde que ela acordou com o calor? Para lençóis suaves, limpos? Ela se esticou, alcançando através da cama com um braço, procurando achar John lá. Nada. Nada além de vazio, e a dureza leve em seus braços, lembrando a ela da razão de porque os lençóis eram tão limpos. John deve já de pé? John. Seu amante. Seu amante. Ela sentiu calor subir em seu rosto e acariciou. Seu lábio sentiu machucada, uma chaga deliciosa. Seus beijos tinham sido tão excitantes. Ásperos e vigorosos. Mas suas mãos, tão ásperas, e assustadoras de olhar, ele teve surpreendentemente mãos gentis. Mãos surpreendentes. As mãos que conheciam seu corpo melhor que ela, até na escuridão. E quando ele a fez tocar seu membro, e a mostrado como o tocar, como o fazer tremer e gemer, e derramar sua semente-- como o fazer gozar, oh, isso tinha sido muito melhor. Ele tem muito prazer em com ela então. Pela primeira vez, ela concordou com ele. Ela não podia esperar ate o Dia dos namorados. Eles seriam casados. E então ele deitaria em cima dela e colocaria seu membro dentro dela. Apenas como fez com seu dedo. Só melhor. Maior. Muito maior, do que ela sentiu ontem à noite. E ela estaria tão molhada, não machucaria mesmo. Ela torceu, apertando suas coxas para aliviar a tensão. Que mulher ousada ela se tornou. Se ele estivesse na cama com ela agora, ela seria tentada a se entregar a ele, com anel de casamento ou não. Onde estava ele? Ela rolou acima de e abriu seus olhos. O sol brilhante fluída pela janela. A roupa para lavar descia, e John se sentou à mesa, bebendo em uma xícara que emitia fumaça. Ele pareceu cansado, suas sobrancelhas estavam fechadas junto em uma carranca. Ela se sentou sorrindo pra ele. "Bom dia." Ele não olhou, mas ele movimentou a cabeça uma vez., permaneceu em sua cadeira. Com suas costas para ela, ele caminhou para o fogão e pôs a caçarola acima de um queimador aberto. Manteiga fritando na panela, e ela ouviu a rachadura de um ovo, o barulho da fritura. Como o odor de manteiga derretida encheu o ar, sua boca encheu de água. Ela ficou em pé sobre o chão frio. Ele fez café, dobrou a roupa para lavar, esvaziou a tina e moveu para um canto longe do quarto, tudo sem a despertar. Ela subiu atrás dele e falou ao seu lado. "Eu quero fazer o café da manhã." Ele rachou mais ovos na panela. "Eu gosto do meu próprio castigo de arte culinária."
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Ele disse isto ontem, também. Ele não queria que ela fosse útil? "Meus braços estão bons. Eu posso fazer o leite... que eu quero dizer, eu posso ordenhar a vaca, e colher os ovos. E alimentar as galinhas." Ele lançou presunto cortado na caçarola. "Eu já fiz tudo." Claro que ele fez. Havia uma cesta de ovos apoiada próximo a seu cotovelo. Mas por que ele não olhava para ela? Ele estava desapontado com ela novamente? Por não ter acordado mais cedo? Talvez ele fosse mal humorado de manhã. Ela conseguiu pratos e garfos e colocou na mesa, então acrescentou o pão restante e o pote de manteiga. Com suas costas para ela, ele obviamente não quis nenhuma ajuda com a arte culinária. Ele não pareceu interessado nela mesmo. Onde estava o amante terno de ontem à noite? O homem que segurou ela apertada nos braços? Ela esperou um beijo de bom dia. Pelo menos. "Hoje, eu farei o pão." Ele lhe deu um olhar de relance. "Não. Descanse seus braços hoje." Sua voz soada severa. Aborrecida. Talvez ele estivesse ainda bravo porque ela não podia terminar de lavar a roupa. Bem, ela não podia fazer nada agora. "Muito bem. Eu descansarei. Eu ajustarei as roupas da minha irmã." "Você quer dizer costurar," ele disse sua voz um pouco afiada. "Sim." Ela olharia a palavra mais tarde, tinha certeza que ela podia usar isto corretamente. "Bom. Suas próprias roupas são terríveis." Outra palavra que ela não compreendeu. Mas ela não precisou procurar o desprezo em sua voz ao dizer isso a ela o que ele pensou. Com um trapo embrulhado em torno da alça da caçarola de ferro, ele trouxe os ovos para a mesa. Ele permaneceu perto dela, balançando a panela e usando seu garfo para colocar os ovos e o presunto sobre seu prato. Ela queria alcançar, descansar seu braço sob o seu, debruçar sua cabeça contra seu ombro. Só para tocá-lo de algum modo. Mas ela não ousou, não com ele agindo tão frio. Tão frio quanto quando ela chegou. Talvez o que eles fizeram na noite não tivesse sido suficiente manter ele a querendo. Talvez sua mão não fosse suficiente para satisfazê-lo. Talvez ele ainda não a quisesse como uma esposa. Ele quer você. As palavras fizeram-na dar um salto. John não disse nada. Ele não olhou, simplesmente foi em volta da mesa para seu próprio lugar. Obviamente ele não ouviu nada. Ela olhou por baixo. Por que, ele pôs quase metade dos ovos mexidos sobre seu prato. "Eu não posso comer tanto." Ele a ignorou e começou a comer. Diretamente da caçarola, como se ela não tivesse colocado um prato para ele. Pena. Ela podia ignorá-lo, também. Os ovos eram deliciosos, fofos e mornos, e o presunto adicionou só um salgado suficiente. Ele realmente não precisou dela para cozinhar para ele mesmo. Mas ela não o elogiaria. Não tinha dúvida que ele seria rude. Ele pegou a cafeteira, e despejou mais café em sua xícara. Ela apanhou seu olhar quando ele terminou. "Queira algum?" Ele perguntou de má vontade. Ela agitou sua cabeça. Ele não precisa fazer seus favores. E apesar de que o espírito disse, ele obviamente não a quis. Ele não agiria tão frio. Assim que ele se sentou novamente, ela continuou e conseguiu água da bomba, enchendo um para ela mesma. Eles comeram em silêncio. Ele não olhou para ela, nem uma vez. Embora ela estivesse com fome, ela teve que forçar a comida por sua garganta apertada. O que ela fez? O que ela falhou em fazer?
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Ela cortou uma fatia de pão, e colocou manteiga, e não ofereceu a ele. Ele viu o pão; Ele podia pegar isto ele mesmo. Ela deu uma mordida perversa, migalhas se espalharam acima da extremidade de seu prato. Ele permaneceu em sua cadeira. Ela não olhou para ele, ela não podia ajudar, mas viu-o ir para a porta e tirar seu casaco. Ele estava partindo. Sem uma palavra. Sem um beijo. Sem nenhuma atenção para ela. E ela não podia agüentar o ver ir embora. "Aonde você vai?" "Para cidade." Seu tom não convidou nenhuma pergunta adicional. Ela comeu mais três mordidas de ovos antes dela perguntar. "Quando você retorna?" Oh, ela disse tão errado. Agora ele a corrigiria, naquele seu modo superior. "Não até o tempo da ceia." Ele não aborreceu a corrigir. Talvez ele achasse que isto não mais importava. Que ela não ficaria aqui tempo suficiente para precisar aprender inglês. Ele deve pretender almoçar na cidade. Bondade, ele planejou deixar-la só o dia todo. Com nada pra fazer, só consertar suas roupas. Para costurar -- e ser assombrada por um espírito que falava tolices. "Não entre no celeiro," ele de repente disse. Ela olhou em cima. "Por que não?" Não, isso estava errado. "Por que não?" Ele pareceu aborrecido, franzindo o cenho para ela. "O cavalo tem cólica. Se você o surpreender, ele poderia ficar pior." "Cólica?" "O cavalo está doente." Ele soou rude, impaciente. Ele pegou um chapéu. "Eu vou conseguir remédio para o cavalo." Remédio. Ela não o pediria para soletrar isto. "Eu posso ajudar?" Ele fez cara feia . "O que você pode fazer? Só fique em casa e cuide de seus braços." Ele colocou seu cachecol ao redor do pescoço. Ela não o ajudaria hoje. Ele podia congelar que ela não se importou. Mas ... "Como você irá para cidade? É distante, ir e voltar novamente. Mais longo que um dia --" "Eu pedirei emprestado um dos cavalos da Kathleen." Ele partiu como uma rajada de vento frio, antes de ela poder dizer adeus. Um homem grande e estúpido. Ela golpeou a caçarola suja na pia. Ele não teve a decência para comer em um prato. E como ousou a mandar descansar, então tirasse todos estes pratos sujos da mesa? Ele pensou que ela podia lavar eles sem usar seus braços? Ela esfregou a panela, fazendo seus bíceps doerem. Pelo menos o trabalho aliviou um pouco de sua frustração. O que ele queria dela? Não era sua culpa que Francesca se foi. Queria você. Ela agitou sua cabeça. Como se importou o que um fantasma disse. Ela golpeou os pratos na pia e os lavou. Da mesma maneira que bem. John que ela não valia à pena gastar dinheiro. Se ela quebrasse seus pratos, ele se comportaria até pior. Homem terrível. Ela não fez nada, nada, pra ele estar bravo com ela. Ela não fez nada além de tentar agradá-lo. Ela limpou para ele. Ela, pois a roupa para lavar -- principalmente. Ela o deixou tocar em seu corpo, tocar de maneira como nenhum homem ousou. Ela deixou tocar de maneira que só um marido devia. E ela o tocou. Ela o tocou, também. Mas ele não a quis. Talvez ele quisesse mais que sua mão. Talvez ele estivesse bravo porque ela não deixou ele entrar entre suas pernas. Não até que eles
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fossem casados. Mas ele devia entender por que ela insistiu. Ele devia estar contente que ela deixou ele a afagar, e o tocou em retorno. Ela precisaria pedir, por favor, a ele? Até dar-lhe um sorriso? Ela não se importou se ele sorrisse, um boi mudo grande. Tudo que ela queria era um lar. Ela faria um lar aqui, com ele. E ela teria muito prazer nisso. Ele podia estar bravo se ele desejasse assim ficar. Ela acendeu o fogo um pouco, então depressa mudou seu vestido no ar matutino frio quieto. Notando camisola enorme da Francesca teria que esperar. Ela dobrou e colocou em baixo de um travesseiro na cama. Francesca. Era realmente espírito da sua irmã que falou com ela? Ela procurou pelo quarto pequeno, mas nada. "Francesca?" Nada. Oh, quão tola ela era, conversando com um fantasma! E a voz não fez nenhum efeito, primeira dizendo a ela para partir, então deixar John a tocar... E agora tentando convencer-lhe que John a queria, quando ele agiu o oposto. Ajoelhando na frente do tórax que segurou as roupas da sua irmã, ela lentamente abriu a tampa. O conteúdo lembrou muito de Francesca. Os vestidos eram em cores escuras, sombrias que teriam aparência de Francesca. Eles fariam sua própria vestimenta de pele pálida Olhou com tristeza. Mas eles estavam em boas condições, e as cores escuras não mostrariam a sujeira facilmente. Francesca sempre tinha sido prática. Ela despiu-se do vestido colorido, uma sarja de algodão de Borgonha com um decote alto e mangas longas, pendurou próximo a pia. Sim, ela olhou no espelho, ficava pálida com esta cor, mas ele era o melhor do lote, apropriado para o inverno. Ela precisava trabalhar rapidamente para ter um vestido respeitável para se casar. Pelo menos o vestido era vermelho. Uma boa cor para um casamento no Dia dos namorados. A cor do amor. Ela se virou do espelho. Não se iludiria. Não existiria nenhum amor para ela este ano. Nenhum amor, só sexo. Ela arrastou uma cadeira para a janela, onde a luz era mais forte, e sentada com a caixa de costura no vestido de Francesca. Não -- sua caixa de costura. Alterando um vestido de sua irmã mais velha não era nada novo. Ela teria que ajustar a cintura, e subir a bainha tanto à medida que ela podia. Então ela tentaria alterar a altura da cintura para adaptar suas próprias proporções, cintura fina. Fazendo um novo vestido de pano inteiro seria muito mais fácil, mas ela nunca teria o luxo de fazer novas roupas para ela mesma. Uma brisa gentil mexeu o cabelo acima de sua orelha, curiosamente morna no quarto frio. Deve ser uma sátira do fogo. A sensação era esquisitamente confortante, como a caricia da mão da sua mãe quando ela estava doente. Ela virou o vestido ao avesso e começou a costurar pontos minúsculos ao longo dos lados, arremessando o tecido para ajustar seu próprio seio menor. Ela cortaria o pano de excesso depois que as novas costuras estivessem prontas. Ela não tinha nem de perto o tamanho do seio de Francesca, e o acumulo de tecido extra debaixo da costura era desnecessário. Não, ela nunca podia ter a silueta da Francesca. E talvez ela nunca preenchesse o vazio deixado por ela na vida do John. Talvez ela se ressentisse a tentar? Por estar viva, com ele, enquanto Francesca estava morta? Se ele ainda amasse sua irmã... Tentado tomar seu lugar... Que faria qualquer homem ficar bravo. Talvez quando ele tocou em Mariana na noite, ele quisesse Francesca ao invés. Mas ele estava tão... Ávido. Talvez agora, na luz de dia, ele se sentiu culpado por querer outra mulher. Ela teria que ser valente e perguntar a ele. Pergunte a ele por que ele estava bravo. Ela nunca poderia saber. Ela olharia as palavras inglesas e perguntaria a ele corretamente. Eles seriam casados até morte. Se ela quisesse que ele fosse um bom marido para ela, ela deveria ser uma boa esposa para ele. Ela faria qualquer coisa por ele.
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Talvez ela nunca pudesse tomar lugar da Francesca na vida do John. Ou em seu coração. Mas ela tentaria. Ela tentaria.
***** Era tarde, quando John chegou ao celeiro. Ele verificou o cavalo doente assim que ele desmontou. Sua barriga estava ainda expandida, mas ela não tentou morder quando ele a tocou. Melhorando. Talvez não fosse cólica afinal. Mas ele dosou sua água de qualquer maneira, por via das dúvidas, e deixou seu feno fresco. Então ele pulou do cavalo de Kathleen limpou a cela. Estava trabalhando no frio, mexendo os pedaços de ferro e fivelas de sela gelada, e ele não podia vestir luvas enquanto fazia isto. Kathleen disse que ele ficasse com o animal emprestado alguns diais, até que seu próprio cavalo estivesse bom. O mínimo que ele podia fazer era cuidá-lo bem. Ele ficou na cidade por mais tempo que ele quis, tendo certeza que o pastor voltaria no domingo, deixando palavra que ele teria um casamento para celebrar depois do serviço. Mariana se importaria que eles não tivessem um padre católico? Inferno, ele não se importava. Seria um casamento legal, e isso era tudo que importava. Uma vez que eles fossem casados, ela não teria nenhuma razão para não se deixar foder por ele. Sua mandíbula cerrou. Como ela podia sorrir brilhantemente esta manhã, toda inocente e sem sono, como se ela nunca tivesse tido outro homem segurando suas ancas? Ela pode ter amado um homem. Inferno. Talvez fosse por isso que ela não quis ter relações sexuais com ele antes do casamento. Ele pendurou a tacha e dirigiu-se a casa. Nenhuma vontade de ficar fora por mais tempo. Esta era sua casa, nenhuma menina iria o fazer parecer desconfortável. A última coisa ele esperou ouvir quando ele andou sobre sua varanda era riso. Uma voz de homem. Ele estourou a porta ao empurrá-la. Ela estava sentada à mesa em frente a Bill McNeil, a luminária entre eles, um vestido marrom avermelhado escuro estendido em seu colo, agulha e linha em sua mão. Seu riso surpreendido em silêncio, e eles olharam para ele. Bill permaneceu e segurou uma mão. "Oi, John. Minha mãe me pediu pra trazer um pão fresco assado e conserva de pêssego." Nenhuma dúvida tinha sido a idéia do menino. Uma desculpa para vir ver Mariana. Ele abanou sua mão, e então tirou o casaco. "Agradeça sua mãe." "Fez de boa vontade. Ela sempre assa pão demais, e você sabe que eu não sou aficionado por pêssegos." A cabeça de Mariana surgiu do vestido que ela costurava. "Acima de que?" Bill riu confortável como um velho amigo corrigindo seu inglês. "entusiasmado demais." Ele alcançou debaixo da mesa e pegou o quadro negro, então escreveu as palavras. "Quer dizer que você gosta muito de algo." John juraria que piscou pra Mariana. Como se dizer que ele era demais afeiçoado por ela. Suas mãos cerraram em punhos. A ligação entre suas sobrancelhas cresceu quando disse. "Você quis dizer que você tinha muito prazer em doar os pêssegos. Mas você gosta deles? Você é demais aficionado neles?" "Eu não disse' ' primeiro. Eu não sou demais aficionado. Isso significa que eu não gosto muito deles." Ela sorriu novamente. "Ah. Obrigado por explicar."
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Bill tinha aproximadamente sua idade -- provavelmente só uns anos mais jovens. Nenhuma dúvida ela preferia estar casando com alguém mais jovem. Bonito e jovem, capaz de conversar e paquerar com ela facilmente. Um homem que ela quereria trepar a luz do dia. O inferno que ela iria. Ele mataria o menino primeiro. Com suas mãos nuas. Pelos santos, o que estava errado com ele, pensando sobre estrangular esta criança só porque ele riu com Mariana? E ela provavelmente seria a pessoa que começou o assunto. Bill não era nenhuma maravilha. Ele não podia culpar Mariana por flertar. O quarto estava em silencio novamente com exceção de uma goteira lenta da bomba. Sua presença perturbou sua feliz conversa. Bom. Ele foi para a pia e enroscou a bomba até que parou de gotejar, só para fazer algo. Uma panela coberta chiava no fogão, e ele cheirou cebolas cozidas. Ele disse a pequena tola para descansar. E ela por acaso escutou uma palavra que ele disse? "seria melhor eu ir," Bill disse afinal. "Está ficando escuro." Escuro. Hoje à noite, na escuridão, ele podia doutrinar Mariana mais truques da cama. Truques com sua boca e língua. Os truques que uma menina inocente podia nunca imaginar, truques que dirigem sua besta, fazer gemer e gritar. Os truques que deixariam virgem de fato, se não em espírito. Talvez ela já os soubesse. Bill estava de pé, pegando seu casaco. "Boa noite, Bill," John disse. "Eu estou contente que você veio," Mariana adicionou. John a pegou olhando e levantou uma sobrancelha. Seu rosto ficou vermelho. Aconteceu. "Tenha uma boa noite," Bill disse, fechando a porta atrás dele. John quase bufou. Sua idéia de uma boa noite seria estar desnudando- sua esposa -- sua quase-esposa -- nua desnuda e descobrindo só o quão experiente ela era. Ele desperdiçou o dia inteiro na cidade, ponderando coisas, e ele não saberia o que fazer. Ele podia perguntar sinceramente -- quantos homens? Que favores você deu a eles? Mas ele podia acreditar em suas respostas? Ela provavelmente mentiria para ele não mandá-la embora. Ela permaneceu e dobrou o vestido que ela tinha costurado, então o deixou sobre o baú de roupas da Francesca. Ele olhou por cima quando ela entrou na cozinha, pegou uma colherada daquela comida cheirosa. Ela se sentou e começou a comer. Depois de alguns minutos, ela levantou e fatiou algum pão para ela mesma, como se ele não estivesse de pé ali carrancudo. Ela se sentou de volta sem uma palavra. Ah ... Agora ela o estava ignorando. Castigo para ele. Se eles não conversassem, ele não teria de se preocupar sobre que diabo para dizer para ela. A comida cheirava bem, e ele estava com fome. Ele mexeu a mistura como sopa na panela. Parecidos com feijões, repolho, e um jarrete de presunto, com um pouco de cevada misturada em espessar. Ele conseguiu uma baciada e se sentou em frente a ela. Ele deu uma mordida cautelosa. Bom. Bom mesmo. Pelo menos ela era uma cozinheira decente. Mas ela não devia ter feito isto hoje. Inferno, ela estava provavelmente fraca da febre que ela teve no barco. "Eu disse que você descansasse hoje. Você não poderá fazer nenhum trabalho aqui se não se cuidar Seu queixo subiu naquele modo teimoso, já tão familiar. Um argumento estava pronto. "Eu lhe digo que esta manhã, meus braços estão melhores. E a arte culinária é tarefa fácil." "Não fácil suficiente. Você não podia nem pendurar a roupa lavada ontem à noite." Ontem à noite. Ele não devia ter mencionado ontem à noite. Seu banho, seu corpo desnudo contra o seu, sua língua que tremia em sua boca. Sua buceta que gotejava em seus dedos. Sua mão segurando ao redor seu membro. Só ontem à noite. "É por isso que está bravo?" Ela perguntou.
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O que? Oh, ela queria saber se ele estava bravo por causa da roupa para lavar. Seu tom sugeriu a ele que ela brigaria com ele se ele dissesse sim. "Eu não estou bravo." Ela terminou sua ceia em silêncio, comendo duas tigelas de guisado e três fatias de pão. Com um apetite assim, como ela podia ser tão magra? Quando ela terminou, ficou sentada esperando, como pedra, ele terminar seu jantar. Ele pegou outro tanto, da panela. Ele pegou duas fatias de pão, só para fazê-la esperar um pouco mais. Ele conhecia o olhar de uma mulher desejando um assunto. E ele estava com fome além disso. Ele almoçou na taverna, e a comida era terrível. Ele comeu o guisado ate o fim e afastou a tigela. Não tinha vontade de adiar isto mais. Ele olhou-a diretamente através da mesa. E pegou ela olhando para ele com uma expressão estranha, triste em seu rosto. Desejando que ele fosse outro homem? Ela lançou olhar, levantou-se, e levou as tigelas para a pia. Ele ouviu água fresca, esfregando os pratos e panela, e enxaguando-os. Ele se sentou, com nada a dizer. "John." Ela falou por detrás ele. Ele se virou. "Por que você está bravo comigo ?" Ela perguntou, calmamente. "Eu não estou bravo." Ele ouviu seu suspiro levemente. "Se nós formos estar casados, nós devemos ser... honestos." Isso era o problema -- ele não estava certo de se queria honestidade dela. Ele quis pensar que ele era o único homem que a tocara. Embora ele pensasse que não era a verdade. Mas ele não podia continuar a bater como isto. Seria mais fácil dizer isto com ela atrás dele, onde ela não podia ver seu rosto. "Eu estou bravo porque você deixou outro homem tocar em você." "O que?" Ela não entendeu seu inglês? "Você deixou outro homem tocar em você. Ela ofegou. "Eu não o fiz!" Ele levantou e virou para lhe enfrentar. "Não minta para mim, Mariana. Continue a ser honesta." Ela ruborizou em suas bochechas pálidas. Ela olhou para os lados e, o chão. Em qualquer lugar menos para ele. "Ninguém alem de você fez isto." "Não minta para mim!" Ele quis agarrar seus braços, mas ele poderia assustá-la se fizesse. Ele passou uma mão por seu cabelo. "Você disse a mim, ontem à noite, que parecia diferente quando eu tocava em você. Diferente do que? Diferente da mão de qual maldito?" Um cavalo relinchou no celeiro. Mãe de Deus, ele quase gritara para o céu. Seu rosto virou carmesim. Ela levantou as mãos cobrindo seus olhos, em seu rubor. "Diferente... diferente de minha mão," ela murmurou por detrás de seus dedos. Ah, então ela se tocou. Nenhum homem além dele sentiu aquela buceta macia. Nenhum homem além dele iria fodê-la. "ótimo," ele disse ferozmente. Ela tirou suas mãos do rosto, torcendo-as na frente de sua cintura. "Você não pensa que eu sou perversa?" Ele agitou sua cabeça e tentou sorrir pra ela. Mas o pensamento nela se tocando com aqueles dedos longos, esbeltos endureceu seu membro nas calças. Ela deu a ele um sorriso. "John, você é... ser você..." Ela arremessou ao redor ele, procurando seus livros em uma estante estreita, e olhada uma palavra. "Você é ciumento?"
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Sorte ela estar longe no quarto. "Não. Eu estava bravo. É natural para um homem querer uma esposa inocente." Ela franziu o cenho. "Eu não sou nada inocente agora. Depois de ontem à noite."
Oh, não. Ela não podia esperar que ele dormisse no chão. Não depois te-la em sua cama. Ele ficaria louco. "Você vai ser minha esposa. Qualquer coisa que nós fizermos, estando perto de nosso casamento, estará certo." Ela soltou uma rajada de ar, como se ela estivesse segurando a respiração. "Então você ainda deseja casar?" Depois que ela consumiu ontem à noite só com ele, e o McNeils e todo mundo na cidade sabendo disto, ele não tinha nenhuma escolha. "Sim." "Não está bravo? Você não está mais bravo?" Ela pareceu preocupada. Ela percebeu que ele estava bravo pela possibilidade de outro a ter tocando? "Não." Ela um meio-sorriso. "Quando te deixar bravo... diz-me por que." "Diga a mim por que," ele corrigiu. Nenhuma dúvida a responder. O que ela perguntou nunca aconteceria. Quando ele ficou alucinado, nada do efeito terminou de sua boca. O silêncio era melhor. Ela tomou um passo em direção a ele, sua mão para tocá-lo, e ele retrocedeu, virando suas costas para ela. Ele não podia ver com a luminária acesa. E ele não quis apagá-la ainda. Ele queria vê-la..., mas, sem ela poder olhar para ele. Como ele a teve ontem à noite quando ela tomou banho. "Mostre a mim," ele disse. "Mostre a mim como você toca você mesmo."
Capítulo Seis "O que?" Ela ficou chocada, não confusa. Ela o entendeu. Ele agarrou a luminária e diminuiu a luz, só suficiente de forma que ela não poderia claramente ver. Então se virou. O problema com escurecer a luminária, claro, era que agora não se podia ver claramente ninguém. "Mostre a mim. Eu quero ver você se tocar." Ele não vê-la claramente, mas ele podia a ouvir sua respiração intensa. "Eu serei que ... eu sentirei ..." Ela andou para a mesa e agarrou seu dicionário. Ela teria que aumentar a luminária maldita para ler isto. "Só diz isto em Italiano." "Eu estarei muito envergonhada."
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Ela pareceu já envergonhada, ela olha em algum lugar ao redor seu estômago, evitando seus olhos. "Finja que eu não estou aqui." "Fingir que você não esta aqui?" Ela agitou sua cabeça. "Isso será difícil." Ela disse a segunda metade em Inglês, mostrando a quanta ela aprendeu. Se ela não fizesse isto para ele, ele não a culparia. Era uma coisa tão pessoal. Mas ele queria ver isto. Desesperadamente quis ver isto. "Finja que você esta sozinha, em sua cama, com isolamento, e nada além do tempo. Tempo para dar prazer a você mesmo." Na luz escura, ele podia apenas a ver morder seu lábio. "você poderia, por favor?" Se ela soubesse o quanto estava excitado, ela não aborreceria. "Sim." Ela se sentou à mesa, curvou-se, e desabotoou seus sapatos. Lentamente. Ela os deixou debaixo da mesa, levantou-se, e foi para a cama. De costas para ele, ela desnudou-se, dobrando nitidamente e deixando eles em cima do arcabouço que tinha as roupas da sua irmã. Vira. Vira. Ela não fez. Ela mostraria só suas ancas? Alcançaria a fenda entre suas pernas para chegar a em sua vulva? Ele a queria desnuda. Mas ela deslizou a enorme, camisola cinza feia acima de sua cabeça, e tirou suas ancas debaixo da flanela grossa, nem mesmo dando a ele um vislumbre de seus tornozelos quando ela tirou suas meia-calças. Ela devia ter uma camisola justa. Uma camisola branca virginal pequena suave feita de algodão bom, com uma fila longa de botões dianteiros que ele podia desfazer e chegar a seu seio. Algo bonito para ele desnudá-la em sua noite do casamento. Não este saco de flanela repugnante que Francesca vestiu. Ela não olhou para ele antes dela anunciar, enfrentando ele de longe. Ele caminhou caladamente para o outro lado da cama assim ele podia ver. Seus olhos estavam fechados, suas mãos acariciando seus peitos por sua camisola. Sua boca abriu com sua respiração acelerada. Em que ela estaria pensando? As coisas eles fizeram na noite? Ela rolou sobre seu estômago, dobrando suas mãos debaixo de seus quadris, levantou a camisola para suas coxas. Ela abriu-se, dando lugar para suas mãos. Ele caminhou para o pé da cama, assistindo seu movimento de quadril em um ritmo rápido. Suas pernas longas, magras estavam trancadas até a coxa, mas a bainha da camisola maldita cobria a parte inferior de sua bunda. Ele não podia ver sua buceta, não podia a ver ziguezagueando dedos. Seu olhar bloqueou-se naquele balanço de quadris. Ele imaginou-se ele mesmo debaixo dela, fodendo-a, com sua bunda em cima dele no mesmo ritmo. Não...ele se imaginou atrás dela, ajoelhando entre aquelas pernas magras, erguendo o que a flanela escondia, e tomando-lhe a pele suave de sua parte inferior. Ele imaginou beijando suas nádegas, espalhando suas bochechas largas, lambendo urgente passando sua língua em seu ânus. Seu membro formigou no pensamento perverso. Ele estava na cama antes de se dar conta, ajoelhando entre suas pernas e agarrando a bainha de seu vestido. Ela empurrou surpresa, mas não protestou. "Não pare," ele disse. Ele tirou sua camisola, descobrindo sua bunda bonita. Sua pele ardeu cremosa e rosa na luz escura da luminária. Ele podia apenas ver as pontas de seus dedos, relampejando entre suas pernas, roçava depressa, muito mais depressa que ele a esfregou ontem à noite. Sua parte inferior oscilante pareceu à coisa mais tentadora que ele já vira. Ele desejou seu ânus desde a primeira vez que ela virou de costas para ele. Tão perto dele agora... Nada poderia pará-lo. Ele rodeou sua boca ao lado de seu ânus e beijou-o. Ela ofegou, mas manteve a fricção em seu pequeno clitóris. Deus, sua pele era mais suave que qualquer coisa ele já sentira contra seus lábios Sua mão puxou seus quadris, até suas coxas, sentindo todo seu prazer. Ele lambeu novamente, chupou e beliscou e beijou, descobrindo o caminho para seu buraco. Ela não hesitou,
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não diminuiu a velocidade. Então ele deslizou seu língua junto aquela racha tentadora, lambendo até sua boceta e o cu novamente. Delicioso. Melhor que ele imaginou. A tentação estava a centímetros de sua boca. Seria um santo para resistir, e Deus sabia que ele não era nenhum santo. Ele apertou a ponta de sua língua para seu buraco enrugado, empurrando contra os músculos apertados, torcendo chegar do lado de dentro.
Ela gritou, empurrando de volta seu ânus contra seu rosto, e seu corpo inteiro balançou e agitou com ela. Ele elevou-se as ondas com ela, socando seu cu com sua língua por toda convulsão como ela clamou e empurrou a bunda em sua boca. Quando ela ardeu quieta que ele a segurou para um momento alongado, seu membro estava dolorosamente duro, sua boca apertada contra uma bochecha redonda de sua bunda. Ela saberia se o que ele fez estava errado? Ela gostou disto, era evidente. Ninguém deve ter dito ela que ato era sujo ou pecador. Agradeça Deus. Quando ela começou a girar, ele levantou e estourou a luz. Muito como ele apreciaria ver seu rubor, ele não quis que ela visse seu rosto. A lua não era brilhante hoje à noite, mas ele teria certeza que ele ficou atrás dela de qualquer maneira. "John? O que você faz?" "O que você está fazendo," ele automaticamente corrigiu, desnudando-se de sua camisa. "Eu estou ficando despido." "Oh." Ele adoraria segurar seu corpo desnudo contra seu à medida que ele veio. "Por que você não fica despida, também?" Ela não respondeu. Talvez ela estivesse ainda muito ansiosa com ele. Ele desnudou-se, inclusive sua ceroula. Pelo menos ele podia sentir sua camisola contra sua pele nua. Quando ele voltou para a cama, ele achou as roupas diminuídas. Alcançando uma mão, ele sentiu seu ombro nu. Ah, Deus a abençoe. Ele deslizou debaixo das cobertas e a puxou contra ele, suas costas encostadas nele Ela retraiu uma respiração afiada. Ele soltou seu braço. "O que está errado?" "Nada. Eu gosto de sua pele em minha pele." Então a abraçou. Ela sentiu um calafrio contra ele, mas ele era morno o bastante. Ele beijou de volta de sua cabeça. Seu cabelo estava ainda abaixo, solte e longo. Talvez ela nunca põe isto em cima na frente da cama. "Você gosta... assistir-me?" Ela perguntou. Ele não podia dizer? Seu pau estava pulsando contra seu ânus nú. Ele a cutucou com ele um pouco. "Sim." Seu pau estava latejando roçando as pregas de seu cu. O cu que ele lambeu. Na memória, ele empurrava suavemente contra ela. Ela estava ainda molhada com sua saliva. Seu pau deslizou facilmente junto sua pele escorregadia. Ele pegou seu peito, acariciou seu mamilo. Tão grandes mamilos para peitos tão pequenos. Grandes e já emaciados. De desejo, ou de frio? Ele suavemente apertou daqueles grandes mamilos, e ela deu um suave gemido. Ah. Duro de desejo. Ele empurrava novamente, fixando um ritmo como se ele estivesse enterrado dentro dela. Sua carne colada em seu pau, fricção arrojada. Ele esfregou seu rosto contra seu cabelo, movendo-o de lado, e apareceu seu pescoço. Ela empurrou um pouco. "Faça o que você quiser comigo..." Suas palavras soavam desconforto, e ela passou sem tocar sua garganta. "Você quer que eu toque em seu membro?"
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As palavras chulas em sua boca inocente quase fizeram ele parar. "Não," ele ofegou. "Não, vou esfregar em você, fingindo que eu estou dentro de você." Embora ... Ele parasse de se mover, foi atingido por outro perverso desejo. Ele sabia um caminho para ter prazer sem o perigo de engravidar. Um modo que deixaria seu hímen intato. "Existe um modo, Mariana. Um modo que eu posso ficar dentro de você sem deixar de ser virgem." "Machucará?" "Eu não sei. Diga se doer."
Ele segurou seu pau em uma mão, buscando junto sua fenda, e cutucou sua abertura de com a ponta. Ela ofegou. "Lá?" Ele nunca ousara tentar isto antes. Mas agora, com as nádegas firmes de Mariana em sua total graça, com seu pau que cutucava contra seu delicioso buraco, molhado de sua própria boca... Pelos santos! Ele não quis nada mais. "Sim, aqui." Mas ele não a podia tomar sua deste modo se ela não quisesse isto. "Certo?" "Você ... você quer?" Sua mão moveu para seu quadril e puxou suas costas contra ele, apertando seu pau só uma fração de uma polegada em seu calor. "Sim. Mas só se você quiser--" Inferno. Não existia nenhum modo que ela podia querer isto. Ele faria ela querer. Ele se retirou um pouco, roçou a cabeça do seu pau contra seu buraco em uma lenta arrelia. Escorria fluidos de seu membro contra ela, fazendo seu ânus até mais escorregadio. E mais tentador. "Você gostou disto quando eu beijei você lá. Não é?" Ela movimentou a cabeça. Ele provocou seu lóbulo da orelha com a ponta se sua língua, lembrando a ela. "Talvez você goste disto, também." "Você promete que... eu ainda serei virgem?" "Eu prometo." Ela soltou uma respiração funda. "Muito bem." Bendita seja. Ele tomou seu membro em uma mão, enrolando seus dedos ao redor tudo menos a cabeça, ele se afastou um pouco e começou a empurrar para aquele buraco apertado e profundo. Ele forçou, só um pouco, só pondo a cabeça de seu pau nela, e sentiu seus músculos ficarem tensos. Ela fechou as pregas de seu ânus na cabeça de seu pau duro que ele estremeceu e sentiu suor em sua sobrancelha. Maldição, estava apertado. Ela ziguezagueou um pouco, mas não desistiu. "Oh, parece estranho." Pareceu incrivelmente bom para ele. Quente, proibido, ousado. "Ruim? Eu estou machucando você?" "Não ... não." Ele acariciou seu quadril com sua mão, gentilmente. "diga-me, se quiser, eu paro." Ela posicionou o cu sobre seu pau. "Diga a mim... como colocá-lo." Deus. Ele já estava, metade enterrado em seu delicioso cu virgem, e tudo que ela podia pensar era se o estava agradando. "Relaxe." "O que ele quer dizer?"
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"Só deixe acontecer." Ele sussurrou as palavras em Italiano assim ela entenderia. "Confie-me." Suas costas aliviadas, relaxando contra ele, mas quando ele cutucou adiante que ela fez um barulho minúsculo. Choramingou "tire fora." Ela movimentou a cabeça. Então ela se abriu, agasalhando em torno a cabeça de seu pau, e ele deslizou em outra polegada. Seus dedos apertavam sua mão, mas ela não fez nenhum protesto. Ele tirou a mão de seu pau e entrou em cheio dentro dela.
Ela ofegou. Ele gemeu. Ah, Deus. Ela era apertada, tão apertada, e quente. Ele descansou contra ela, não empurrando, deixando ela se acostumar a ele. A ter ele dentro dela. Ele tocou seus peitos novamente, provocando seus mamilos para dureza. Sua boca achou seu lóbulo da orelha e lambeu. Quando ele soprou sua respiração em sua orelha, ela forçou de volta contra ele, aconchegando seu cu contra suas bolas pesadas e duras. Ele não podia esperar mais. Ele balançou os quadris contra ela com estocadas gentis, rasas, arranhando seu peito como ele o aliviou mesmo dentro e fora. Seu cu agarrou seu pau, ...gostou, um buraco aquecido, e profundo. Ele podia ter entrado em um minuto, mas ela mereceu alguma porção pequena de prazer que ele sentiu. Ele alisou seu estômago para tocar em seu clitóris, mas seus próprios dedos estavam lá antes dele. Ela empurrou sua mão longe soltando um pequeno grito envergonhado. "Não pare," ele ofegou. "Mostre como você gosta." Ela colocou dedos trêmulos acima de seus e apertou, mostrando a ele os golpes rápidos que ela gostava. Seus quadris aceleraram para combinar seu passo, movido com o mesmo ritmo, forçando seu pau mais fundo em seu pequeno buraco. Sentindo seu prazer enquanto ele fodia seu cu. Demais para ele. Nunca, não em seus sonhos mais selvagens, ele imaginou que uma mulher gostasse que um homem fizesse isso nela. E ainda gostar. Ele ouviu sua respiração presa, sentindo seus dedos quietos, ele sentiu ela se apertar, muito fechada. Ele empurrou um pouco violento, um pouco mais rápido, mantido sua mudança de dedos, e quando ela estremeceu e clamou, ele se deixou ir, explodindo dentro de seu cu magnífico, gemendo como um animal selvagem. Quando sua respiração se acalmou, ele se aninhou contra seu pescoço pela cortina de seu cabelo. Ela virou para atrás e acariciou sua bochecha. Sua bochecha com a cicatriz. Agradeça Deus que ela não podia ver isto. Ele puxou mais perto, impelindo-se um pouco mais alto. Seu pau saciado, feliz deslizou fora das profundidades quentes de seu corpo. Ela aceitou em devolução sua mão. "O que você chama ... o que nós fizemos?" "Eu não sei." E ele certamente não podia perguntar a ninguém. "Depois de casarmos, você irá dentro da minha buceta." Depois que fossem casados, nada o pararia. "Sim." "Parecerá ... mesmo?" Ela soou um pouco desapontada. Ou talvez ele estivesse desapontado. Tanto como ele amou entrar no fundo de seu buraco de costas, ele quis sua buceta mil vezes mais. Sua vulva estaria mais molhada, mais suave, e mais ávida. E ele poderia penetrar sua buceta e se abandonar nela.
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Mas não a primeira vez -- a primeira vez, ele seria gentil. "Não. Sentirá melhor." E ele iria. Ele foi aceso para tomá-la desta maneira, mas o ato tinha substituído o que ele realmente queria. Ele foder com ela. Ter relações sexuais cara a cara -- embora ele não visse seu rosto na escuridão. Para plantar sua semente em seu útero, ter crianças. Se ela fosse forte suficiente para agüentar.
***** Mariana despertou com os sons de água espirrar em um quarto vagamente iluminado. Ela rolou e viu John próximo ao fogão, esvaziando uma balde na pia. "John? O que você faz?" Não, isso não era certo. "O que você está fazendo?" Ele olhou. A luz era tão baixa, ela não podia ver seu rosto mesmo. Mas ela podia ver ele estava nú. "Esvaziando a tina." Ela o olhou furtivamente, mas a luz era muito fraca para ver seu membro. "Você se lavou?" "Sim." O céu estava escuro do lado de fora da janela. Ela deve ter dormido somente um pouco. Quando ela se sentou, uma pontada em sua parte inferior a fez dar um grito de dor. Ela se sentiu dolorida, e alargada, lá. "O que está errado?" Ele perguntou. Ela podia explicar por que ela era inteligente. Não em qualquer idioma. "Nada." "Seus braços ainda machucam?" Ela quis dizer sim, só para evitar o embaraço. Mas ela pediu honestidade dele. Ela não o lhe contaria uma mentira. "Não meus braços, não." Ele não disse nada por um momento longo. "Desculpe," ele murmurou "Eu não machuco por mal. Eu... tentei." E ela ainda o quis, ainda que ela estivesse muito dolorida para levá-lo em seu traseiro agora mesmo. Ele a fez parecer tão boa, até quando ele machucou um pouco. Ela amou sentir sua grande mudança de pau nela, o ouvindo,amando seus grunhidos e gemidos, amou o modo que ele segurou seu quadril firmemente contra seu tórax largo, morno. Amou o sentimento como ele a quis, precisando ela. E quando ele entrou nela, e gozou, também, ela se sentiu muito especial. Como ele não podia estar pensando sobre qualquer outra mulher. Como ele não podia estar pensando sobre sua irmã. Ele não estava. Oh, não. Não agora, não quando ela se sentiu vulnerável e insegura. Embora a voz estivesse ressegurando por uma vez. Ainda, a enervou. "John?" "Sim?" Ela não teve as palavras em Inglês. "Você ouviu isto?" Ele não permaneceu, escutando. Estava tão frio lá fora, até os animais estavam quietos. "Ouvir o quê?" Ela tragou. Ele pensaria que era louca? "Eu pensei ter ouvido uma voz." "Eu não ouvi nada." Pelo menos ele respondeu em Italiano, sem a corrigir naquele modo impaciente seu. "Eu devo ter imaginado isto."
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Ele apagou a luminária e veio para a cama. Ela sentiu o colchão afundar com ele próximo a ela. "Eu ensinarei você as palavras inglesas amanhã." Talvez ele tivesse lido a sua mente. Ela sorriu na escuridão, e se enroscou assim ela podia descansar seu braço acima de seu tórax volumoso. Quando sua mão acariciava seu estômago, ela sentiu-se tensa um pouco. Ela não quis o afastar. Como ela podia dizer a ele que ela estava muito dolorida para tomar seu pau dentro novamente? "Talvez ... amanhã ..." ela começou. "Silencio." Ele puxou seu quadril até que ela estava deitando suas costas próximas a ele. Sua boca desceu em sua, recôncavo molhado, e ela arqueou até apertar seus lábios contra seu mais firmemente. Ela amou o modo que ele beijou, o modo que ele chupou em sua boca como se ele quisesse a levar em sua própria boca, o modo sua punhalada de língua dentro de e roçou contra a carne interna de sua boca. Ele cheirava bem, como sabão, e ele barbeou sua costeleta. Quando ele arrastou o cobertor, se apossando do seu seio, ela tentou se esquivar. Embora ela amasse seus beijos, ela não estava pronta para mais. "Não machucará Mariana. Eu prometo. Não machucará mesmo." Ele não deu a ela nenhuma razão para não confiar.. Então ela relaxou. Ele a beijou novamente, e sua mão achou seus seios, sua mão áspera que sentiu tão gentil. Ele podia machucar ela com esta mão forte e grande, mas ele a tocou com cuidado, seus dedos roçando através de seu mamilo como se ele quisesse memorizar o toque disto. Seus beijos, seu toque, provocaram um formigamento entre suas pernas, fazendo ela se torcer. Então com sua boca aberta acima de seu peito, e ele a chupou do lado de dentro, bem no fundo. Ela gemeu e tentou agarrar sua cabeça. Seu cabelo espesso, abundantes molhados enroscados ao redor seus dedos, mas ela não se importou, ela tinha certeza que ele ficaria lá, continuado lambendo, e chupando, e -- oh -- ele mordeu seu mamilo! Uma mordida suave, só suficiente para deixá-la sentir a extremidade afiada de seus dentes. Sua língua contornou, acalmando o pequeno machucado. Mas ela precisava mais, muito mais. "Por favor," ela sussurrou. "Por favor, o que?" Sua voz profunda ressoou contra seu peito sensível. "Toque," ela disse, arquejando. "Toque-me." Sua mão acariciou de seu quadril até seu seio. "Onde?" Oh, ele faria ela esperar para sempre? "Sabe." "Diga isto, Mariana." "buceta." "Sim," ele sussurrou. "Sim, eu tocarei na sua buceta." Seus dedos estavam entre suas pernas então, tocando, acariciando, roçando , espalhando sua umidade por toda parte, enquanto sua boca mamava em seus mamilos. Ele moveu mais baixo e beijou seu estômago. O calor molhado preencheu sua barriga -- sua língua. E então ele se afastou dela, puxada sua cabeça de suas mãos, e ficou a distância fora da cama. Ele agarrou suas coxas e a arrastou abaixo, abaixo, até que seus joelhos se curvaram, seus pés estavam no chão e sua parte inferior estava na extremidade do colchão. Ela teve uma vontade imediata para perguntar-se o que ele estava fazendo com sua cabeça abaixo entre suas pernas, sua boca quente, lambendo, lambendo, lambendo, até que sua buceta sibilou com necessidade urgente. Suas coxas agitaram com a provocação do golpe de sua língua. Nada existiu, mas sua respiração ofegante, sua língua sorvendo, e a crise formou-se em seu corpo trêmulo. Sua língua foi dentro dela, bem no fundo, ziguezagueando. Oh, tudo bem. Mas ele tirou, e antes dela poder desenhar respiração para protestar, um dedo quente grande estava lá, empurrando dentro dela inúmeras vezes. E sua boca achou um lugar maravilhoso, o lugar mais sensível, para ser
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chupado. Ela tentou agarrar os cobertores à medida que ela gemia, e ofegava, seu clitóris ficou duro contra sua boca que a sugava e lambia. Antes de prender sua respiração, nem lembrou onde ela estava, ele a ergueu em cima sobre a cama novamente e passou seus braços ao redor ela, concordando com suas costas com sua frente drapejada acima dele. Sua cabeça pousada em seu tórax. Ela esfregou sua bochecha contra aquela pele espessa de cabelo e ofegado para respirar. "Eu disse a você," ele sussurrou, soando tão sem fôlego quanto ela. "Eu disse a você que não machucaria mesmo."
*****
Ela aninhou seu rosto contra seu tórax, e ele se sentiu pequenos bolos folhados de ar morno em sua pele como ela lutou pegar sua respiração. "Oh, John ... John ..." Nenhuma mulher já disse seu nome desse modo. Sussurrado e terno, cheio de satisfação sensual. Ele a agradou, isso é certo. Ela não estava acabada. "Eu nunca... que era... você..." Ele sorriu e apertou seu braço ao redor seu esbelto traseiro. "Sim," ele disse, como se suas palavras casuais fizeram qualquer efeito. Ele puxou as cobertas emaranhadas acima de seu corpo trêmulo, pouco disposto a arrumar os cobertores sobre ela. Uma mão longa, esbelta descansada em sua clavícula. Dedos delicados curvaram ao redor seu pescoço e acariciaram sua garganta. "Eu posso tocar em você? Seu membro?" O que ele já fez para merecer tal mulher generosa, e apaixonada? Ele tomou sua mão, beijou sua palma. "Sim." Sua mão vagada acima de seu tórax. "Você pode por trás de mim como antes, se desejar, eu gosto. Se você desejar." Incrivelmente generoso. Embora ele a machucou, embora ela estivesse ainda dolorida em seu macio ânus, ela o levaria lá novamente. Tentadora, tão tentadora. Mas ela não era uma prostituta para ser montada e fodida bruscamente, novamente em seu cu ,isso doeria, e poderia fazer se fizer relutante para mais esportes da cama amanhã. "Só me toque. Faça-me gozar com sua mão." Sua mão vagou seu tórax novamente, até seu estômago. "Você é... tão peludo." "Cabeludo." "Como um urso," ela disse, roçando sua mão contra seu tórax peludo. Seu cabelo acariciou seu estômago quando ela se moveu mais baixo. E então suas pontas do dedo roçaram seu pau, e ele sentiu o calor molhado de sua língua, lambendo sua seta. Seus olhos não o encaravam, e ele agarrou os lençóis da cama para não agarrar sua cabeça e empurrar sua boca contra ela. "É bom?" Ela perguntou. "Chupe-me." "O que?" Ele gemeu. Como ela podia esperar que pensasse nesta situação? "Tome isto em sua boca, e chupe... oh, inferno." Ele não podia pensar claramente para explicar isto, nem mesmo em Italiano. Ele agarrou uma de suas mãos, e a puxou para cima assim ele podia chupar um de seus dedos em sua boca. "Como isto," ele disse, chupando, lançando, chupando novamente. O cabelo
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conferiu seu tórax novamente, uma mão esbelta achou seu pau, e então ele sentiu sua boca abrir acima dele, chupando ele do lado de dentro. Ah, céu. Ela ligeiramente chupou, muito ligeiramente, mas sua língua movida contra seu pau seguindo com a língua aveludada. Ele tocou em seu cabelo, suavemente segurou sua cabeça, e a mostrou como mover, como o chupar em sua boca e fora novamente. Ela avidamente o chupou, e roçou seu cabelo por seu estômago o isto lhe deu um calor enorme. Suas costas curvadas, seu cérebro em desordem, sua respiração girada para boquejadas severas. Gemidos ásperos saiam de sua garganta. Antes dele poder pedir que ela parasse, ele gozou alucinado com o sugar de sua boca quente Ele esperou uma reprimenda, cuspir, saltar longe dele. Mas ela o segurou em sua boca, segurou até que a última onda de prazer passou. E quando ela soltou seu pau, ela deu em sua seta flácida um beijo suave antes de vir para estar ao lado dele. Um de seus dedos enroscados no tapete de cabelo em seu tórax. "foi bom?" Ela perguntou? "L 'ultimo. Meraviglioso. Magnific." Ela riu. Deus, ele a fez rir. "Em Inglês?" "O melhor. Maravilhoso. Soberbo."
"Mmm." Ele aceitaria aquele pacto. "Amanhã," ela disse, "você soletrará estas palavras. Então eu aprenderei -- eu aprenderei," ela se corrigiu. Ela curvou seus lábios para sua orelha. "Eu aprenderei o que dizer na próxima vez que me fizer gozar," ela sussurrou. Ele estava tão cansado que ele não podia responder. Ele puxou-a mais perto e suspirou contra o topo de sua cabeça.
Capítulo Sete As galinhas brandiam em torno da gaiola e cacarejaram de modo selvagem, correndo para a alimentação. Dois pássaros voaram acima das cabeças, aterrissado no meio da bandeja de ração, e começou uma agitação no chão. Mariana riu. Galinhas tolas. Esta manhã, qualquer coisa podia fazê-la rir. Ela despertou antes de John, protegida pela escuridão, colher os ovos e ordenhar a vaca. Hoje ele veria que ela podia ser útil fora da cama. Ela andou silenciosamente sobre a varanda e abriu a porta cuidadosamente. John estava ainda na cama, com as cobertas em cima de sua cabeça. Ela pegou o balde de leite e cesta de ovos suavemente assim ele não despertaria. Ela colocou água para o café, então se sentou à mesa e manuseou sua agulha. O vestido estava metade feita. Ela poderia até terminar hoje, a menos que John a mantivesse ocupada.
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Ela sorriu. Oh, ela esperava que ele a mantivesse muito ocupada. Talvez eles passassem o dia inteiro juntos. Conversando, rindo, beijando. Mais que beijando. Talvez ele a levaria para a cama durante o dia ... Quando ele podia a ver. Se ele visse seu rosto, seu corpo, ele não poderia pensar sobre qualquer outra mulher. Talvez Francesca a deixaria em paz então. Ela amou muito sua irmã, ela não quis que seu fantasma assombrasse seu casamento. Ela levantou-se e adicionou café na água fervente. O barulho da cama chamou sua atenção. John livrou-se dos cobertores e rolou sobre suas costas, mas não acordou. Ele estava deitado com seu tórax nu, sua boca aberta, respirando profundamente. O cabelo selvagem cobria toda sua cabeça espalhado em todas as direções, fazendo seu sorriso, mas a visão de seu tórax desnudo fez seu sorriso enfraquecer. Ele tinha mais pelos em seu torso largo que ela imaginou uma pele preta espessa crescida em grandes verticilos florais ao redor seus mamilos abaixo seu estômago tenso, e o resto desaparecendo debaixo do lençol. Ele pareceu tão forte, masculino, totalmente diferente de qualquer homem ela já veria. Ela lembrou exatamente como era sólido e peludo seu tórax, atrás de suas costas nuas. Como sentiu contra seus peitos, acima dela, quando ele deitaria em cima dela tomando sua virgindade? Sua boca secou, e ela teve que se debruçar contra a pia.
Uma mulher mais corajosa que se deitara com ele naquela cama e o despertaria com beijos. Ela seria corajosa, ela achou que ele realmente a quis. Ele estava luxurioso na escuridão da noite, mas ele realmente a quis, Mariana? Ou ela era só uma pobre mulher de seios pequenos substituindo a mulher ele realmente queria? Ela suspirou e se sentou de volta, tomando o vestido em seu colo. Era muito cedo para ele esquecer Francesca. Só seis meses atrás, ele compartilhava aquela cama com Francesca. Fazia aquelas coisas maravilhosas com Francesca. Nenhuma maravilha seu espírito demorou ao redor ele. Mas ela estava viva, como sua mãe sempre disse, e seu dever era estar aqui com John. Ela fez uma fila estreita de pontos em torno da parte inferior de uma manga, alçando a bainha, fora da linha. Isto era seu vestido agora. E John seria seu marido. "Bom dia." Sua voz sobressaltou-o. Ela olhou e viu-o colocar suas ceroulas cima de seus ombros, então abotoou fechando acima de seu tórax cabeludo grande. Embora ele não estivesse olhando para ela, ela deu a ele um grande sorriso. "Bom dia. Você quer café?" "Sim." Ela permaneceu e caminhou, trazendo a xícara para ele . camisa. Ele tomou um gole e fixou o olhar na cômoda. E ela não podia resistir. Ela se debruçou intimamente para ele e acariciou seu rosto para um beijo. Ele caminhou de volta depressa, olhando para ela cautelosamente. Ele não quis beijar. Depois de tudo que eles fizeram na noite. Seu tórax queimou com a dor de sua rejeição. Chocada, alucinada, ela virou e foi embora antes dele poder ver as lágrimas brotando em seus olhos. Ela foi para a pia, e apertando com as mãos, rachou 6 ovos em uma tigela. "Eu não sou... sociável de manhã," ele disse.
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Ele mentia. Sua voz soada cuidadosa, na defensiva, como se fosse à verdade. Ela teve irmãos mais jovens para reconhecer aquele tom. Ela podia mentir, também. Ela movimentou a cabeça sem olhar para ele. "Não é um problema." Ela colocou uma caçarola acima de um queimador e começou a fritar algumas salsichas que ela achou no porão frio. "O que você fará hoje?" "Eu tenho que voltar a cidade." Ela olhou para ele então. "Novamente? O cavalo está pior?" Suas calças estavam fechadas, e ele se sentou na extremidade da cama, atando uma de suas botas. "O cavalo esta melhor." Ele começou em sua segunda bota. "Mas eu ... esqueci algumas coisas." Novamente ele mentia. Ela girou a salsicha. Em um minuto, ela podia começar os ovos. A salsicha demorou, e ela quis acabar tudo ao mesmo tempo. Então ele veria que ela podia cozinhar, também. "Eu terei que devolver o cavalo da Kathleen quando eu chegar em casa," ele disse. "Provavelmente não estará aqui até ceia." Então ele sairia o dia todo, novamente. Bem, ela acharia algo para manter-se ocupada. Ela terminaria o vestido - seu vestido de noiva -- e talvez limpasse o porão frio. E ela seria cuidadosa para não machucar seus braços. Ela mostraria a ele que não era uma mulher fraca. Ele sabe. Ela saltou, soltando o garfo, e ele caiu no chão de madeira. A cama rangeu. "Você está bem?" Ela movimentou a cabeça. Obviamente ela foi a única que ouvia a voz de Francesca. Pelo menos ela tinha nada para temer. Intuição, álcool, a segunda visão -- nenhum deles podia a prejudicar. Ela pegou um garfo limpo e mexeu os ovos na panela quente, os colocou em torno do chiar das salsichas. Ele se sentou à mesa. "A salsicha cheira bem." "Sim." "Eu estou pensando em comprar alguns porcos. Venderia a carne extra para conseguir um pouco dinheiro. Mas eu não estou certo que isso pode dar um lucro." "Porcos de engordar são..." Ela não soube a palavra inglesa, e se ela tomasse o tempo para olhar isto, a salsicha queimaria. "Muito dinheiro," ela improvisou. "Caro. Sim, é." Ele suspirou. "Eu realmente quero crescer algumas colheitas extra, mas ..." "Nenhum dinheiro?" Ele não respondeu. Quando ela olhou para ele, ele estava olhando fixamente para ela esquisitamente. Talvez ela não devesse ter dito isto. Seu pai sempre ficava bravo quando uma mulher conversava com ele sobre dinheiro. "Não o suficiente," ele disse, antes dela poder se desculpar. "Eu iria comprar alguns acres de Kathleen, mas... agora eu não tenho o dinheiro." Ele não pareceu bravo que ela mencionou dinheiro. Não por isso. "Talvez você como puderes dizer isto?" Ela mexeu os ovos, com o garfo e apressou-se conseguir um de seus dicionários, apressando de volta para o fogão para vigiar a comida. Com uma mão, ela vasculhou pelas páginas. "Alugou a terra." Ele agitou sua cabeça. "Eu pensei sobre isto. Mas se a colheita for ruim, eu ainda terei que pagar o aluguel. Eu perderia dinheiro. E se nós tivéssemos duas estações ruins em uma fila..."
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"Você podia ..." Ela hesitou. Ele realmente não se importava de ouvir idéias de uma mulher? "Você podia dar a Kathleen algum dinheiro das colheitas. Quando colheita for boa, ambos ganham dinheiro. Quando colheita é ruim, nenhum dinheiro para ambos. Você dá uma... parte?" "Uma porcentagem." Ela trouxe pratos e um garfo para a mesa, então o serviu da panela. Hoje ele comeria com um prato. Ela se sentou em frente a ele e se serviu. "Uma porcentagem," ele repetiu, cavando em sua comida. "Isto é uma boa idéia." Nunca, em toda sua vida, um homem havia dito que ela tivesse tido uma boa idéia. Que ela era bonita, sim. Que ela era engraçada. Que ela era boa com uma agulha. Mas ela nunca foi... Esperta. Francesca tinha sido sortuda por ter um homem que gostava disto. Um homem que escutava uma mulher. Um homem que compartilharia suas decisões com ela. Um homem que iria a serviço dela na cama. Ela soube, de escutar mulheres casadas, que muitos homens se importavam só com seu próprio prazer. Ele deu- lhe tanto prazer. Quando ela pensou sobre o modo que ele a levou por detrás, seu coração saltou. Existiu dor, sim, mas prazer também. Prazer espantoso, incomum que ela nunca imaginaria. Ela teve que tocar em suas próprias nádegas para aliviar a dor. Seria melhor quando ele a tomasse completamente? Com aquele tórax grande, peludo em cima dela?Como seria mudar o membro do ânus para a buceta? John disse que seria muito melhor. Dificilmente pareceu possível. Ela pousou seu garfo e tomou um trago da água. Se o que ele deu até agora era só o início, ela era uma tola esperar pelo Dia dos namorados.
***** John chegou à casa um pouco depois do por do sol, marchando pelo vento amargo o para a fazenda da Kathleen, pensando sobre nada além de Mariana. Ele pensou sobre seu jeito acanhado o dia todo. Vendo sua investida na cozinha de manhã, fazendo café da manhã, conversando com ele -- pareceu certo, de alguma maneira. Ela pertencia a aquele lugar. Com ele. E quando ela mencionou dinheiro, pensamento ajuizado o atingiu, como um parafuso, que ele não ficaria de costas para todo o dote na Itália. Não fez nenhum efeito. Nenhuma sensação mesmo. Mas de alguma maneira ela tem um lugar em sua vida, em sua cama. Só lembrando como seu corpo morno sentiu próximo ao seu era suficiente o deixar excitado. Sim, ela era magra. Muito magra para adaptá-lo. Seu membro não pareceu se importar. Ela o quis beijar naquela manhã. Ela realmente queria beijar seu rosto feio na luz de dia. E ele ficou tão chocado, tão surpreso, que recuou como um coelho assustado. Não hoje à noite. Hoje à noite, talvez ... Talvez ele visse se ela ainda quisesse beijar na luz. Apenas o pensamento de olhar para seu corpo desnudo enquanto ele a tocava deixava sua imaginação bonbando. Ele idolatraria cada polegada de sua carne com suas mãos... Abriria suas pernas e estudaria todos os recantos e abertura de sua buceta... Assistiria seu rosto mudar com desejo quando ele colocar cada dedo dentro dela, um de cada vez, até que ela implorasse a fazê-la gozar. Então ele passaria a língua na sua racha, a fazendo gritar de prazer. Ele se sentaria nu em uma cadeira enquanto ela ajoelharia em seus pés, sorrindo para docemente por um momento antes dela virar seu rosto em seu colo... Lambendo seu pau primeiro, então o chupando profundo, com o cabelo loiro balançando. Ela dobraria suas mãos entre suas coxas, e roçaria seu clitóris gemendo ao redor seu pau... Oh, sim. Então ele arrastaria seu rosto na cama e lamberia seu ânus até ela gemer com prazer... E ele a ergueria em seus joelhos e foderia ela no cu, assistindo como seu pau entrava e
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saia da escuridão, espaço proibido de seu corpo. Suas bolas dariam beijos contra sua quente, e molhada boceta com cada estocada... E ela gemeria nos travesseiros, clamando seu nome, implorando a ele por mais. E de imediato, oh, imediatamente ele envolveria ela com a foda adequada. Ela o agarraria, dedos se enroscariam em seu cabelo, e enrolaria aquelas pernas longas, esbeltas ao redor seus quadris, segurando ele com força. As imagens vieram muito rápidas para ele catalogar. Ele a imaginou em cem posições atrevidas diferentes, e teve que parar no celeiro para ajustar seu pau duro debaixo de sua calça comprida. Ele soltou o pacote que ele trouxe atrás de uma pilha de fardos de feno, onde ela não poderia achar isto. Então ele andou a passos largos sobre a varanda e pela porta. Ela se sentou à mesa, costurando naquele vestido escuro de da sua irmã. Ele deu um breve movimento com a cabeça e tirou seu casaco. "Seu cabelo," ela disse. "É ..." "Menor." Ele disse inconsciente. "Eu achei que eu devia ter um corte de cabelo decente antes de nos casar." Ela empurrou sua cadeira atrás. "Você quer comida? Ceia?" Ela pareceu tão aberta, ansiosa em servir. Ele não queria nada alem dela em retorno. Com a luminária ardente longe, brilhando sobre aquele sedoso cabelo loiro. "Mais tarde." Por uma vez ela não disse nada. Ela se debruça adiante para diminuir a luminária. Condene isto. Entretanto ela veio para ele na escuridão, veio diretamente em seus braços, e alcançou até o beijar. Ele não teve força para re-iluminar a luminária, não quis saber se ela pudesse ver seu rosto bestial. Não importou. Tudo que importou era isto, seus lábios suaves nos seus, seu corpo morno contra ele, suas mãos examinando seu cabelo. Ele puxou as roupas à medida que eles beijaram, e ela puxou as suas, tirando sua camisa, suas calças, suas ceroulas. Seus braços se enroscaram quando ele tirou seu vestido puído. Ela apoiou-se nele e lançou seus sapatos. Ele se curvou para beijar seu pescoço, suavemente, e ela apertou peitos firmes contra seu tórax. Faminta. Tão faminta quanta ele estava. "Eu senti sua falta," ela disse. Sentiu falta dele? Ou falta da paixão que ela sentiu, o prazer que ele deu a ela? Inferno, ele não se importava. Ele estava aqui, ela era nua em seus braços, e tudo que ele quis fazer era se divertir em seu corpo. Ele a puxou para a cama colocou ela abaixo, e ajoelhado acima dela mamava em seus peitos. Sua mão ávida não podia esperar, alcançando entre suas coxas, sentindo sua buceta escorregadia, sua racha molhada. Ela gemeu, o som mais doce que ele já ouvira, e remexeu seus quadris. Ele diminuiu a velocidade o ritmo de seus dedos para arreliá-la. Ela choramingou. "O que?" Ele perguntou, querendo a ouvir implorar. Querendo a ouvir admitir que ela precisava dele. "O que você precisa?" "Mais," ela sussurrou. "Rápido." Ele acariciou acima de seu clitóris, e ela ofegou. "Eu gosto de sua mão," ela disse. Sua vaidade cresceu. Sua vaidade, e seu membro. "Bom." "Eu gosto de sua boca, também." Ele sufocou uma risada. Pelos santos, ela era exigente. Mas ele estava mais que feliz em lhe dar prazer. Ele ajoelhou entre suas pernas e passou seus dedos por seu arbusto espesso, dividiu o pêlos dourados, penteando um caminho para sua carne interna. Suas mãos deslizaram debaixo de seu ânus, mantendo parado.
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Ele curvou sua cabeça. Sua língua separou suas dobras espessas, lambendo, saboreando seu suco penetrante, brincando com seu clitóris. Ela choramingou um frustrado apelo, e ele beijou sua buceta, chupou seu pequeno broto entre lambidas e murmúrios, o modo que ele sabia que ela gostava disto só ontem à noite. Suas coxas se apertaram contra sua cabeça à medida que ela gozou, então depressa, com pequenos puxões de seus quadris, ele brincou com suas ancas nas palmas da mão. Depois que ela estava quieta, ele subiu na cama, enxugou sua boca no lençol, e deitou ao lado dela. Talvez ela retribuísse o favor, ela o chupasse com sua quente pequena boca. Talvez ele pedisse a ela. Ela certamente não ficou tímida por pedir a ele o que ela queria. "John... eu quero..." Ela verbaliza longe. Ela podia ter lido sua mente. "O que? O que você quer?"O que quer que fosse ele faria. Alegremente. "Seu membro," ela disse. "Em minha buceta." Sua respiração parou. Ela realmente pediu isso? "Que tal Dia dos namorados?" "Você casar-se-á comigo em Dia dos namorados sim? Ainda que eu seja... virgem?" Ela teria consentido desde o princípio? Qual a razão para ele esperar? "Claro que eu irei." "Então nenhuma espera," ela disse. "Agora." Ele não perguntaria a ela novamente, não daria sua outra chance de mudar de idéia. Mas ele podia pelo menos dar parte de seu sonho romântico tolo. Ele trouxe sua mão para sua boca, beijados seus dedos. "Eu tomo você como minha legitima esposa. Para proteger, na riqueza e na pobreza,na saúde e na doença. 'Até que a morte nós separe ." "Amar e apreciar," ela adicionou, em Italiano. Ele soube que ele esqueceu algo. Mas ele não repetiu isto. Amor? Isso era um voto que ele não podia manter Ele apalpou cegamente a cômoda próxima à cama, abriu a gaveta superior, e achou a caixa pequena que ele enterrou lá seis meses atrás. Ele abriu isto e retirou-se aliança do casamento da Francesca. Deslizou facilmente sobre dedo magro de Mariana. "Com este anel, eu te desposo" Ela o beijou antes dele ter uma chance de beijar primeiro, seus dedos seguraram rápidos seus ombros. "Obrigado, John." Ela disse como um convite, e ele tomaria isto, vindo logo para cima dela, tocando suas pernas e separando com seus joelhos. Ela de boa vontade abriu suas coxas, fazendo um berço para seus quadris. Ele suportou a maior parte de seu peso em seus antebraços, suas mãos seguraram sua cabeça. "Com meu corpo, eu te adorarei," ele disse sua voz espessa com necessidade. Ele achou seu lábio com o seu, e suavemente a beijou. Sua boca tremia. Ou talvez fosse a sua. Ele esfregou seu membro contra sua coxa, deixando ela se acostumar a o ter em cima dela. Ela se sentiu tão minúscula em baixo dele. Minúscula e vulnerável. E esqueceu-se de fazer isso mais fácil para ela. Pedante egoísta. Sua cabeça jogada atrás. Não. Não, ele não pensaria sobre Francesca hoje à noite. Hoje à noite Mariana era tudo que importava. Generosa, fraca pequena Mariana, que de boa vontade daria a ele toda parte de seu corpo. Ele ergueu seus quadris para uma das laterais e a alcançou entre suas pernas, apertando dois dedos bem no fundo ela. Ela bloqueou-se, ele quase puxou fora e socaria seu membro em seu interior... Mas não, ele esperaria. Só alguns segundos mais, alguns segundos para conseguir que ela estivesse pronta para ele,para seu membro. Ele espalhou seus dedos largos, dentro dela, estirando eles tão longe separadamente quanto ele podia. Estirando ela assim ela podia recebê-lo.
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Pequenas e ofegantes respirações entraram em sua orelha. Ela nunca estaria mais molhada que isto. Ela nunca estaria mais pronta Ele puxou sua mão longe e acomodou seus quadris acima. Seu membro entrou , corrediço por suas dobras molhadas, a ponta tocando e abrindo sua buceta virgem. Ele estaria dentro dela com uma estocada. Uma estocada rápida. Uma punhalada rápida, egoísta que podia fazer-la menosprezá-lo. Para sempre. Oh, Deus. E se ele a machucar?Seria imperdoável? "John." Ela poderia o odiar quando tivesse feito. Odeie ele, apenas fale com ele, escorregue longe sempre que ele se aproximar suficiente para tocá-la. Ela acariciou o cabelo atrás de sua cabeça. "Giovanni." Seu nome, seu nome real. Ela tem falado com ele. "O que?" Sua respiração pareceu quente contra seu pescoço. "Só entre. Entre rápido. A espera esta me apavorando." Ela falou em Italiano, ela verbaliza suave e tranqüila. "As mulheres têm sobrevivido a isto desde o inicio dos tempos. Eu sobreviverei, também." Claro que ela sobreviveria. Mas ele poderia matar qualquer chance de terem um casamento morno, atencioso. Ainda, deve ser feito. E se fosse feito hoje à noite ou em Dia dos namorados, o resultado seria o mesmo. Seu membro egoísta posicionando sua cabeça. Ele não podia mais esperar para entrar na brecha. "Perdoe-me," ele respirou. Então ele empurrou dentro dela, tudo de uma vez, rompendo sua barreira frágil e lavrando adiante até o todo de seu pau ser enterrado bem no fundo. Ele sentiu como céu -- morno e molhado, suave boas-vindas. Ele parou, completamente se acomodou , arquejando. Seus dedos estavam tentando agarrar seus bíceps, suas unhas arranhavam. Uma dor minúscula, insignificante comparada ao que ela devia estar sentindo. "Machuquei?" Ele sentiu tal prazer, tal ansiedade, que ele não podia pensar, fala. "Machuquei foi ruim?" "Nada ruim” ela disse. "Não é ruim." Deus, sua voz soou como uma lamentação. Ele não podia fazer isto. Ele tomou sua virgindade, mas não a machucaria mais. Ele usaria sua mão, sua própria mão, para se aliviar hoje à noite. Em alguns dias ela estaria curada, e então ele não a machucaria mesmo. Ele esperaria alguns dias mais para fode-la do modo que ele sempre quis. Ele puxou de volta lentamente, lentamente retirando das profundidades mornas de sua buceta. "Eu pararei." Seus dedos apertados em seus braços. "Não." Ela empurrou seus quadris, e seu corpo não resistiu os desejos de seu cérebro, afundando de volta nela. Ele gemeu. "Deixe-me parar. Eu estou machucando você." "Não. Nenhuma parada." Ela mordeu seu pescoço, suavemente, um beliscão afiado que fez ele apertar seus quadris, dirigiu seu pau só um pouco mais fundo. Ele aninhou sua bochecha contra sua e não sentiu nenhuma umidade. Pelo menos ela não estava chorando. Mas ele soube que ela estava com dor. Ele podia sentir a respiração estremecida contra sua orelha. "John, por favor. Dê-me... dê a mim sua semente." Ela lambeu seu lóbulo da orelha, então estocou sua língua apontada em sua orelha. "Você entra na minha buceta," ela sussurrou. Ele quase gozou só de ouvir as palavras imundas sussurradas em sua orelha molhada, em sua voz suave.
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Ela ergueu seus quadris contra os seus novamente, tateando com seu membro mais profundo, e ele se perdeu. Ele puxou de volta e estocou. E empurre novamente. Inúmeras vezes, duro e fundo, abandonado, grunhindo e jurando, oh Deus, Deus condena isto, Deus me ajuda, e de repente ele gozou com uma violenta explosão e uma estocada final, tremenda que moveram seus quadris em cima a cama quase um pé. Ele segurou quieto, fundo contra seu útero, agitando com espasmos e jorrando seu esperma, enquanto rugia de um trovejar ecoou longe. Seu próprio grito? E finalmente, acabado e suando, ele desmoronou em cima dela como um carvalho. Condene isto. Deus condena isto. Ele jurou ser gentil com ela. E ao invés ele a levou a gostar do pior tipo de selvagem. Ele mexeu e jogou um pouco de seu peso para seus antebraços, pronto para se retirar, mudar-se. Revigorando-se para ouvi-la soluçar histericamente e o repreender com um bofetão em seu rosto. Ao invés ele sentiu braços esbeltos deslizarem ao redor suas costas e segurarem com força. Suas mãos apertadas, mantendo ele dentro dela. "Foi bom?" Ele a machucou, preocupando-se apenas com seu próprio prazer, ele se divertiu? Sua garganta fechou com um no do tamanho de uma maçã. Ele não podia fazer nada além de movimentar a cabeça, com sua bochecha apertada contra sua. Ela suspirou em baixo dele. "Bom." "Da próxima vez --" Sua voz coaxava. Ele teve que passar sem tocar sua garganta. "Da próxima vez, você sentirá prazer, também." "Sim." Ela não soou certa disto. Ele se esforçaria por ela da próxima vez. Ela nunca estaria desapontada em sua cama. Ele devia ter adicionado aquilo com o casamento impulsivo e a jura que ele fez. A caricia de seus dedos em sua bochecha o surpreendeu. Ela alisou ligeiramente acima de sua fronte, suas sobrancelhas, abaixo seu nariz. "O que você está fazendo?" Ele perguntou. "Eu estou querendo ver você." Ele se sentiu congelado, como um cervo surpreendido por um caçador. Seu pinto estava mole dentro dela, ele só tomou sua virgindade sem pensar no bem estar dela, e ela quis ver seu rosto. Um rosto que ela condenaria era mais feio que o pecado. E se ela quisesse o ver tão amaldiçoado, ela não acenderia a luz quando ele voltasse para casa. Ele alcançou seu rosto e tomou com curiosidade, moveu-a para o território mais seguro de seu ombro. "Você sabe com o que pareço. Você não precisa ver." "Sim, mas... você teve prazer? Você está sorrindo?" Não, ele de repente sentiu como se fosse chorar. Mas ele nunca poderia admitir tal coisa. "O modo que você fala metade em inglês e metade em Italiano me faz rir. Sorria... sorridere." Ele tocou um canto de sua boca com seu dedo indicador, e achou seu lábio curvado para cima. "Você me faz sorrir ," ela confirmou, usando a palavra inglesa que ele só a ensinaria. "Eu estou contente que você é que ... eu estou contente que você é meu marido agora." E eu estou contente que você é minha esposa. Sua garganta ficou apertada novamente,. Por que ele não podia dizer isto? Não era uma mentira. Mas reconhecer tal coisa abertamente era demais. O poder para amachucá-lo. Ele a puxou para perto. Ela entrou em seus braços como se eles estivessem juntos mil vezes, pousando sua cabeça em seu ombro e descansando uma mão em seu estômago. Ela verdadeiramente podia ser feliz em seus braços? Generosos e confiantes, valentes e apaixonados ... E bonitos, em seu próprio modo fraco. Então era muito bonito. Isto é na escuridão da noite, quando ele não podia se ver. Seu pai podia ter pedido um dote de rei para esta mulher.
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Sua cabeça mexia, trocando assim ela podia falar. "Você acha que nós... plantamos um bebê?" Depois de uma vez? Não é provável. "Os bebês vêm quando eles vierem." "Mas você teria muito prazer em ter um?" Ele nunca poderia dizer a ela o quanto ter crianças, uma família, significaria para ele. Melhor a deixar pensar que ele era nada além de prático sobre isto. "Os filhos podiam me ajudar na colheita." "Todos os homens desejam filhos para ajudar." Ela soou um pouco saudosa. Ela não tinha sido mais que quaisquer coisas para seu próprio pai alem de uma boca para alimentar? Um corpo para vender? Ele faria melhor por suas próprias filhas. "Se nós tivermos uma filha, eu nunca a darei para um homem que não se importa com ela." Ela não respondeu. De repente ele sentiu umidade em sua pele, e sua cabeça deixou seu ombro. Agora ela chorava, depois que a dor estava passando. Ele devia ter sabido ela não resistiria lágrimas. "Eu sinto muito se isto a machucou. Da próxima vez não irá." Ela tomou uma respiração profunda, trêmula. "Não foi ruim." Ele podia ouvir lágrimas miseráveis em sua voz. Ele devia a segurar? Ou deixá-la só? Ela desapareceu, tomando a decisão por ele. Pelo menos ela não soluçou. Ela não fez nenhum barulho mesmo, deitando quieta como um túmulo. Mas ele soube que ela chorava. Ele soube. E ele continuou deitado, cerrando seus punhos, moendo seus dentes. Tentando manter seus próprios olhos sem chorar.
*****
Se o espelho fosse maior. Mariana não podia ver muito abaixo de seus ombros neste espelho minúsculo, nem mesmo depois que ela tirou da parede. Ela debruçou o espelho contra um travesseiro na cama e se inspecionou. O vestido estava um pouco largo em seus ombros, mas pelo menos o tecido delineava nitidamente ao redor seu seio, com um pouco sobressalente. Entre a febre no barco e seu encarceramento em Ilha de Ellis, ela perdeu algum peso. Quando ela ganhou, ela quis este vestido para ajustar. Seu vestido de noiva. Ela terminaria isto a tempo -- só esta manhã, o Dia dos namorados de véspera. Ajusta melhor que quaisquer dos vestidos que ela trouxe da Itália, então ela podia também vestir isto hoje. E todo dia, até que ela se alterou. Francesca se importaria se ela vestisse suas roupas velhas? Não atormentaram palavras em sua cabeça esta manhã, nenhuma brisa mexeu as cortinas. Talvez alma da sua irmã estivesse em paz Finalmente estava em paz. Ela acreditou. Ela certamente não precisava de um espírito complicando seus assuntos. Ela examinou arcabouço da Francesca novamente, economizando os vestidos. Nada além de roupas de baixo e uma camisola de algodão. Uma mudança seria rápida, e prática. As suas estavam para se quebrar. Ela tirou um fora do arcabouço e trouxe isto para a mesa, então pegou um de seus velhos vestidos de seu próprio saco de pano. O vestido velho ajudaria que ela tirasse as medidas diretamente.
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Ela tomou as tesoura da caixa de costura e começou a desmanchar as costuras do vestido da Francesca. Os vestidos, e as peças de baixo estavam em bom estado. John deve ter comprado todas estas roupas para Francesca, novas em folha. Ainda ele disse a Mariana que ele não gastaria nada em novas roupas para ela. Sua não desejada segunda esposa. Quando ela abriu os olhos ele tinha ido, deixando espalhadas na mesa algumas migalhas para mostrar que ele comeu algo para o café da manhã. Ela juntou os ovos, ordenhou a vaca, e alimentou as galinhas, mas não havia nenhum sinal dele. O cavalo estava no celeiro. Ele estar fora nos campos, em algum lugar. A tesoura deslizou, e ela cortou seu dedo com a ponta afiada. Ela chupou o dedo com a boca para não sujar de sangue seu vestido. Pelo menos machucando seu dedo tinha uma desculpa para ter lágrimas em seus olhos. Ela enxugou com sua mão livre. A quão tola ela podia ser? Claro que ele não gostava dela -não ainda. Francesca tinha morrido há seis meses. E sua mãe sempre disse que os homens demoravam mais que as mulheres para esquecer. Mas quão tola ela fora, esperando que ele viesse a gostar dela logo, ela chorou ao o ouvir dizer -- abruptamente -- que ele não gostou dela mesmo. Que ele não deixaria sua filha acabar como ela, com um homem que não se importa com ela. Um toque morno tocou em seu rosto, semelhante como no outro dia. Ele se importa. Oh, não. Ela olhou fixamente no baú de roupas da Francesca. "Ele não se importa. Ele não precisa de mim. Ele não me quer." Ou se ele fez, era só seu corpo que ele procurava. E só na escuridão da noite, quando ele não podia a ver. Ela apontou para o baú com sua tesoura. "E por que você fala dele? Que tal de mim?" Nenhuma resposta. "Aha. Você se importa mais com John do que comigo. Sua própria irmã." Não sou sua irmã. Não é minha irmã? Então quem era? O que outra mulher estaria falando com ela de além do sepulcro? "Quem... quem é você?" Mãe.
Mãe? Seguramente ... Seguramente sua mãe estava ainda viva na Toscana. Um de seus irmãos mandaria dizer se... Mas quanto tempo levaria para chegar uma carta? Eles ambicionavam gastar o dinheiro? "Mamãe?" A janela bateu. Não. Um frio subiu sua espinha. Quem era esse espírito, ela ousara confiar nele. "Chega. Deixe-me só." Ela lançou a tesoura na cesta e golpeou a tampa. Ela ficou nervosa muita tempo. Um passeio faria ela se sentir melhor, embora estivesse frio. Ela fugiria desta assombração. Talvez ela encontrasse John. Ela colocou as roupas de volta no baú da Francesca -- seu baú agora -- e colocou seu casaco e gorro. O vento bateu no rosto assim que ela abriu a porta. Vento frio, mas não gelado. Ela podia apenas ver sua respiração. A neve estava derretendo vagarosamente, desaparecendo longe em remendos molhados, barrentos. Fora de casa, ela se apressou na varanda estreita e sobre o caminho dianteiro. Andou para longe da casa, seu humor acendeu-se. O caminho estreito que levada a estrada era barrento, então
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ela caminhou ao lado, onde a grama seca mantinha o pior da lama endurecendo em suas botas magras. Ela precisaria de novas botas logo. John ficaria bravo em gastar o dinheiro? Talvez ela pudesse achar um caminho para fazer dinheiro extra. Trabalhando em costura, talvez? Ela perguntaria a John se ele achava que alguém pagaria por isto. O barulho veio do oeste no final da estrada -- um cavalo e rangido de madeira. John? Não, ela viu o cavalo no celeiro mais cedo. Onde quer que ele tenha ido, estava a pé. O cavalo aproximou-se, puxando uma carroça estreita. Ah, Kathleen estava dirigindo. Mariana sorriu, mas a expressão da mulher pareceu tensa. Ansiosa. Kathleen puxou de volta nas rédeas, e a carroça parou. "Eu estou indo para cidade buscar o doutor," ela disse, sem qualquer saudação. "Os meninos estão muito doentes." "Eu posso ajudar?" "Você não é um amor? Você podia se sentar com eles até eu voltar? Eles estavam dormindo quando eu parti, mas eu me sentiria segura sabendo que alguém conhecido esta lá." Ela movimentou a cabeça. "Eu irei agora. Onde... onde é..." Oh, falando inglês era tão duro às vezes. "Onde é minha casa?" "Sim." "Siga a estrada três milhas. Minha casa esta à esquerda, logo depois de uma tribuna de árvores de salgueiro. Existe um sinal que diz McNeil na extremidade da estrada. Você não pode errar." Mariana movimentou a cabeça e girou para voltar para a casa. Ela ouviu o estalo de rédeas e a carroça rodando estrada abaixo. "Obrigado, Mariana," Kathleen falou. Mariana virou para acenar, mas Kathleen já estava longe. Ela correu para casa e agarrou seus dicionários, colocando em sua bolsa de pano. O que mais ela precisaria? Oh, ela podia trazer umas peças. Se os filhos da Kathleen estavam dormindo, Mariana podia costurar um pouco. Quando ela se apressou para a porta, ela olhou o quadro negro. Talvez ela devesse deixar uma mensagem para John. Não. Não, ele não disse a ela onde ele estava indo, ou quando ele voltaria. Por que ela devia o fazer aquele favor? Se ele se importasse mesmo.
Ele se importa. "Seja. Eu não escutarei você." Ela acenou, como se esmagando um inseto. Então ela partiu como se os cães de caça de inferno estivessem atrás dela.
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Capítulo Oito Mariana marchou em cima da pista em direção à casa, respirando duro no ar da noite enrolada. O sol se pôs horas atrás. Seguramente John estaria em casa agora. Talvez ele até perguntou-se onde ela estava. Ela abriu a porta quietamente. Ele estava sentando à mesa, e ele pareceu surpreendido por a ver. Estranho. O quarto estava frio, então ela deixou seu casaco e sentou-se na cama. Ele não disse nada, então ela não disse nada. "Onde você estava?" Ele perguntou afinal. Sua voz era severa. Como se ele esperasse que ela ficasse sentada em casa a espera dele sempre que ele decidisse desaparecer o dia inteiro. "Você esteve fora o dia todo, também." Suas sobrancelhas abaixadas em uma carranca proibitiva. "Eu estava em casa bem antes de escurecer. Agora dê a mim uma resposta. Onde você estava?" Ela quis perguntar onde ele estava. Mas ele pareceu tão bravo, ela não ousou. Talvez ele tivesse muito prazer em que tivesse feito algo util. "Eu estava na casa da Kathleen." Ele carranqueou. "Por quê?" Ele soou suspeito. Louco. Por que estaria ele bravo com ela por ter ido a casa de Kathleen? "Seus filhos estão doentes. Ela foi procurar o doutor. Eu fiquei cuidando dos seus filhos. Eu assisti seus filhos," ela corrigiu. "Doentes?" Ela movimentou a cabeça. "Doente com o que?" Por que ela não podia lembrar-se da palavra? Ela andou em círculos pequenos, pensando. "Quente," ela disse afinal. "Muito quente." "Uma febre?" Isso era a palavra. Ela movimentou a cabeça. "Sim, uma febre. Febre ruim. Kathleen estava com medo. O doutor ..." Ele chegou a seus pés muito depressa, sua cadeira caiu atrás dele com um impacto. "Você sabendo que os meninos tinham uma febre e ainda você foi?" Ela ajudou um vizinho, e ele grita por isto? "Kathleen é mulher agradável. Claro que eu fui." Ele veio para a cama e resplandeceu nela, seu rosto escuro e mais assustador que sempre. "Você é uma pequena tola." Ela recuou horrorizada, mas ele se debruçou mais perto. "Você está tentando se matar mesmo de propósito? Viver comigo é tão horrível que você prefere morrer?" Por que ele estava dizendo estas coisas? Por que ele estava gritando com ela? Ela tragou e agitou sua cabeça. Ele colocou a mão do lado de sua cabeça, debruçando muito perto, ela podia apenas focar em seus olhos. "Você já parou para pensar o que aconteceria se você morresse? Talvez seus pais enviassem sua pequena irmã para ser minha próxima esposa. Ela tem o que, treze anos de idade? Você gostaria que ela fosse para Ilha de Ellis sozinha?" Ele foi duro, e tão bravo, ela não pode dizer nada. Ela só deitou tremula. Ele tomou uma respiração para ... Gritar novamente. "Seu pai avaro provavelmente sobre ela, mandaria ela para mim em um minuto. Ou talvez ele finalmente soprasse ou espanar sua carteira de Deus maldito e devolver-me-ia meu dinheiro." Ela levou um choque, olhos enchiam-se com lágrimas quentes, e olhava fixamente para ele. Ela não entendeu todas as palavras que ele disse. Mas ela entendeu suficiente. "Você quer o dinheiro," ela sussurrou. "Só o dinheiro. É por isso que você está tão bravo, primeiro dia eu ... primeiro dia eu estou aqui."
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Ele se endireitou e foi embora. Como se ele não pudesse permanecer olhando para ela. Suas mãos estavam cerradas em punhos. "Claro que eu queria o dinheiro. Você acha que eu queria outra esposa? Uma esposa tão estúpida que ela sairia e tentaria pegar uma febre?" Chega! Ela ouviu mais que suficiente. Ela limpou suas lágrimas e levantou-se. Ele ainda não podia agüentar olhar para ela. Ela agarrou seus vestidos velhos do baú da Francesca e colocou-os em sua bolsa, então puxou o cordão apertado. Tudo que ela possuía estava em sua bolsa novamente. Fique. Ela ignorou a voz. Mulher estúpida. O que ela sabe? Ela não queria o que era melhor para Mariana. Só para John. Meu filho. Necessita de você. Seu filho? Ela não conheceu nada da mãe do John. E ela não quis conhecer. Ela apertou ambas as mãos contra suas orelhas, agitando sua cabeça. "Eu não me importo." John não virou. "Eu não culpo você." Ela não gastaria outra noite com este homem horrível, este homem que chamou seu nome, este homem que nunca lhe faria um favor. Este homem que não se importava com ela. Que não a quis. Ela partiu sem olhar para ele novamente.
*****
O estrondo da porta soou como um tiro, atravessando o silêncio da noite com uma explosão e então desvaneceu ao longe, tomando raiva de John com isto. Agora que ela partiu, ele se sentiu tranqüilo. Estranhamente tranqüilo. Ela não faria. Não por isso. Oh, ele sentiria falta de tê-la em sua cama. Mas ele nunca realmente a quis para qualquer outra coisa. Ela provavelmente iria para os McNeil. Kathleen a acolheria. Se ela ficasse doente, Kathleen cuidaria dela. Nenhuma necessidade para se preocupar sobre ela. Ele foi para a janela e viu-a indo embora na luz da lua cheia. E de repente ele tinha cinco anos de idade, de pé em outro janela mais encardida, assistindo sua mãe indo embora. Perguntando-se quando ela voltaria para ele. Ela nunca voltou. E Mariana nunca voltaria se ele a deixasse ir embora agora.
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Melhor a deixar ir. Ela acharia outro homem. Um homem melhor. Um homem que gostasse dela. Ele nunca a quereria, e ela nunca o quereria. Como podia ela? Um homem bruto e feio, que fez nada além de machucá-la, e gritar com ela. Amou ela, com o melhor ele pode. Pelos santos, ele a amou. E ela o estava deixando. Ele podia apenas ver o luar. O pânico o tomou. Ele correu para fora, ofegando no ar frio, e a perseguiu depois. Ele tropeçou na escuridão, quase agredindo seu rosto. Ela examinou seu ombro, ela o viu, mas continuou andando. Um homem melhor, ela merecia , deixaria ela ir. Ele a alcançou na extremidade da estrada e agarrou seu braço. Tragando para respiração, tremendo sem seu casaco, ele puxou-a para enfrentá-lo. Ela não olharia para ele. "Eu sinto muito," ele ofegou. "Eu sinto tanto." Ela tentou se afastar. "Não." Ele a segurou entre seus braços. Ele sentiu seus braços magros debaixo de suas mãos corpulentas. Tão vulneráveis. Como ele podia ter gritado com ela? "Eu sei que eu sou só um homem estúpido e simplório. Mas eu sinto muito." Ela ainda não olhava para ele. "Sim. Você é estúpido imbecil. Agora eu vou." Desde que ele segurasse seus braços, ela não podia partir. E ele o deixou seguro ela para ficar. Mas por que ela deveria? Ele não podia pensar sobre uma razão única. "Fique. Você deve ficar." Ela tentou escapar de suas mãos. "Você pode gritar comigo, me chamar de tola e me pede para ficar?" Deus. Ele realmente disse isto? "Você não é estúpida. Eu sou o estúpido." "Sim," ela concordou, com calor. "Estúpido... imbecil." Ela tentou se afastar novamente. Ele agarrou seus braços. "Você não pode me deixar. Você é minha esposa, nega isto. Eu disse meus votos do casamento para você diante de Deus."
Suas mãos embreadas em seus antebraços, tentou escapar. "Deixe-me ir. Aqueles votos não são... reais." "Eles são votos reais para mim." Inferno de Ah, ele não quis gritar com ela. "Pare John." Seus olhos estavam lacrimosos. Pelo menos ela sentiu algo por ele. "Por que você luta agora? Deixe-me ir." "Eu não posso," ele disse, sem ajuda. "Você quer dinheiro. Você não me quer." "Não queria você?"
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Ela realmente acreditou nisto? Inferno, o que mais ele esperava que ela acreditasse? Ele tinha dito isto em sua cara 5 minutos antes. Ele nunca acharia as palavras para explicar quanto ele a queria, precisava dela. Ele a puxou para si. Como pensou que era fraca? Sua figura esbelta, delicada era irresistível. Perfeita. Perfeitamente projetada para deixar seu sangue queimando. E oh, ele queimava. Ele passou seus braços ao redor ela, desesperadamente, e esfregou seu membro crescente contra seu estômago. "Por favor," ele disse contra seu pescoço. "Eu sinto muito. Por favor. Deixe-me..." Ele gemeu, e beijou seu pescoço. Ela estava flexível em seus braços. Disposta? Sua boca pegou a extremidade de seu gorro, expondo sua pequena orelha. "Eu quero você, Mariana," ele sussurrou. "Tanto... quero você tanto..." Ele a beijou, e foi correspondido. Ela não lutou mesmo. Ele segurou sua bochecha, beijando ela profundamente, arrastando ela contra seu corpo com seu outro braço. "Eu o quero, também," ela murmurou contra sua boca. Ela era sua, só sua, e ele nunca deixaria ela ir. Ele a ergueu em seus braços, sua esposa esbelta, bonita, perfeita, e voltou para casa. Com um pé, ele chutou a porta que fechou atrás deles. Quando ele a colocou em pé, ela olhou para ele com aqueles olhos azuis enormes. Olhos assustados azuis enormes. "Você esta dolorida?" Ele perguntou. "De ontem à noite?" "Dolorida?" "Sua vagina esta machucada?" Ela ruborizou. "Não muito." Agradeça Deus. Sua mão tremeu quando ele desatou seu gorro. Ele tirou seu cabelo de volta de sua fronte. "Eu posso ser gentil." Ele rezou para que conseguisse. "Deixe-me mostrar a você." Ela movimentou a cabeça e balançou seu rosto. Com a luminária brilhando, ele podia ver todos os detalhes -- à pequena sarda em sua fronte, a penugem felpuda em suas bochechas, o ansiar em seus olhos. Ansiando. Ela teve que ver seu próprio rosto claramente. E ainda ela o quis. Ele fechou seus olhos e a beijou. Suavemente, suavemente. Nenhuma necessidade para apressar. Mas ela se apertou contra ele, apertando seus braços ao redor, e de repente sua língua se afundou dentro de sua boca, duelando, e suas mãos estavam puxando sua roupa. Puxando seu casaco, seu vestido. Deus, ele quase a perdera. Ele não conseguia ir devagar. Ele precisava dela demais Quando seu seio estava nu, ele curvou seus joelhos e a agarrou em torno da cintura, erguendo ela do chão para trazer os seios ao nível de sua boca. Ele mamou, e ela gemeu, e suas mãos embreadas seu quadril. Ele a deitou na cama em um enredo de roupas abriu seu vestido para despir seus peitos, suas saias baixadas até seus joelhos. Seus mamilos brilhavam com umidade de sua boca. Ah, que vista. Sua mulher, sua esposa, meio desnuda e esperando por ele. Ela olhou para ele com uma fome que ele nunca havia visto nos olhos de uma mulher. Ansiava por ele tirou sua camisa. Antes de ela cair no chão, ela estava lutando com suas próprias roupas. Ela terminou antes dele, e ele apreciou a vista de seu corpo desnudo. Ela estava ajoelhada na cama o enfrentando, e sua cintura esbelta, suas pernas magras, fez a labareda generosa de seus quadris ainda mais atordoantes. E sua vagina peluda, oh, seus pêlos eram um fulvo castanho claro, exatamente como ele imaginou. Enquanto ele olhou fixamente, ela ergueu suas mãos e acariciou seus peitos, fazendo seu membro queimar. Ela olhou a parte inferior de seu corpo, e seus olhos arregalaram. Ah, ela nunca o tinha visto antes, e a nenhum outro. "Oh," ela sussurrou. "Eu nunca... oh." Sua língua terminou e
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lambeu seus lábios. Seu membro levantou, como se aquela língua o tivesse tocado. Um rubor veiolhe em face até os seios. Seios que sua mão afagava. Ele tinha de tocá-la. Agora mesmo. Ele foi para a cama, e o enredo de calças ao redor seus tornozelos o fez tropeçar. Mas ele caiu próximo a ela no colchão suave, então chutaram suas calças e sua ceroula impacientemente, seus olhos nunca a deixando. Ela não o fez olhar para seu rosto. Ela pareceu ávida e temerária, ajoelhando lá beliscando aqueles mamilos molhados grandes. Ele não podia esperar mais um minuto. Ele balançou ao redor, erguendo seus quadris, e deslizaram sua cabeça debaixo dela ajoelhando corpo, estando em suas costas com sua cabeça entre suas coxas. Em um momento, sua boca alcançou até saborear sua suculenta buceta. Sua língua lambida, e empurrava dentro dela, sacudido contra seu clitóris,e ela gemeu, clamou, remexendo seus quadris acima de seu rosto. Ela caiu acima dele, sobre suas mãos e joelhos. Suas coxas escorregaram.. Sua mão acariciou seu membro, e então o calor molhado de sua boca o chupou. Ela imitou os movimentos da foda, e ele empurra sua língua no fundo de sua buceta, acompanhando seus golpes. Ela o chupou. Ele gemeu. Ele lambeu. Ela choramingou. As vibrações sem palavras pequenos barulhos de necessidade formigando em seu pau, o fizeram tremer. Ele tomou seu ânus em suas mãos, moldando suas bochechas, segurando acima de sua boca. Ele a comeu ferozmente, matando a fome dela, forçando seu prazer nela. E sua boca ávida fez o mesmo para ele. De repente se afastou e se sentou próximo a ele, respirando duro. "Dentro de mim," ela ofegou. "O que é a palavra para quando você vai dentro de mim?" Se ela dissesse isto, ele poderia gozar antes dele entrar nela. " se diz foder." "Como eu peço isto?" Ele tragou. "Você diria, foda-me." "foda-me," ela repetiu. E então ela alcançou uma mão para ele. Ele tomou sua mão, mas quando ela o puxou em direção a ela, ele resistiu. Ele bateria barbaramente se ele embarcasse em topo dela novamente. Ela estava ainda dolorida, macia. E este tempo, pela cruz, ele seria gentil com ela. Ele a arrastou acima dele ao invés, e a puxou até que ela espreguiçou em cima de seu próprio corpo. Ela, pois uma mão em seu tórax afastou-se, e olhou abaixo nele. Seus olhos adoráveis parecidos confusos. "Não?"
"Como isto," ele disse, erguendo seus joelhos de forma que sua abertura de pernas ficasse em torno dele. "Leve-me do lado de dentro. Tome tanto à medida que você quer. Tão lento quanto você quiser. Pare sempre que você quiser." Ela movimentou a cabeça e trocou seus quadris, a roçadura em seu pau com o calor molhado de sua buceta, atormentando ele. Finalmente ele sentiu seu aperto da mão no seu membro, segurando quieto enquanto ela afundou abaixo nele. Ela clamou. Ele alcançou em cima e empurrou a mecha de seu cabelo atrás de uma orelha. "Machuca?" "Não. É bom."
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Tudo bem. Seus quadris trocaram um pouco, levando ele mais profundo. Então ela ergueu, até que seu pau quase deslizou pra fora, e afundou de volta abaixo deslizando longo e lento. Tudo bem. Tortura. Ela manteve seu olhar bloqueado à medida que ela moveu, gingando nele lentamente... Lentamente... Deus, ela o deixaria louco neste passo. Suas mãos apertadas contra seu tórax, empurrando como ela empurra. Ele agarrou seu quadril, ajudando seus movimentos. Ele conteve-se, cerrando seus dentes, mas a visão dela o montando, fodendo com ele, a visão dela olhando abaixo pra ele com tal paixão em seu rosto lindo, levou ele para a extremidade. Ela se apertou muito contra ele com cada punhalada descendente, e ele desistiu de esperar seu cu delicioso para deslizar uma mão entre eles, cutucar contra seu clitóris com seu dedo polegar.seus olhos estavam cerrados , mordendo o lábio inferior , deixando ele mesmo empurrar em cima dela, e ela convulsionou ao redor seu pênis só um momento antes dele explodir dentro dela. Seu corpo coberto de salgueiros desmoronando sobre o seu, ele segurou ela, sentindo seu tórax como ela lutou para respirar. "Você me olhou," ela disse. "Sim, eu olhei para você." E ela olhou para ele. Incrível. "Antes de... no escuro... eu pensava que você não queria olhar para mim." Então enquanto estavam na escuridão, ela tem pensado que ele não a quis ver. "Eu gosto de olhar para você. Muito." Ela plantou suas mãos em seu tórax e se ergueu até examinar seu rosto. Sua expressão era problemática. "Antes disto. Antes de ir para cama. Por que são... porque você estava bravo comigo?" Ele não olhou duro como era se expor ele mesmo. Ela merecia uma explicação por tolerar tanto dele. "Quando eu voltei para casa hoje, e você não estava aqui... eu pensei que você tinha me abandonado." Ele a machucou ontem à noite, levou-a as lágrimas, e então ele voltou para casa para uma casa vazia, vi que sua sacola não estava... Suas sobrancelhas franzirem em confusão. "Mas eu voltei para casa depois. Então você soube que ... eu não parti." Ele tragou. "Sim, entretanto você disse a mim que você foi para casa da Kathleen, embora você soubesse que os meninos estavam doentes. Você se arriscou pegar uma febre. E eu... eu fiquei louco. Louco de preocupação." "Preocupação?" "Medo. Eu tinha medo." Seus braços apertados ao redor seus quadris. "Sua irmã morreu de uma febre. O pensamento de você morrendo..." Seu fim, e eles forçaram uma respiração profunda em seu tórax. E se forçou a falar. "Se qualquer coisa acontecesse a você, Mariana, eu não poderia continuar." Ela virou sua cabeça ao lado, sua expressão descrendo. "Você continuaria. Você continuou depois que Francesca morreu." Como ela podia comparar as duas? A perda de Mariana o rasgaria em pedaços. "O modo como eu te quero não é nada como o modo que eu queria Francesca." Ela colocou seus dedos contra seu lábio. "Eu sei. Você não precisa me dizer isto." Ela sabia? Como ela podia saber, quando ele apenas soube disto agora? Antes dele poder parar, ela ergueu e deitou próximo a ele a seu lado. Ele puxou as cobertas acima deles e olhou para enfrentar. Sua mão surgiu acariciando sua bochecha.
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Sua expressão nunca mostrou repulsa quando ela olhou para ele. Nunca. "Não aborrece você? Meu rosto?" Ela localizou a linha de sua cicatriz com um dedo, conferindo. "Aborrece-me só pensar que você foi machucado." Ela quis dizer sua cicatriz, não o resto dele. "Como ela acontece?" Ela perguntou. "Como fez acontecer." Francesca nunca se importou em perguntar. Ela só evitava olhar para ele. "Uma faca em uma luta quando eu tinha doze. Nada importante." Ela correu seus dedos acima da cicatriz novamente, então pousou sua mão em seu tórax. Ela não disse nada. Ele olhou no fundo de seus olhos. Deus, ela era bonita. Como ela podia continuar olhar para uma besta e gostar dele? "Não é só a cicatriz que é feia. Eu sei disto." Ela encolheu os ombros e deu um sorriso. "Você pode não ser o homem mais bonito no mundo, Giovanni," ela disse em Italiano, "mas você é meu homem." Sua expressão possessivamente segura, tal afeto, aquela umidade embaraçosa formada em seus olhos. Ele os fechou, dela. Ele sentiu sua mão deixar seu tórax. "John, não fica triste. Eu sei que você sente falta de Francesca, mas ela gostaria que você se satisfizesse comigo." A surpresa secou seus olhos. "Você pensa que eu sinto falta de Francesca?" "Eu ... sim." Ela pareceu triste, tão triste. "Você não quer que eu seja sua esposa, em seu lugar. Você não quer olhar para mim na cama, quando é ela que você quer. Eu entendo." Como ela já podia pensar que ele preferia sua irmã? "Eu quero você. Só você." Ela conseguiu sorrir, mas ainda parecia triste. "Você não precisa mentir para fazer-me sentir bem." Teimosa, cabeça dura. "Eu não quero Francesca. Eu sinto falta de Francesca. E onde quer que ela esteja ela não sente minha falta. Ela me odiou." Ela franziu o cenho. "Por quê?" Ele não podia confessar enquanto ela examinava seu rosto confiante. Ele olhou para o teto. "Eu não tratei sua irmã bem. Eu só tinha sido --" Não, ele não podia dizer a ela isto. Ele não podia dizer a ela que as mulheres com quem ele esteve eram prostitutas, deixavam um homem fazer tudo e professar grande prazer. "Eu não tive nenhuma experiência com mulheres decentes. Eu... eu a machuquei."
E então ele foi com outra prostituta, e pagou a ela para ensiná-lo como dar prazer uma mulher. Mas era muito tarde. Francesca nunca o deixou que ele se aproximasse dela novamente. Mariana colocou sua mão em seu ombro. "Eu perdôo você." Ele trouxe sua mão para seus lábios e beijou, então segurou contra seu tórax. "Sua irmã jamais o fez." Seus dedos apertaram os seus. "Eu sinto muito por você, e por ela. Mas eu perdôo você."
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Ele acariciou sua mão com seu dedo polegar. "Eu não mereço você, Mariana. Mas eu sou muito egoísta para deixar você ir." Ela sorriu. "Não é um problema. Eu gosto do meu homem egoísta." Gosta? Inferno, era um começo. Ele viu por um momento seu vestido descartado, na cama próxima a ela. O vestido que uma vez tinha sido da Francesca. Isso lembrou a ele. "Eu tenho uma surpresa para você." Ele deslizou fora da cama e pegou suas ceroulas do chão. "O que é?" "Você verá." Ele abotoou seu casaco, e puxou suas botas, deixando elas desamarradas. "Fique aqui." Ele foi para o celeiro, pegou o pacote que ele escondeu lá ontem, e trouxe para dentro. Ela estava sentada em cima da cama com seu vestido, e o fogo crepitado no fogão. Ela deve ter acendido. Ele tirou seu casaco, e suas botas, e se sentou próximo ao pacote na cama. Ele manteve seu olhar em seu rosto quando ele desatou e puxou o jornal. Seus olhos ficaram dilatados, e ela ofegou. "O que é isto?" Ele retirou a peça de tecido azul estampado com flores, ele colocou acima de seus ombros. Sim, combinou com seus olhos. Ele esperou que combinasse. "é seu vestido de noiva." Ela ofegou novamente e segurou o vestido. "Mas ... como?" "Quando eu fui para cidade ontem, eu parei na costureira. Disse a ela eu precisava de um vestido de noiva para o Dia dos namorados, e ela teve prazer em ajudar." Ela cobrava uma pequena fortuna por um sob medida, embora, ela tivesse um pronto do tamanho de Mariana. Ele viu em seu rosto, ela deu valor a isto. Ela alisou o vestido na frente. "Tão bonito” ela murmurou. Sim, ela era. Tão bonita que olhando para ela seu peito doía. Ele deu o próximo artigo de vestuário. Seu favorito. "Mais?" Ela segurou em cima acima do vestido. A camisola branca foi como um sonho, com um decote baixo, botões pequenos, e uns rendilhados adornavam na parte inferior. Os corações vermelhos minúsculos eram bordados em torno do pescoço e punhos de manga. Ela pareceria como uma noiva um pouco virginal com certeza. A noiva um pouco virginal que sussurrou palavras imundas em sua orelha. Ele dificilmente podia esperar. Ela colocou o restante do tecido em direção a ela, olhando para as jardas de azuis e amarelas e vermelhas. Ele não teve nenhuma idéia que cor ela quereria. "Eu só consegui um vestido pronto. O tecido é para você... fazer alguma coisa pra você mesma." Seus olhos encontraram os seus maravilhados. "Tudo isso? Para mim?" Ele movimentou a cabeça. "Mas você disse que não gastaria com roupas." Que bobo ele tinha sido. "Eles são um presente. Um presente de Dia dos namorados." Ela tocou o vestido azul com um dedo, como se ela não acreditasse em que estava lá. "Eu nunca tive roupas novas. Nunca." Ela se aproximou e deu um abraço. "Obrigado. Obrigado, John." Uma coisa tão simples e pequena a fez tão feliz. Ele segurou seu queixo em sua mão. "Você merece um novo vestido para nosso casamento. Você merece roupas feitas de seda, e uma casa melhor que esta choça de um quarto, e... tanto mais que eu posso dar a você." Ela agitou sua cabeça, sorrindo, e ela estava confusa. Palavras saíram de sua boca. "Eu sinto muito sobre hoje cedo. Sobre gritar com você. Eu juro que eu tentarei ser...fazer você... Ah, inferno, eu não posso pensar claramente.
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E, é sua culpa. Mariana, eu estou desesperadamente apaixonado por você." Ela acabou de olhar fixamente para ele, um pouco perplexa. Deus, ela não o entendeu. Ele não quis dizer isto. E agora ele teria que dizer isto novamente. Ele a abraçou, seu rosto contra seu pescoço. Embora ele não estivesse olhando para ela, seu estômago tremeu. "Te amo," ele murmurou Ela ficou quieta. "O quê?" Ele nunca repetiria isto. Dizendo isto uma vez fez seu intestino virar. "Você me ouviu." Ela recuou suficiente para examinar seu rosto, e deu a ele um sorriso bonito. E então ela riu. Ela riu dele. Deus, ele era um bobo. Ela segurou seus braços apertados. "Oh, John. Você parece tão apaixonado." Nenhuma maravilha, considerando a revolta em seu estômago. Seu riso floresceu, e ela ergueu uma mão para sua bochecha. Sua bochecha cicatrizada. "Anch 'io ti amo," ela disse suave Ele não podia respirar. "Verdadeiramente?" "Você me ouviu," ela respondeu, usando um tom irônico e soando completamente adorável. Eles riram. Juntos. "Eu amo você, também," ele disse. Só para dizer a ela como dizer isto em Inglês. Agora seu estômago não machucou. Seus olhos eram banhados, e ela não podia acariciar sua bochecha. "Mas como? Não, eu quero dizer... por quê?" Ele agitou sua cabeça vagamente. "Eu não sei. Eu só sei que eu me senti ... morto por dentro. Então você veio, e fez-me sentir --" "Bravo?" Ele sorriu. "Não só bravo. Vivo. Você deu a mim... você mesma. generosamente." Ele alisou seu cabelo atrás assim ele podia ver seus olhos claramente. "E ... você olha para mim, e você não vê o homem que eu sou. Você vê um homem melhor. O homem eu quero ser, para você." "Eu vejo o homem que você é. Um bom homem. Um bom homem você é." Não, ele não era. "Você é," ela insistiu, como se ele falasse. "Você olha para mim, e você não me vê como uma tola, bonita. Você faz-me sentir... como mulher. E quando eu tenho idéias, você escuta. Você me deixa conversar." Ele sorriu. "Seria difícil você parar de conversar." Ela sorriu com ele. "É verdade." "Mas você está errada em uma coisa, Mariana. Quando eu olho para você, eu vejo uma bonita mulher." Uma mulher bonita. A mulher mais linda eu já vi. Ele se sentiu muito desajeitado para dizer isto. "Obrigada." Ele tocou a camisola delicada que estava em seu colo. "Por que você não coloca isto, linda mulher?" "Por quê? Eu posso ver se ajusta ." Ele sorriu. "Se você colocar isto, eu posso ver como fica sem." Ela ruborizou e esmagou sua mão ligeiramente. "Nós devíamos esperar talvez uma coisa para nossa noite do casamento, John." Ele tomou sua mão e brincou com seu anel de casamento. Seu anel de casamento.
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"Mas nós já estamos casados." Seu queixo subiu naquele toldo teimoso. "Então nós reservaremos a camisola para o Dia dos namorados. Para amanhã. É presente do Valentine, sim?" O primeiro de muitos. "Sim." Ela começou um pouco. "Oh, John ... você deu a mim todos estes presentes, e eu não tenho nada para você." Menina tola. Ele não queria nada alem dela. "Só case-se comigo. Case-se comigo e dê a mim seu amor. Ninguém mais o tem." Ele olhou, envergonhado. "Você é um homem agradável. Mas você não diz a verdade. Seus pais devem ter --" "Eu nunca conheci meu pai," ele disse, cortando ela. "E minha mãe ... minha mãe me deixou em um orfanato quando eu era pequeno." Ele se queixou. Não ofereça a mim piedade. Qualquer coisa menos isto. Ela esperou por um momento, então deu um aceno com a cabeça decisivo. "Sua mãe amou você," ela disse, em Italiano. Ele bufou. "Eu não sou uma criança mais. Não tente me mimar." "Ela estava doente." Mariana parou novamente, sua cabeça balançou como se escutasse alguém. "Morrendo. Não tinha ninguém para cuidar de você." "Como ..." Ele dificilmente podia pensar. Sua mãe tinha tossido muito quando ela o abandonou. "Por que você diz isto?" Ela olhou para seu colo. "Desde que estou aqui, eu ouvia uma voz de mulher. Falando comigo." Ele procurou, mas o quarto pareceu o mesmo. Nenhum barulho, nada rastejando nas sombras. "Um fantasma?" Não. Impossível. "É verdade." Talvez. Ou talvez Mariana fosse tão bondosa, ela não podia imaginar uma mãe não amar seu filho. "Por que ela falaria com você, e não comigo?" Ela encolheu os ombros. "Talvez você não possa ouvir. Mas eu... eu tenho a segunda visão." Ela olhou nele um pouco cautelosamente. Um desenho morno do fogão soprou através de seu rosto. Acredite. Um som sussurrou. Ele deve ter imaginado isto. Ou não? Não importou. Tudo que importava era Mariana, olhando para ele, como ela temeu sua reação para sua confissão. Ele deu seu um beijo suave na fronte, ainda pasmo quando ela não se afastou dele com horror. "Se ela estiver falando com você e não comigo, eu acho que significa que ela aprova de você." Sobrancelhas enrugadas de Mariana. Ele repetiu em Italiano para ela. Ela sorriu. "Não a princípio, não. Ela tentou fazer-me partir. Ela pensou que eu machucaria você." Como sua irmã tinha feito. Ele nunca teria desejado mal de Francesca, mas agradeço ao céu que seu pai avaro enviou Mariana para ele. "Nós seremos bons para nossas crianças, Mariana. Eles nunca terão motivos para duvidar." Seus dedos atados por seus, trazida sua mão para deitar contra sua barriga. "Antes do próximo Dia dos namorados, talvez nós tenhamos a nossa criança." Ela queria crianças. Suas crianças. Pela cruz, ela verdadeiramente o amava. Mas ... "Você é tão esbelta. Eu me preocupo com você..." Não. Ele não diria isto. Ele não iria assustá-la.
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Ela apertou sua mão. "Não tenha medo, John. Minha mãe é como eu, e ela teve sete crianças saudáveis." Ela deu a ele aquele sorriso. "Nós trabalharemos duro, sim? Para termos um bebê no próximo Dia dos namorados?" Seu sorriso era irresistível. Ele não podia ajudar, mas sorriu de volta. "Sim. Mas ainda que nós não tenhamos aquele bebê, Mariana, eu ainda terei você. O primeiro Dia dos namorados apresenta que eu já cheguei." Ele suavemente a beijou. "E o melhor eu já consegui."
FIM
Bedding the Beast Doreen DeSalvo Published by Loose Id LLC Copyright © February 2007 by Doreen DeSalvo Available in Adobe PDF, HTML, MobiPocket, and MS Reader
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